Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
— Правда, — подтверждаю без промедлений.
— Осторожно, — предостерегает он. — Если разберешься в тонкостях моей жизни, я никогда не отпущу тебя на волю.
— Будто, вообще, собирался выпускать, — усмехаюсь.
— Понятливая девочка, — дарит мне скользящий поцелуй, легкий и нежный, тающий на губах.
— Отдаю должное, ты умеешь доступно объяснять, — испытываю жгучее разочарование, лишь только он разрывает контакт.
— Что ты решила на счет Анны? — интересуется фон Вейганд.
— Ничего, — рассеянно
Гадость редкостная, а мне по кайфу.
— Совсем ничего? — дотошно выясняет.
— Не скрою, она может гармонично вписаться в интерьер нашего подвала, и мне приятно представлять ее униженной и оскорбленной, без работы, без денег, без жилья, голой, желательно в каком-нибудь темном и опасном квартале, — мечтательно закатываю глаза и удрученно вздыхаю: — Но я не буду ей мстить. Лучше прошу и отпущу ситуацию. И моя карма чиста, и Анне потом гореть в аду.
Он внимательно изучает меня, успешно читает мысли и убеждается, что не лгу.
— Глупая, — подводит итог.
Однако в этом слове удовлетворение перевешивает укоризну. Значит, мой пацифистский идиотизм скорее радует, нежели огорчает.
— Ты слишком открытая, подпускаешь людей близко, позволяешь манипулировать собой, показываешь слабости, на которые удобно воздействовать. Сегодня тебя предает Анна, и трудности легко решаемы. А завтра как быть?
Тяжесть внутри нарастает, волшебство нашего уединения безвозвратно утрачено.
— Послушай, — отставляю в сторону фреш. — Если Анна оказалась дрянью, то это не…
— Чем ближе ты подпускаешь человека, тем больнее он ударит, — резко обрывает фон Вейганд. — Никому нельзя доверять. Никогда нельзя демонстрировать настоящие эмоции, волнения, переживания. Поймут, куда надавить, и сделают больно.
— Добро пожаловать в жизнь, — пробую улыбнуться. — Тут всем периодически делают больно и всех заставляют страдать.
— Ты ничему не учишься, — сухо заявляет он. — Речь идет не только о подругах.
— О ком еще? О моей семье? Или о тебе? — начинаю заводиться, получается грубо: — Тебе я могу доверять? Когда ты надеваешь на меня наручники, а потом ставишь раком или берешь кнут, или… черт, а ты сам хоть кому-то в этом мире доверяешь?
Фон Вейганд молчит, с видом полнейшего равнодушия откидывается на спинку дивана, отгораживается стеной.
— Что… никому?
Тишина, от которой становится все хуже.
— Трудно ответить?! — истерично восклицаю я.
И с тошнотворным ужасом осознаю: вопрос риторический, разгадка известна.
— Допивай свой фреш, — мягко произносит фон Вейганд и достает бумажник.
Когда мы выходим на улицу, прогоняю навязчивые мысли, борюсь с отчаянием, что гремучей змеей затаилось под сердцем.
— Ладно, скажи хотя бы… — затрудняюсь с формулировкой.
— Хотя бы — что? — новая порция иронии подстегивает
— Самому себе веришь?
Он берет мою руку, снимает пушистую варежку, поворачивает ладонь внутренней стороной вверх, большим пальцем проводит по рваным линиям шрама.
— Лора, я не даю ложных надежд.
Вздрагиваю от столь редкого звука. Звука собственного имени в его устах.
— Я не хочу, чтобы ты считала меня романтическим героем, которого надо спасать и направлять на путь истинный. Но сказку подарить могу.
Варежку возвращают на место, а меня ведут к машине.
— Ясная, безлунная ночь, — говорит фон Вейганд. — Должно сработать.
Не придаю значения этим словам, автоматически рефлексирую.
Да, необходимо скрывать свои чувства, не подпускать ни близких, ни посторонних. Прекратить постройку воздушных замков. Держаться и бороться, но… что если тебе надоело? Устаешь плясать под чужую дудку, выдыхаешься, сгораешь и принимаешь поражение. Проще сдаться, разорвать порочный круг и выйти из игры.
Разумеется, проще. Только кто тебе позволит?
***
Авто тормозит у обочины, и нам приходится пройти пешком по утоптанной дорожке. Охрана далее не следует, останавливается и выжидает дальнейших распоряжений.
На лоне природы я возвращаю привычное самообладание и воскрешаю из мертвых бессмертный оптимизм. Прыгаю в сугробы, милостиво разрешаю фон Вейганду вытаскивать себя из снега и больно шлепать по заднице. Чудесное развлечение.
Мы выходим на широкую поляну, райский уголок, окруженный могучими деревьями. Посреди леса красуется уютный деревянный дом, точно созданный по мановению волшебной палочки. В резных окошках горит свет, из трубы поднимается столб сизого дыма.
— Чья резиденция? — любопытствую на всякий случай.
— Наша, — рассеивает сомнения фон Вейганд.
И я с чистой совестью припускаюсь исследовать периметр, протаптывать новые дорожки. В полной мере наслаждаюсь удаленностью от цивилизации, расходую скопившуюся энергию, чертя неровные узоры по скрипучему девственно белому покрову. Утомившись, приземляюсь на снег, впиваюсь жадным взором в небосвод, озаренный сполохами замерзшего на горизонте заката.
Красота неописуемая, захватывает дух. Исцеляет и вселяет уверенность.
— Простудишься, — фон Вейганд присаживается рядом.
— И что? — недовольно хмыкаю, добавляю вызывающе: — При насморке станет проблематично трахаться?
Он толкает меня на спину, наваливается сверху. Кричу и вырываюсь, но результат предсказуем. Постепенно затихаю, притворяюсь абсолютно спокойной, хотя внутри клокочет ярость.
— Существуют интересы помимо траха, — заявляет фон Вейганд.
Отпускает мои запястья, больно сжимает грудь через куртку, заставляя дернуться, и коленом раздвигает мои сомкнутые бедра.