Писательский рубеж

В конце рабочего дня я решил зайти в один из многочисленных баров в Вашингтоне, находящийся вблизи Авеню. Бар, который был выбран совершенно случайно,

оказался достаточно атмосферным и даже уютным, хоть и пустым. Но пустота заведений была предсказуема, ведь во всём городе царил зимний конец рабочего дня, и люди ещё не успел войти в бесчисленный поток рабочих, жаждущих лишь еды и выпивки.

Я сел за барную стойку и заказал напиток под названием «голубая лагуна». Пока бармен смешивал разные алкогольные составляющие, из портсигара быстрым и резким движением прыгнула прям ко мне в рот ароматная сигарета и зажглась от тусклого тёплого света, который освещал стойку и несколько небольших столиков в зале. Немного отпив голубой лагуны и затянув в лёгкие горького, но такого необходимого для моей

жизни дыма, я полностью расслабился и развалился на стуле.

В мои планы на сегодняшний вечер входило писательство одной своей когда-то давно начавшихся книг, но только я достал бумажник, как дверь в бар открылась и в него зашел человек, с виду лет 40, в бежевом плаще, черной шляпе и до блеска начищенных черных туфлях. Он сел через стул от меня и заказал «Кровавую Мэри» – один из самых крепких шотов, который были в этом баре.

Я не стал уделять внимания и проигнорировал всё далее происходящее, открыл свой записной блокнот, перечитал несколько последних строк и начал записывать интересные идеи для продолжения, пока меня не отвлекли.

– Вы, писатель? – обратился ко мне мужчина в плаще с немецким акцентом, потягивающий с удовлетворенным видом свой напиток.

Конец ознакомительного фрагмента.