По белому огню чёрным огнём, Казакевич Михаэль

По белому огню чёрным огнём

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

* * *

Поэт написал три книги стихов (одну из них вы держите в руках), озвучил четыре аудиокниги, он гордый отец четырех сыновей, умеющий ценить жизнь и время, любящий море и горы, ищущий Бога.

Его поэзия не результат кропотливого труда, но чудо экспромта алхимика. В ней смесь из любви, молитв, философских диалогов, сказок, юмора и притч. Автор имеет смелость утверждать, что стихи ему диктуют души поэтов прошлых веков, сам же он только выходит с ними на связь в спиритических сеансах.

Доказать это он, конечно, не может, но иногда просто удивляет своих читателей неожиданно волшебными текстами.

Поэт пишет стихи уже три с половиной года, и каждый день – новый стих.

Подчиняясь требованиям душ из прошлого, а возможно, советам своих друзей, он начал систематизировать свои стихи и печатать книги.

Чем-то поэт, конечно, награжден, но этим не гордится. Остальное – в стихах.

Спешите их читать, но не торопитесь прочесть. И знайте:

в то время, когда вы читаете эти строки, поэт продолжает творить.

От автора

А Бог не с каждым вдруг вступает в диалогИ не нальёт за просто так стаканчик чая.Так трудно жить, когда тебя не выбрал Бог,Но не печалься, к смерти точно полегчает.Из стихотворения «Алло, Всевышний»

Представьте себе фантастический сюжет. Люди – это души, надевающие на себя тела, живущие для того, чтобы что-то найти и исправить в своей жизни, в своей душе и этим влиять на весь мир. Души не умирают. Всё, что создано в духовном мире, вечно. И все кружатся в круговороте событий. Жизнь – это прекрасный шанс. Когда-то была создана одна душа, только одна. Она есть и сейчас, и каждый из нас может для неё сделать что-нибудь хорошее. Только, чтобы сделать, надо почувствовать себя её частью.

Может быть, вас удивит неожиданная терминология автора, называющего душу «светом Творца в измученных бокалах», которую вручают как копию с той единственной Божественной души: «Взял – работай. Целый век работай!» (стихотворение «Боль седьмого неба»). Может быть, кого-то оскорбит тон разговора со Всевышним. Простите автору великодушно, это выражение дружбы. Да, автор и с дьяволом знаком.

Книга эта не для развлечения написана, нет. Она о жизни, о месте человека в ней. Эта книга о любви к Богу, создавшему наш мир и дающему нам жизнь. Написал её человек не столько верующий, сколько знающий. Стоит почитать, хотя бы разок. Вдруг понравится.

И ещё – эти стихи не написаны самим автором. Ребёнка делают трое: мать, отец, а Бог вкладывает в их творение душу. Стихи пишут двое – автор и Бог. Автор поднимает просьбу-молитву. В ответ ему протягивается мудрость духовных миров. Чтобы молитва прорвалась вверх, её надо смочить слезами, доведя себя до состояния «разбитого сердца». Далее наступает техническая часть работы – расстановка знаков препинания. В итоге получаются не стихотворения, но стихосотворения. Поверьте мне, стихосотворение всегда отличается от стихотворения тем, что вызывает в душах читателей те же чувства, которые испытывал сам автор.

Не торопитесь прочесть. Думайте. Отложите на время в сторону и вернитесь позже. Откройте этим словам свою душу. Пропустите через сердце – через оба сердца вашей души.

По белому огню чёрным огнём

Огонь твоих боёв во мне горит.Мой враг силён, тобою не разбит.Тугая тетива в бою дрожит.Стрела стиха тонка, точна летит.Былых не удержать сражений щит.Рука моя слаба, не страшен вид.Ищу я тайный код твоих молитв.Теряет во мне крик свой грозный ритм.Желаний не испить твоих мне боль.В бою смешаю с кровью пота соль.Да ноты твои страстные стиховНе долетят до чёрных облаков.А веры мало, чтоб развеять грусть.А вспыхнув раз, опять я не зажгусь.На миг вам осветив надеждой путь,Уйду во тьму и больше не вернусь.Ну а пока течёт моя строка,Зажжённая рука, моя рукаНа тучах неба пишет ночью, днёмПо белому огню чёрным огнём.

