Побег

– Когда ты последний раз ел? – грустно спросила мама.

– В пятницу, – без угрызений совести, и даже чуточку гордясь, ответил Эверт.

Разговор этот произошел в понедельник. Не самый долгий перерыв в принятии пищи за его жизнь, между прочим. И она это знала. Но не оценила: «Сейчас же в магазин!», и всё тут.

Зайдя к себе в комнату за курткой, он увидел прежнюю картину: разбросанные по всей комнате листы, неразборчивые тексты на столе, которые закрывали раннее нарисованные, еще красивые рисунки. Все это освещал лишь тусклый свет солнца, падающий в комнату из полузакрытого разными иллюстрациями окна.

Белые стены, покрытые лишь штукатуркой, смотрели на любого входящего с надеждой: вдруг их наконец приведут в соответствующий вид… Но те немногие, кто входил в эту комнату впервые, лишь могли про себя подумать примерно следующее: «здесь жили мечтой» или «как он может тут спать», но никто из них не отмечал ни красоты старых его картин, скрытых за новыми уродливыми рисунками, ни большой зеленый рояль, который в этой маленькой серой комнате выглядел очень странно.

Эверт аккуратно прошел среди этого хаоса, не задев ни одного листочка – он выучил положение каждой вещи в этой комнате еще много лет назад. Ему даже временами казалось, что каким он этот беспорядок придумает, то таким он и будет. Пока он искал в шкафу куртку, его взгляд упал на недавнее свое творчество – рисунок огромного ящика, наполненного какими-то причудливыми формами, которые по трубкам вливались в силуэты людей. Поежившись, он взял куртку и блокнот и вышел из комнаты.

Когда он вышел из дома, его ослепил блеск снега, а длинные темные волосы сразу же растрепал сильный и холодный ветер. Было обеденное время, поэтому солнце находилось высоко в небе, но не давало сильного тепла, как это обычно бывает в городах дальнего севера. Идти ему было недалеко, но все же оделся он тепло: если он заболеет, то его будет ругать мама.

Стоит поподробнее описать блокнот, который Эверт почти не выпускал из рук. Это была средних размеров книга в черном переплете, наполненная всякими абсурдными рассказами его собственного авторства. Он любил писать их, сидя в одном из разрушенных зданий на окраине города, рядом с магазином. В этом сборнике историй можно было найти многое – начиная от описаний домов города с подробной характеристикой и портретом каждого жильца, до совершенно нереальных сюжетов: чего стоила всего одна история о трамвае, круг маршрута которого был равен году жизни пассажира. Раньше все истории были разными и несвязанными, но в последнее время он все чаще писал об одном и том же: в его квартиру врываются люди в дорогих костюмах и увозят его в неизвестном направлении. Он сам не знал почему этот сюжет так навязчив, хотя в нем и была одна интересная деталь: такие же костюмы в жизни носил его отец. Папа Эверта – высокий, сильный, всегда ходил в этом самом костюме. Эверт видел отца нечасто. Он не узнал даже где и кем он работает. Но с каждым днем ему хотелось узнать об этом все больше. Ему даже не столько хотелось, это попросту было нужно: ведь его новый рассказ должен иметь конец! А для конца истории нужно обязательно узнать, где же он работал.

Идя по серо-белому городу, где серыми были здания, а белым – снег, он вновь думал про развязку того рассказа – смогут ли поймать его те люди в костюмах? Да и кто они вообще такие? Раньше он сам придумывал истории от начала и до конца, но с этим сюжетом было что-то не так. Размышляя над этим, он смог отвлечься от холода, и спокойно дошел до маленького здания, которое люди этого города называют магазином.

Войдя внутрь, он услышал фирменное приветствие хозяина магазина – Ширата:

– О, привет-привет! Давно тебя не было, – сказал чуть повеселевший голос.

Иногда Эверту казалось, что Шират давным-давно заучил эту фразу и по-другому его поприветствовать не может. Продавец был единственным, кого можно назвать его другом. Он общался с ним несколько раз в неделю, а это уже имело огромное значение.

– Привет, друг, – тихо ответил Эв.

