Пигалица
Шрифт:
– Привет, - звонко здороваюсь с Сашей.
Парень вздрагивает и морщится от боли, будто я его сковородой по голове огрела.
– Че так орать?
– Что, хреново совсем? – обхожу и встаю перед ним.
– Хреново…
Жалко его. Иду за таблеткой аспирина, потому что я сегодня добрая и всех – всех люблю.
– Где Матвей? – стараюсь говорить тише, чтобы не спровоцировать новый приступ головной боли.
– По делам с Деном катается.
– Сказал, когда вернется?
– Не-а…
Так, ясно. Раньше вечера не
Не дожидаясь пяти часов, начинаю приводить себя в порядок. Принимаю душ, сушу волосы и собираю их в высокий хвост.
Помню, как понравилось Дену наматывать его на кулак. Воспоминания об этом провоцируют сладкий спазм между ног, и мои бедра самопроизвольно жмутся друг к другу.
На лицо наношу косметику. Тщательно подвожу брови и прорисовываю стрелки на глазах. На скулы наношу румяна, а губы оставляю нетронутыми. Не хочу травить своего мужчину химией.
Мой… Даже не верится…
Хватаю телефон и набираю ему сообщение: «Люблю тебя».
Ответа нет, но я не расстраиваюсь. Все равно постепенно приучу его к проявлению чувств. Я знаю, что он не такой мудак, каким кажется на первый взгляд. В глубине души он добрый и нежный, просто не было рядом подходящей девушки, чтобы проявлять эти чувства.
До меня.
Теперь все будет иначе. Я окружу его заботой и любовью и заставлю признать его чувства ко мне.
Из одежды выбираю топ, похожий на тот, что был на мне вчера и воздушную юбку в стиле бывшей жены Матвея. Он был без ума от ее девчачьего образа. Может, и Дену такое нравится…
А вот с обувью проблема. Белые кеды к этому наряду не подходят, а на каблуках с выпускного я до озера точно не дойду.
Хотя… Можно ведь дойти и в кедах, а уже там переобуться в туфли.
Господи… я чертов гений!
Пихаю каблуки в рюкзачок, еще раз бросаю взгляд на себя в зеркало и, послав отражению воздушный поцелуй, выхожу из комнаты.
– Куда это ты намылилась, Мелкая? – подозрительно сощурив глаза, спрашивает Артем.
– У Мелкой имя есть, - произношу холодно.
Что за панибратство?! Так меня называть можно только Дену, да и то до поры до времени. В ближайшее время я рассчитываю как минимум на «крошку» или «киску».
– Куда собралась Эльвира Батьковна? – закатив глаза, повторяет парень.
– Никуда… брата жду, обещал меня в город свозить.
– Ясно, - верит на слово и возвращается к своим гайкам.
Я уже говорила, что я гений?
Ага, кажется, говорила…
Глава 8.
Путь до озера неблизкий. Примерно три километра, но я выхожу с запасом, чтобы успеть отдышаться, переобуться и поправить макияж с прической.
По дороге решаю набрать Матвея.
– Да, Эль…
– Вы уже освободились?
– Еще нет, а что?
– Да ничего, - проговариваю равнодушным тоном, - а когда освободитесь?
–
Славненько. Если скоро, то на машине Ден успеет как раз вовремя.
На место добираюсь минут за сорок до назначенного времени. На мое счастье сегодня небо хмурится, поэтому берег абсолютно пуст. Поправляю волосы, на ресницы наношу еще один слой туши, надеваю каблуки и усаживаюсь на поваленное старое дерево.
Отгоняя комаров и мошек, залипаю в телефоне. Переписываюсь со школьными друзьями и отбиваюсь от виртуальных посягательств Витька. Совсем скоро придется и вовсе его в бан отправить. Не думаю, что Денису понравится, что его девушка общается с тем, у кого на нее встает.
Ровно в шесть сворачиваю все соцсети и поднимаюсь на ноги.
Задерживается.
Ладно.
Держу себя в руках пятнадцать минут, а затем набираю его номер.
«Данный абонент вне зоны действия сети»
В смысле?..
Набираю снова и снова слушаю механический голос автоответчика.
Он, что, телефон не зарядил?.. Да, скорее всего… Матвей постоянно ворчит, что до него не дозвониться.
Раздраженно пыхча, сажусь опять на дерево. Поднимается легкий ветерок, и я немного зябну. Скинув туфли, начинаю нарезать круги вокруг поваленного ствола.
Проходит еще полчаса, а Дена все нет. Я отхожу с берега на дорогу в надежде увидеть приближающийся автомобиль, но горизонт чист.
Твою мать, Ден! На 23 февраля я подарю тебе чертову дюжину зарядников и повер банк! И в машину, и в каждую розетку!
Ветер усиливается, а небо заволакивает тучами. Только этого не хватает. Растирая предплечья руками, приплясываю на месте.
В груди растет тревога. Только бы ничего не случилось… только бы ничего не случилось…
Когда часы в телефоне показывают уже полвосьмого, решаю все же еще раз позвонить Матвею.
– Да, Эль… - устало говорит его голос.
– Ты где?
– У Темыча… случилось что?..
У Артема?.. Где же тогда Ден?
– Нет! – выпаливаю я, - а… Денис?.. Не знаешь, где он?..
– Здесь, - отвечает ровно.
Меня словно в грудь толкают. Я даже вдоха сделать не могу. Молчу, растеряно моргая.
– Эля…
– Как здесь? Что он там делает?
В трубке раздается шумный вздох.
– Не начинай, пожалуйста.
– Просто скажи, что он там делает! – произношу на одной ноте, - зачем он туда поехал?
– Тебе какое дело?
– Ты можешь просто ответить на вопрос?! – взрываюсь я.
– Водку пить! – орет в ответ.
В этот момент, словно в подтверждение его слов в трубке задним фоном начинает греметь музыка.
– Дай ему трубку!
– Нет… - становится тише, словно брат вышел куда-то, - Эля… я через час приеду… что тебе купить?
– Ничего.
– Хочешь фисташкового мороженного?
– Я же сказала, ничего!!! – реву в телефон и отключаюсь.
Не верю. Быть не может, чтобы Ден забыл. Как такое можно забыть?!