Да, не поэт

Да, не поэт, ведь не был никогда им.Да, не жалел, а убивал врагов.Души замёрзшей лёд топил стихами –Смывала кровь границы берегов.Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.Играю словом, вынув из печи.И, обжигая и калеча пальцы,Краду вам свет, где бьют его ключи.

Псалмы

Проходят годы, исчезают, тают в дым,И древний Рим застыл у ног Иерусалима.Я не читаю, я пишу вам Теилим.Читайте, люди, – это так необходимо.Простые сыплются из рук моих слова,И ранят сердце, и меняют людям души,С меня слетают как осенняя листва.Я вас лишаю, попадая, равнодушья.Согрейте дух ваш в свете чудного огня,Огня

души – пока его пылает пламяИ искры сыплются стихами из меня.Мой храм горит, но я служу сегодня в храме.Служу стихами и бросаю их в огонь.И древний Рим застыл у ног Иерусалима.А эта боль моя – она и ваша боль.Горит огонь. Не проходите, люди, мимо.

Скорость изменения души

Так, время – скорость изменения душиОт «мне давай» сквозь боли, слёзы и печалиИ до «дарю вам», «я люблю вас». Поспеши.Бросай за борт любовь – в стакан пакетик чая.Пусть за бортом вздымает волны ураган.Твой растворится быстро чай, окрасив воды.И вот Всевышний за стаканом пьёт стаканТвоей любви, а над тобой проходят годы.И эти волны, на которых ты летишь, –Они как годы, под которые ныряешь…Чем больше даришь, тем быстрее получаешь.Ты не накопишь, не стареешь – растворишь.Да, время – мера прибыванья доброты.Спеши меняться, проскочи сквозь непогоды,В чай выворачивай карман до нищеты,Дари любовь, спеши – и власть теряют годы.

Ваши раны наших душ

Прочь срываю бинты. Боль незажитых ран,И качает от запаха крови,Забываю, не помню, не верю в обман,Задыхаясь, пьянею от боли.В мире гипса, бинтов, париков, костылей,Где фантазиям нет и предела,Наши души нам трудно исправить быстрей,Чем заполнить увечное тело.Ты запомни, что это несложно совсем,И начни с исправлений желаний.Только думай с утра, как понравиться тем,Кто решил перейти в состояниеАбсолютной духовности мыслей и дел,Абсолютной правдивости строчки,Где другого любить, как себя, захотелДо последней слезы или точки.Это правда легко и несложно понять,Если правду начать уважать нам,Вот тогда телам души всем станут менять,И тогда люди станут как братья.В нашем мире исчезнут и зависть, и лень.Да, подумай, где зависти браться,Если плакать с утра за других целый деньИ слезы той совсем не стесняться.Мы срываем бинты вдоль незажитых ран,Тренируясь, пьянея от боли,Ваших ран наших душ, для которых обманМожно вылечить только слезою.

Главному редактору альманаха «Альтернатива»

Причина нашего отказа состоит в том, что наши эстетические критерии понимания поэзии не соответствуют содержанию Ваших стихов.

Ваши стихи нам непонятны!

– Вы нас простите, непонятны нам стихи.Вы мир природы и людей не охватили.Вы лишь хотите стать, но как – не объяснили,Добра защитником. Смущают нас мечты.Нам пожевать ваш стих, но не переживатьНи вашу боль, ни взрывы чувств, ни крики, клятвы.Нам эстетическое чувство наше свято.И мы не станем ваше творчество читать.– Вас так учили. Понимаю, господа.Летать под солнцем, есть и пить всё те же блюда.А я учу вас неземное видеть чудо.Его постигнуть, оттолкнуться навсегдаИ оторваться от себя и суеты,И вознестись, отвергнув разум, время, место,В астрал войти. Забыл, что вам неинтересно.Могу и прозой, в прозе много красоты.В наш мир тревожных интернетных скоростейПорой стихи летят быстрей ракет и мыслей.Ты думай сердцем. Думай правильно и быстро.Мир сердца требует язык стихов-страстей.Но есть критерий в нашем споре высший – смерть.Когда душа от тела к Богу, отлетая,Вернётся плоская, незрячая, пустая,Ей даже ад не нужен: нечему гореть.

1 2 3 4