Он снова погрузился в свои мысли. Шират наверняка сейчас рассказывает ему какую-то новую историю. Он был для него единственным другом, но слушать его истории он не любил. Они тоже казались ему заученными и неживыми – прямо как вся жизнь в этом

городе. Выходит, все так и должно быть? Неживые истории для неживого города – звучит логично. До него донесся обрывок фразы:

–… и пришел я в магазин с утра… почувствовал что-то неладное. И правильно! На столе спала КОШКА! – он развел руками, изображая очень большую кошку. – Ты представляешь? Залезла в открытое окно и спокойно улеглась спать. Ну как так можно?.. – здесь его голос стих, увидя бурную реакцию Эверта. Он забыл о том, что тот панически боится кошек, и всего, что с ними связано.

Эверт с огромным усилием протянул дрожащими руками деньги за еду, которую он сложил в пакет еще до происшествия с кошкой, и, странно кивнув, вновь вышел на улицу. Еще один порыв верта не только растрепал волосы, но и раскрыл пальто, и из него выпал блокнот. Удивительным стечением обстоятельств он открылся именно на странице, посвященной Ширату:

Шират – мой друг. Чуть-чуть низкий, но добрый. Смуглая кожа. (Может, он араб?)

Почему-то называет меня Ваней. Шират – друг. Друг-Шират.

Блокнот ускользал все дальше. Забыв про пакет, его руки сами метнулись за драгоценной книгой. Немногочисленные продукты упали на снег и были мгновенно украдены многочисленными бродячими собаками. Эверт все-таки поймал свой блокнот, и держал его как мама новорожденного. Он засунул теперь уже мокрую от снега книжку поглубже в карман своего темного пальто. Заметив, что на снегу одиноко лежит только кусок хлеба, он ухмыльнулся, спокойно взял его и пошел домой.

Вернувшись в квартиру, Эверт не обнаружил матери. Он обошел все комнаты 52 раза, чтобы точно в этом убедиться. Нигде ее точно нет. Такое иногда случалось:

Валерия. Фамилию не помню. Моя мама. Кругловатое лицо, низкого роста. Густые темные волосы. Иногда вдруг уходит и также вдруг появляется, делая вид что ничего не произошло. Странная она.

В его блокноте даже была часть, посвященная именно этим внезапным уходам матери и появлениям обратно. Только он решил записать новый эпизод, как зазвонил телефон. Это случалось очень редко. Он даже дернулся от удивления. Собственного телефона мама ему пока не доверяла, а значит звонок исходил от домашнего телефона, стоявшего в коридоре, подумал он: «Вернее, звук звонка. Но ведь и сам звонок тоже… Да и вообще, почему звонок? Разве телефон трещит, ударяясь об стенки металла, как самый обыкновенный звонок? Лучше бы его назвали… назвали…» – Не сумев придумать ни одного нового названия, ему лишь оставалось пойти ответить на звонок.

– Да, мам, – сказал он, понимая, что кроме нее никто звонить не может.

– Не хотел бы ты вернуться обратно? – аккуратно начал голос в трубке.

– Ты – не мама!.. – с ужасом в голосе заметил Эверт.

– Вернись обратно, – голос начинал выходить из себя.

– Куда?.. Я не хочу!.. – произносимые его ртом звуки стали заикаться. Он начал понимать, чей голос он сейчас слышит.

– Вернись обратно! – голос из трубки больше не сдерживался в выражениях.

Эверт в страхе бросил телефонную трубку в дальний конец коридора, к кухне, но провод заставил ее вернуться обратно. Сидя в углу, перед входной дверью, он лишь старался не слушать звуки, доносящиеся из этой проклятой трубки. Сейчас он казался маленьким ребенком, которого испугала какая-то простая вещь. Сейчас придет взрослый и его успокоит. Сейчас… Нужно только подождать. Совсем чуть-чуть…

Через несколько часов он все-таки услышал шаги на кухне, которая, хоть и была близко, сейчас казалась для Эверта такой далекой. Посидев еще пару минут, он рывком встал и подался в кухню, стараясь не смотреть на лежащий на полу телефон.

Висевшая над маленьким столом тусклая желтоватая лампочка сейчас не горела. Кухню освещал лишь угасающий свет окна. Свет падал на старый деревянный гарнитур, на ржавую раковину и на кусок хлеба, гордо лежащего на столе с потрескавшейся краской. Низкое тело передвигалось от шкафчика к шкафчику, стараясь найти хоть что-то, кроме этого самого хлеба.