Пилот

Астахов Юрий

А после обеда съездил на участок и посмотрел, как прокопченные солнцем и дизельным выхлопом мужики бульдозерируют неровности и экскаватируют грунты в разные стороны. Пожал плечами и, дабы не путаться под ногами у занятых делом людей, умотал обратно на аэродром. Где мы снова полетали с Гриней пару часиков. На этот раз без предпосылок к летному происшествию.

Вечером уселись мы втроем, с Морсом и Гриней, в полюбившейся кафешке дожидаться Катю и прорабатывать маршрут на предмет составления полетного плана:

Участок намбер ван. Демидовск - Алабама-сити - 807 нави миль, они же морские, а поскольку иными в быту и на работе не пользуюсь, то просто мили. Курс - 11 градусов. Ну это генеральный курс. Как там в натуре сложится -

бог весть. Но лететь надо примерно в ту степь. Высота. Есть одна у ледчика мечта - высота, вы-со-та... ага. Чем выше, тем быстрее и дешевле, теоретически... а практически выше шести тысяч метров в 'Гранде' даже с наддувом салона, дышать становится трудновастенько, поскольку невзирая на "адаптированность аэроплана к высотным полетам", на шести тысячах в салоне у моего 'Гранда' и давление и содержание кислорода становятся такие же как на трех тысячах пресловутых метров над уровнем мирового окияна. А выше уже все. Ибо воздух травит наружу, как не герметизируй. Не хватает наддува, надевай кислородный намордник. На слегка беременную даму. Ага. Для нашего малыша - самое оно. Сын - дебил в результате кислородного голодания это то самое, чего мне в жизни не хватает. Часов так на пять... на шесть... на восемь... на десять. Для нашего малыша - самое оно.

А лететь придется не ниже чем на пяти семьсот. Только там ветерок ожидается более-менее попутный. Эшелон, этак примерно 190, в тыщах футов. От пяти семисот до шести тысяч метров. Четные эшелоны - на запад. Нечетные - на восток. Через триста метров. Все как на Старой земле. В Алабаме посадка. Там разгрузка и дозаправка. Часа два - три. Как минимум. Вылетим в шесть утра, перед рассветом. Шесть часов полета минимум десять - максимум, это будет уже двенадцать, да три часа в Алабаме, итого - 18:00. До заката остается часов 10-11. Можно дальше лететь. Подумаем - куда?

В Рино мне садиться не хотца. Чегой-то. Ну его, этот Рино. Тем более, что свободно дотяну до Аламо-сити. По топливу вполне укладываюсь включая аварийный запас. 927 миль курсом 67 градусов и привет знойной Алабаме, где и заночуем. Потом напрямик к братьям Леру. Это еще 635 миль курсом 87 градусов. А оттуда уже в Порто-Франко. но это уже завтра. Это еще 673 миль на восток, и мы на месте. Запустил я на ноуте MSFS - и сотворил себе флайт план. Микрософтовский план полета само-собой к реальному, сделанному в соответствие с требованиями ИКАО, и близко не родня. Но вот определить параметры перелета из точки в точку, рассчитать расход горючего, полетное время и выбрать правильный эшелон, наметить запасные посадочные площадки и т.д. и т.п. вполне способствует. Но, не более того...

Неизвестно где, где-то над планетой.

15:45, 22 год, 31 число 6 месяца, воскресенье.

Летели мы, значит, летели и... ага... нет не прилетели и не сели. Заблудились. Потерялись в воздушных просторах. Как-то незаметно, без шума и пыли утратили контакт с системой навигации "Loran-C", сбились с курса и влекомые ветрами, поскольку "хорошо оттримингованный аэроплан в управлении не нуждается", залетели в незнамо-куда. И вспомнился мне кадр из прелестного французского фильма "Большая прогулка", где примерно в аналогичной ситуации штурман тычет пальцем в дырку на карте. И дырка та размером с евоный кулак. Но им-то хорошо. Они-то под собой эйфелеву башню углядели.

А вот я-то... Кто Я? Понятно... Где Я? Если на первый вопрос ответ имеется хоть и нецензурный, но однозначный, то со вторым вопросом гораздо сложнее. За отсутствием в пределах видимости эйфе-левых, как впрочем и правых и любых иных башен. Даже пизанских. А тако-же абсолютного отсутствия присутствия признаков какой-либо инфраструктуры и вообще существования на данной планете разумной жизни. Степь да степь кругом... ага... путь далек лежит... мля... до Типпирари!..

