Плач дома заблудших душ. Сборник рассказов
Шрифт:
Быть может, нельзя быть человеком, если ты хочешь увидеть войну. Сплошной холод, грязь, кратеры от взрывов бомб и крики, похожие на голоса гризли. Задыхаясь от страха, я лишь говорю сыну, чтобы он не
«Не жди весенних птиц на закате,
Ибо бесконечность ожидает знак.
Попроси у Бога листок бумаги,
Чтобы ты прочитал напоказ:
Спеши отбросить свои плакаты,
Ибо война убивает любовь.
Все равно не стоит плакать
В убежище под названием «Рок».
Тверди устами нашего солдата,
Что в мире нет прекраснее слов:
«Мама, обрати свое внимание,
Что снег исчезает из-за слез».
Запах войны чем-то похож на цветы сирени, словно черная дыра, которая затягивает во тьму,
Дирижер спеши пробудить сонных птиц, чтобы они подпевали тебе, создавая с тобой симфонию. И ты знаешь об этой симфонии, потому что ты ее слушал, когда тебе будет шестьдесят лет, а пока слушай ее и говори, что на ветках сирени поют птицы, потому что без птиц человек никогда бы не стал дирижером. Но что дирижер не может сделать, если он – лишь нота? Не может играть, например, на флейте, но знает ее предназначение на листе нот. Главнее не разбираться в том, как устроен оркестр, которым руководит дирижер. Главнее – это симфония. И ты должен принять, что твой путь к спасению начинается внутри, а заканчивается достижением твой цели.
Конец ознакомительного фрагмента.