Плачущий ангел Шагала
Шрифт:
– Не буду кушать! – Светочка отбросила ложку и с вызовом огляделась по сторонам. – Не хочу!
Даша принялась уговаривать дочь:
– Светочка, зайка, ты же за обедом ничего не ела.
– Хочу шоколадку!
– Покушаешь и получишь.
– Сейчас!
– Нет, солнышко, потом. Хорошо, макароны можешь оставить. Но курочку доешь, пожалуйста.
Филипп машинально прислушивался к ровному голосу жены. На сердце было неспокойно. Даша настояла на том, чтобы Света ничего не знала
…Даша долго не говорила о том, что у нее есть дочь. И зря, тогда они расписались бы намного раньше. Дети – это счастье. Свой ребенок, чужой – какая разница. Не важно, кто биологический отец девочки. Настоящий отец – Филипп. У малышки должно быть все самое лучшее. Филипп постарается. В отношении Светы он будет вести себя точно так же, как раньше себя вел с ним отец. То есть, строго говоря, отчим. В детских воспоминаниях размытым пятном осталось лицо настоящего папы. Но и новый мамин муж, это Филипп понял очень скоро, тоже будет настоящим папой. У него просто два отца, вот и все. Один умер, второй все время рядом.
Папа… От воспоминаний об отце глаза Филиппа невольно наполнились слезами.
Папа был самым лучшим. Самым сильным. Как стыдно теперь вспоминать свои детские капризы. Железную дорогу! Машинку! Тарахтящий автомат с мигающей лампочкой!
А ведь денег тогда в семье было немного. Отец отказывал себе во всем, лишь бы Филипп получал желаемое.
Он всегда был готов помочь. Подставить плечо. Дать дружеский совет, решить деловой вопрос или просто выпить за компанию виски. А теперь его больше нет. Не у кого просить прощения…
…– Мне надо с тобой поговорить!
Филипп очнулся от своих мыслей и понял: жена уже уложила Светланку спать. Эпопея с ужином успехом не увенчалась. Светина тарелка полным-полнехонька, стоит себе на столе, покрытом белой скатертью в синюю клетку. И рядом обертка от шоколадного батончика.
– Уснула? – поинтересовался Филипп, расстроенный тем, что не поцеловал малышку на ночь. – Что же ты меня не позвала?
– Звала. Ты не слышал, – спокойно ответила Даша и налила себе чаю.
Но ее руки почему-то дрожали, звякнула о блюдце чашка, на скатерти расползлось пятно.
– Мне надо с тобой поговорить, – повторила жена. – Я вот подумала… Может, давай заведем еще одного ребенка? Как-то все оно безрадостно в последнее время, одни беды. Филипп, я прошу тебя.
– Нет! – возмущенный, он вскочил на ноги и заходил по кухне. – Нет, сейчас не время.
– Но почему?
– Даш, ну ты как маленькая! Папу убили, убийца не найден. На фирме задница, денег нет, одни долги. Ты головой думаешь или другим местом?
– Не ори на меня! – взорвалась Даша. – Я хотела как лучше! Я просто
Она махнула рукой и, закусив губу, принялась убирать со стола.
Увидев в кабинете среди коллег участкового Петра Васильченко, оперативник Паша протянул Петру руку и поинтересовался:
– Ты по какому вопросу, старина? Нужно что-нибудь?
– Ага, – Петр нервно хихикнул и пожал Пашину ладонь. – Я теперь здесь работаю. Не имей сто рублей, как говорится.
– Подожди. Не понял, – оторопел Паша. – А как же участок? А ты раньше занимался оперативной работой?
Васильченко выругался. На работе участкового пришлось поставить крест. После того, что выкинули журналистки, обнаружившие позднее труп Ивана Корендо, над ним смеялись все. И бабушки, и алкоголики, и наркоманы. Петр все надеялся, что рано или поздно досадная статья забудется. Но у народа память на такие вещи, как выяснилось, долгая. В конце концов руководство прямо ему сказало: ищи другое место. Авторитет создается долго, а рушится в одно мгновение. Все, ты попал, оказался на руинах. Не надо нам таких веселых участковых.
– Но почему сюда? – недоумевал Паша. – Участковым проще работать, чем опером. В обед пришел, к полуночи ушел. А мы же сутками вкалываем, ни выходных, ни проходных.
– Больше никуда не взяли, – признался Петр. – И у меня нашлись выходы на ваше начальство. Я тут живу неподалеку, мне удобно. Да, опыта нет. Но ты же меня научишь.
– Я?!
Васильченко кивнул с такой убежденностью, что Паше сделалось совестно. Наверное, таскать за собой стажера очень утомительно. Но и не помочь человеку тоже вроде как-то неудобно.
«Да что за день такой, – с раздражением подумал Паша, роясь в ящике стола. – Сначала Седов со своим дурацким заданием. Теперь Васильченко этот свалился как снег на голову. Кстати, уж лучше бы снег. На улице оттепель, в ботинках хлюпает».
Наконец он нашел в столе снимок, который вчера с досады зашвырнул подальше.
Седов, конечно, хороший мужик, думал Паша, но иногда бывает вредным до маразма. Жильцы дома, в котором жил Иван Корендо, допрошены-передопрошены. И вот пожалуйста – Володя вручил фотографию женщины и попросил опять поговорить с жильцами.
– Выдвигаемся, – хмуро бросил Паша Петру. – Давай одевайся и на выход. Пошли приобщаться к тайнам профессии. Я бы лучше пива выпил, конечно.
Васильченко возбужденно потер руки:
– Так в чем проблема?
– Утром деньги, вечером стулья, – буркнул Паша и потянулся за курткой.
Присутствие Петра Васильченко неожиданно оказалось не в тягость. Во всяком случае, было с кем перемыть Седову косточки, когда выяснялось, что жильцы – естественно, кто бы сомневался – в глаза не видели Антонину Ивановну Сергееву.