Пленница Лютого
Шрифт:
– Это снова из-за меня?
– Понятия «из-за тебя» больше не существует.
– И как это понимать?
Я заглядываю в его глаза, серые ледяные глыбы в которых проскальзывают вспышки оливкового цвета. Так смотреть проще, не обращая внимание на лицо.
Лютый качает головой и отпускает мои руки, запястье тут же начинает ныть, напоминая о себе. Я быстро прячу ладони в карманы джинсов, пока мужчина снова не начал хвататься.
– Так и понимай, златовласка. Я взял тебя в жены, мне и разгребать всё, что с тобой связано.
– А потом обвинять
– Разве? Кажется, я тебе вообще слова не сказал лишнего. Или недостаточно ласково улыбаюсь тебе сегодня?
Мне нечего ему ответить, зря я начала этот разговор. Но я хочу знать, что происходит, а вместо этого получаю короткие отмашки и предупреждающий взгляд, чтобы не лезла.
Мотаю головой, безмолвно прошу Лютого забыть об этом вопросе. Ладно, проехали, не стоило ждать, что мне хоть что-то объяснят. Может, мужчина решит все проблемы, а мне только через год скажет.
– Ты мне вообще редко улыбаешься, - говорю и тут же жалею об этом. – Забудь. Я кофе сделаю…
– Стоять.
Рявкает, а у моего тела одна реакция на такое. Замереть, наклонить голову, не думать. Сталкер подходит вплотную, пальцем поддевает мой подбородок. Смотрит долго, молчит. И эта тишина вокруг шеи обкручивается, давит.
Я не знаю!
Не знаю, как с мужчиной себя вести. Раньше всё так просто было, понятно. Никаких лишних сомнений, страх и ужас, капелька желания безумного. Но уже всё было привычно, хоть как-то. Сейчас я смотрю на Лютого, а вижу старого знакомого. Забываюсь, не слежу за языком, смелой хочу быть.
А в ответ получаю жесткий взгляд.
– Потом кофе, - припечатывает решением, обнимает меня за талию. Так близко, что стук его сердца отпечатывается в моем теле. – Смелой стала, златовлска?
– Нет.
– А мне кажется, что да. А сама?
– Что сама?
– Сама мне когда улыбалась? – давит пальцами на губы, ласкает их, а у меня внутри вихри взрываются. Расходятся, сметают всё, в подвешенном состоянии оставляют, когда я не могу реакцию Лютого считать. – Не требуй того, что сама дать не можешь.
– Я могу тебе свободу дать, хоть сейчас. Ммм?
– Подловила.
Я теряюсь, потому что другого ответа ждала. А Лютый пользуется заминкой, врезается в мои губы. На полном ходу, со скрежетом металла в душе, переворотом и темнотой.
Его напор сносит, толкает навстречу. Вот это – привычное. Знакомое. Руки в волосах, укусы. Жжение внизу живота, там, где мужчина касается. Быстро забирается под мой свитер, трогает, лапает. Его касания оставляют след под кожей, отпечаток.
Я стону в поцелуй от смеси боли и наслаждения. Это похоже на безумие. Будто кто-то гипноз на мне использовал. Терять голову, когда Лютый целует, сжимая в своих руках. Чтобы в груди искрило в моменты нашей близости. Чтобы воздух в лёгких распирал от желания.
Ненавижу.
Хочу.
Прижимаюсь к мужчине наплевав на то, как болят мышцы. На задворках сознания мелькает, что нужно останавливаться. Бежать и лечится, выскабливать Лютого из сознания. Только это всё тонет во вспышках удовольствия.
–
– Мы… Еда…
Несвязно пытаюсь говорить, а Лютый подталкивает меня к выходу. Мы вальсируем, он направляет, я пячусь спиной. Не перестаем касаться друг друга. Я прикрываю глаза в момент, когда щетина царапает лицо. Щиплет и раз
Я не понимаю, что со мной происходит.
Но, кажется, до меня доходит – бороться бесполезно.
Лютый будет брать, а меня всё так же будет сметать под его напором. Уничтожать, ломать. Это проходит, исчезает, когда мужчины нет рядом. А потом с новой силой оживает, стоит ему коснуться меня.
Я вздрагиваю, когда Лютый толкает меня в стену. Тут же жмётся, возвращая жар его тела. Вдавливает пальцы в мои бедра, тянет ближе к себе, а я сторону от боли.
– Что? – сталкер реагирует моментально, отрывается. Его взгляд впивается в мое лицо, ищет причины. – Что не так?
– Ничего, - качаю головой, закидываю руки на плечи мужчины, обнимаю и тяну обратно. Прижимаюсь к его губам, шепчу между поцелуями: – Всё так.
Я целую его, отвлекаю, не знаю, что творю. Это лихорадка во мне, вирус, который мозги плавит. И жар поднимается, и дышать тяжело. И тело немеет всё разом.
Лютый – сплошная болезнь.
Я шарю пальцами по стене, выключая свет. Вовремя, перед тем как мужчина стягивает с меня свитер. Без нежности и промедления, просто дёргает ткань вверх, заставляя поднять руки. Я сама не лучше.
Стоить откинуть страх, принять неизбежное, как становится намного легче. Все предохранители сгорают во взрывах, никаких больше ограничений и лишних мыслей. Хорошо.
Забираюсь ладонями под рубашку, веду по кубикам пресса. Почему раньше так не делала? У меня под пальцами сплошной гранит, раскаленные на солнце камни. Царапаю кожу, получая рычание на ухо. И ещё раз, дразню хищника, с трепетом жду, когда мне шею свернут за такое.
– Ниже потрогай.
И ни капли просьбы в его голосе, сплошной приказ. Руки сами ложатся на его джинсы, провожу поверх ткани. Надавливаю на ширинку, наслаждаясь тем, как плоть твердеет от моих касаний. Мне разрешают играть и оттягивать время, чем я и пользуюсь. На всю отрываюсь.
Я не медлю, не думаю, просто расстегиваю молнию, запускаю пальцы в боксеры мужчины. Обхватываю его член, тот прожигает ладонь жаром, дергается, когда я касаюсь нежной уздечки.
Это привычно, знакомо. Так просто.
Сталкер толкается в мою руку, языком проникает в рот. Целует жарко, словно вылизывает изнутри. Его язык касается нёба, сталкивается с моим, отпечатывает в крови вкус мужчины.
– Лютый!
Возмущаюсь, когда он резко меня разворачивает, толкает в стену и тянет мои джинсы вниз. Грубо, даже не думая о том, чтобы расстегнуть пуговицы. Мужчина надавливает на поясницу, заставляет выгнуться, а в следующую секунду заполняет меня.