Придавим надвигающуюся панику и соберем моск в кулак. Вот прикинем,

ну хоть в масштабе лаптя, куды нас занесло-задуло? Ну... допустим вот сюды, с учетом времени, скорости и силы ветра текущего направления... радиусом ... ммм... миль триста. И шо у нас тут живет? Кроме местных трупоедов? Населенных пунктов с сопутствующими им повсеместно взлетно-посадочными полосами и, соответственно, положенными приводными радиомаяками в пределах означенного радиуса на карте не нарисовано. Это уже хуже. Гораздо хуже. Путем опроса местного населения сориентироваться не выйдет. За отсутствием такового. У гиен не спросишь. И патронов... на них на всех точно не хватит. ВОГов у меня 700 кило на борту. Минус упаковка. Но подствольников к ним нема. Надо будет упущение исправить. Но...
– ты сначала доживи!

Однако ведь лететь куда-то надо? Не на вынужденную же тут садиться! Только куда? Керосину тоже не дофига, треть бака... это плохо. Но если допустить, что мы где-то между Алабама-сити и Рио-де-жанейро... причем гораздо ближе к Алабаме... не, вы только вслушайте..ся и вдумайте..ся! "...между Алабама-сити и Рио-де-жанейро"... мля! "...жил пират угрюмый... и вааще не верил он в любофь...". В дебрях Амазонки, на! Короче, Склифосовский, давай уже рули... куда-нибудь.

Так, отдышались, успокоились, прекратили вой, который у нас песней зовется, и поворачиваем на... ага... направо, на восток, с креном 20 градусов на курс 90 градусов. В Алабама-сити стоит VOR/DME (VOR - Всенаправленный азимутальный радиомаяк (англ. VHF Omni-directional Radio Range, DME - Всенаправленный дальномерный радиомаяк англ. Distance Measuring Equipment) с частотой 115.35 и с радиусом 270 миль. Это не просто кое-что, это солидный ресурс. Этот кружок мишени на карте глобуса диаметром 540 морских миль, они же 1000 с лишкОм километров. Тыщща! Мне бы только краешком зацепиться. Трудно промазать в тыщщу километров. Но можно. С дуру можно и банан сломать, особенно если он стеклянный. Дураку тока дай... ненадолго...

Крутим крутилочку курсоуказателя на курс 90 градусов, автопилот переключаем в режим HDG - удержание заданного курса. Настраиваем второй приемник VOR/DME на 115.35 мегагерц... вот... переключаем радиомагнитный индикатор на VOR2... и сидим на попе ровно в ожидании когда толстая стрелочка ощутит путеводный сигнал и дрогнет и покажет заблудившемуся мне направление к счастью. Ибо сесть без горючего и всяческой связи, незнамо где, в дикой саванне со злыми сухопутными, крупногабаритными, парнокопытными крокодилами в больших количествах, а так же и иных мясоедов количествах еще более несметных, счастьем назовет только лишь идейный самоубивец.

Следующий момент. Смотрим карту ветров. Поскольку шпарим на восток то ближайшая высота с оптимальным ветром будет 3000, а эшелоньчег соответствующий выбранному направлению называется 9000 футов. 2700 метров. Плавно, но с оглядкой снижаемся. С оглядкой, оттого, что связи нет, ниспетчера нет, согласовать маневр не с кем... но вдруг... из-за угла каак вылетит мессершмит какой... каак об нас стукнется... каак мы на землю все рухнем пламенем объяты. Вот те и катастрофа. Вот те и сходил за хлебушком... Однако все обошлось благополучно. Никто не прилетел, а жаль. Дорогу бы спросили...

Двадцать минут, полет нормальный. Скорость приборная 105 узлов, в самом экономном режиме. Истинная - хз. Избаловали нас жэпээсы. Сами считать, можно сказать, разучились. Ориентиров опознаваемых нету. Ручейки какие-то мелкие, холмики невыразительные, деревца-кустики... и рыжая трава, трава, трава... привязаться не к чему. Одно слово - саванна. Второе слово - пампасы. Третье слово - вельд. Короче - степь.

Сорок минут - полет нормальный. В булках томление. Переживают они, в смысле булки, за меня. Экипаж я о ситуации пока не уведомил. Народ дремлет. Народ полагает, что все у нас путем. Верным курсом прёмтеся товарищи. Подождем... твою маму... подождем, твою мать... минут еще двадцать...