Плохой хороший мент
Шрифт:
— А тут, недалеко. На пересечении улиц Пушкина и Молодежной. Да зна-а-аешь, начальник. Там будка еще такая стоит… Металлическая.
Веденеев понял. Он уронил голову в пригоршню ладоней и спросил, не убирая рук от лица:
— А
— Лосев, — просто ответил Бахарь. — Ничего, нормальный мужик.
Артур полез в стол за сигаретами.
— Ключи, значит, пилишь?..
— Вы-та-чи-ва-ю, — поправил «слесарь».
— От квартир, гаражей, погребов, да?
— Ну, конечно, от чего закажут — то и делаем.
— А с какой такой смены ты идешь в десять утра? Вы что, и в ночную ключи вытачиваете?
— Ну, начальник, работы много…
— Понятно… — проговорил сыщик и внезапно вспылил: — И как вы быстро друг друга находите, а?! Я просто поражаюсь!
— В смысле? — не понял Бахарь.
— Нет, ничего… Это я так, о своем. Кстати, ты что, действительно пришел поздравить меня с Новым годом? И все?
— Ну, как сказать… — замялся тот.
— Выкладывай.
— Информация есть. Стоящая… — Последнее слово Бахарь подчеркнул особенно.
— Какого черта?! Ты же от меня получил «вольную» полгода назад!
Вор замялся.
— Опять сотворил что-то?! — заорал сыщик. — «Ключи вытачиваю, отмычки правлю»?!
— Да
— Ты мне брось «косить» под юродивого! Думаешь, я не понимаю, какие вы там песни поете с Сохатым в будке, когда ключики изготавливаете?!
— Ну, начальник, ты еще кроликов вспомни… — виновато потупил взгляд Бахарь.
— Все, вор. Твоя «вольная» аннулируется. Будем общаться, как общались полгода назад! Я уже нутром чую, что сейчас на Управление посыпятся темняки! Вашу специализацию слесаря я знаю хорошо! Приходит хозяин, ключ в двери суя, заходит в квартиру, а в ней — ни… чего!!! Все, Бахарь, будем работать, как работали. Хоть раз на «встречу» опоздаешь — загремишь на «сутки»!
— Новости-то выслушаешь, нет? Чё ты опять сердисся?
— Что, «милкивэй» стал тонуть в молоке?..
— Нет. Ты ведь, я слышал, Француза-то так еще и не поймал? У бабы он у своей сейчас. И адресок имеется…
…На белые, причудливо изогнутые формы сугробов не тронутый ветром, опускался густой пушистый снег. Это ниспадающее с неба покрывало, сотканное из миллиардов крошечных и не похожих друг на друга снежинок, уже не вода, но еще не часть того, на чем мы, уходя, оставляем свои следы…