Поцелуй из две тысячи седьмого

Helga Satura

И неужели это пишу Я?!!

Выпал чёртов снег. Двор окутан молочно-серыми тонами, а небо почти такое же, но с слегка марганцовым оттенком. Как если бы в баночку гуаши макнули чёрную кисть, а потом добавили каплю малинового… Грязная баночка белой гуаши. Утром по новостям обещали метель, однако снег идёт тихо, спокойно, сказочно… Одиноко… И тепло. Тепло потому, что я вспоминаю его. Я помню его печальный взгляд, его голос, его прекрасные чёрные волосы, длинные белые ногти, пирсинг в нижней губе и синие,

замёрзшие губы… Я влюбилась в него. Я понимаю, что это не хорошо, но мне плевать. Мне плевать, что скажут другие. Я безразлична к их мнению. Я одиночка, и только мне решать, кого любить. Да, это всё обман, и нам, с такой знаменитостью, ничего не светит в любом случае… Но я буду обманывать себя пока не разлюблю. Возможно, так формируется мой идеал.

2007 год. 29 Марта.

Я сидела в кресле, поджав ноги под себя, увлечённая чтением книги. Иногда я отвлекалась на красивую закладку, которую я распечатала на чёрно-белом принтере. Часто, во время чтения, мне необходимо переосмыслить сюжет, и я позволяю себе отдохнуть, рассматривая изображения мультяшных персонажей. В свободное время я люблю раскрашивать то, что распечала прежде. Внезапно раздался звонок моего мобильного. Это была моя лучшая подруга Инга:

– Привет, мышонок! Ты чего там делаешь?

– Привет… Я читаю… – ответила я немного заторможено, не успев вовремя переключиться с сюжета книги в живую реальность.

– Я сейчас гуляю с Ваней, – милым голосом проговорила она.

Я не поверила. Воцарилась неловкая пауза. Да, конечно, Инга умна и красива, но Ваня уже много лет влюблён в другую девушку. Смуглую, кареглазую, всегда одетую по последней моде, да ещё и её голос… Её голос, похожий на журчание изящного родника считался лучшим не только в классе, но и в школе. Трубку выхватила наша одноклассница Ксения, и сообщила, что он передал мне привет, и при этом подмигнул и улыбнулся. Это предательство откровенное…

– Не может быть! – обрадовалась я.

– У тебя и голос сразу повеселел так! Ну, всё, он идёт, пока.

– П-поцелуй его от меня…

Они обе рассмеялись. Я всё же позвонила ему домой. Он ответил сонным голосом, видимо отдыхал, после тренировки… Я бросила трубку.

Мне необходимо было высказаться хоть кому-то. Холодными от волнения руками я набрала телефон Насти, даже, несмотря на то, что эта переносная трубка начинала разряжаться и противно пищать, с интервалов в одну минуту.

– Вот видишь, к тебе всё возвращается.

– Ты всё ещё обижена на меня? За что?

– Ты думаешь, я не знаю, что ты рассказала своей Инге о мальчике, который мне нравится?

Я

ещё раз извинилась перед ней, но она не стала меня слушать. Я всего лишь консультировалась. За Ингой бегало несколько друзей её старшего брата, а вот на Настю совсем никто не обращал внимания. Нет, она не была страшненькой. Очень добрая, с натуральным светло-русым цветом волос, постоянно краснеющая при мужском внимании. Единственным её недостатком была лёгкая полнота. Но она всегда много упражнялась, и за четыре года нашего знакомства только хорошела.

Чёрт, опять слёзы навернулись… Зачем? При всей моей любви к Дэйви, я готова была послать всё ко всем чертям в преисподнюю и бежать к Ванечке, только бы он меня позвал… Я нервничала. Отправившись на кухню, чтобы налить себе пятьдесят грамм сладкого ликёра, припасённого для тортов (в отсутствии родителей я иногда позволяла себе такие шалости), я остановила свой взгляд на зажженной конфорке. Я поднесла к ней свою бледную руку.

– Интересно… Будет ли мне ещё больнее, чем сейчас?

Мой длинный, не покрытый лаком ноготь начал плавиться, и очень неприятно пахнуть. «Я… Ничего не чувствую… Кроме запаха». Когда жар добрался до кончика пальца, у меня сработало что-то навроде инстинкта самосохранения, и я резко одёрнула руку. Затем налила себе немного ликёра и отправилась в гостиную, чтобы, потягивая его мелкими глотками, подумать о произошедшей ситуации.

Это стёб открытый… А я думала, у меня ещё есть подруги, а оказалось, их нет… Никого нет…

Ксении я ещё могу простить, хотя это и была её инициатива… Но Инге… Неужели, она не знает моё отношение к Ванечке? Сейчас бы… затянуть цепь на шее потуже и перестать дышать… Это было бы здорово! А что, повод-то есть самое главное, а так это моя мечта.

2007 год. 29 апреля.

Как хочется разбить рукой окно! Осколки с шумом посыплются вниз, в комнату ворвётся сильный холодный ветер! Он растреплет мои длинные волосы, дунет прямо в лицо и высушит слёзы! Я почувствую, как по руке медленно стекает кровь, капает на пол… Я увижу, как моя одежда и лицо усеяны мелкими капельками крови… Я посмотрю на небо в очередной раз, пойму, как ненавижу его!!! Я ненавижу это небо, эти облака, это проклятое солнце! Я стану на подоконник, посмотрю вниз, увижу осколки стекла… Я просто сделаю шаг вперёд… Я буду лететь, и, за эти несколько секунд почувствую свободу, смогу по-настоящему понять свою силу и могущество! Я упаду на мелкие окровавленные осколки… В последний раз увижу свежую землю, подниму глаза, увижу молодую распускающуюся сирень… Подниму глаза ещё выше, и увижу небо… в последний раз увижу закат, и пойму, что ради этого стоило бы жить, пойму, как прекрасен этот мир… Веки опустятся и больше никто не увидит больших голубых глаз, солнце озарит меня своими лучами в последний раз, и длинные волосы будут ещё долго развиваться по холодному телу…

Конец ознакомительного фрагмента.