Поцелуй меня, препод!
Шрифт:
И тут меня занесло…
Нет, меня просто током прошибло от темноты его глаз. Ореховые. Темные, но не черные. Солнце падает прямо на его лицо, заставляя взгляд заблестеть чистым золотом. Мамочки…
Однако это ведение быстро прекращается — парень убегает от нас все дальше и дальше.
— Ники, ты меня слышишь? — звонкий голос матери просачивается в голову. Зачем так громко? Теперь ощущение, что голову распиливают бензопилой. Все, надо забыть этого помятого мулата. Забыть, и… забыть.
Мы заходим в пятиэтажное здание
— Располагайтесь. Расписание получится на посте.
О, правда? Вы мне разрешаете? Но, конечно же, я ничего не говорю вслух, а молча прохожу в одиночную комнату. Кровать, стол, стул, шкаф. И все? Ладно, мне не привыкать.
— Ноутбук и остальные вещи я привезу завтра, — чеканит мама, когда женщина-проводник выходит из комнаты.
— То есть завтра? Я думала, что сегодня сама соберу вещи, — удивленно гляжу в голубые глаза матери. Такие же как у меня, кстати.
— Мы с Патриком подумали, что докупим тебе некоторую одежду. Еще нужно приобрести форму, гольфы, спортивную одежду. Сама понимаешь.
— Я инвалид?
— К чему ты клонишь? — лелейно спрашивает она.
— Я не могу сама это все купить?
— Сможешь, почему же. Просто…
Она целомудренно опускает глаза, как девственница, словно вокруг нее ничего не происходит, а затем спокойно выдает.
— Ты располагайся, а я приеду завтра. Вот твоя пижама, — она протягивает мне маленький пакетик с пижамой микки мауса и тут же покидает комнату.
Я даже не пытаюсь ее догнать, попросить объясниться. Все уже сказано. Мать оставила меня в дорогущем колледже вместе с маленькой пижамой и тапочками. Спасибо, что разрешила взять с собой телефон. Здорово. Это моя вторая сторона жизни. Не самая удачная, знаете ли, однако от нее никуда не деться.
Ладно, не будем о грустном. Теперь я студентка Калифорнийского колледжа Уилок Браун. Это же круто! Рада ли я? Не то слово. Вы поверили в мое счастье? Я нет. Из меня получится плохая актриса. Хорошо, что я поступила на другой факультет. Надеюсь, здесь не будет скучно.
Глава 2
— Смотри, куда идешь! — кричит вслед какая-то девчонка с двумя хвостиками.
— Ага.
Вряд ли она слышит, что я говорю в ответ, но мне плевать. Я на занятие опаздываю. Между прочим, она сама меня толкнула. Зачем наезжает? Стиль жизни такой? Не дай бог увижу в следующий раз, выскажу все, что думаю!
Немного информации. Это мой первый учебный день. Именно сегодня началась новая жизнь в новых стенах. В тонких, словно картон. Сквозь них слышно все, даже сплетни, которые меня не интересуют. Всю ночь слышала лишь одну фамилию. Миллер. И кто это такой? Понять не могла, да и не пыталась, если честно.
По расписанию у меня история фотографии. Первым занятием. Здорово, да? Нет, ни черта. Это самый скучный курс на
Вот черт! Опоздала! Почти все места в аудитории заняты. Только одно в самом конце есть возле прохода. Ладно, и тут пересижу.
— Привет, — здоровается со мной светловолосая девчонка с идеальными белоснежными зубами. Это первое, на что я обращаю внимание, едва взглянув на нее.
— Привет.
— Волнуешься?
— С чего бы? — недоуменно смотрю на девчонку.
— Ну как же, первый учебный день, первое занятие.
— А, ты об этом…
— Я Марго, — блондинка протягивает руку.
— Ники.
Дружественно ожимаем друг другу руки. Я и забыла, что ттакое человеческое общение. Два года после выпуска я тратила время на работу. Подруги сами собой исчезли из горизонта, а на работе новых обзавести не успела. Девчонка напротив кажется доброй, судя по милой улыбке, в голубых глазах сверкает предвкушение и радость. Как мило. Этот год уже не кажется таким скучным, как я предполагала вчера.
— Слушай, я тебя знаю! — вскрикивает девчонка, заставляя обернуться на нас почти всех ребят, сидящих на два ряда впереди нас. — Я видела тебя в Таймс!
— Где?
— В журнале Таймс! Там писали про твоего отца, мистера Диккенса. Он считается самым богатым человеком в Америке, недавно отметил юбилей компании, а еще…
— Он не мой отец.
— Что? Как? Я же… видела тебя… я…
Ой, девочка, не нужно так удивляться. Во-первых, выглядит слишком наигранно, а во-вторых, я оценила твою информативность и регулярное чтение Нью-Йорк Таймс, но журналы и газеты не все расскажут о человеке и о его личной жизни.
— Патрик мой отчим.
— Оу… Ясно.
И это все? Ты просто так отвернешься и не будешь больше донимать? И что тут такого, я не понимаю? Стал Патрик моим отчимом, дальше что? Я вряд ли увижу его в ближайшие три года. А я надеялась, что среди этих гиперактивистов найдется хоть один нормальный человек. Давно так сильно не ошибалась. Хотя нет, поступок моей матери — исключение из правил.
Дверь в аудиторию внезапно хлопает. Зачем так громко? Я чуть не… ладно, чуть не испугалась. Нет, я дико испугалась! Ощущение, что ураган зашел в аудиторию. Но знаете, взглянув на вошедшего, я удивилась не меньше, потому что возле доски стоит.
— Доброе утро. Я ваш лектор по истории фотографии. Меня зовут мистер Миллер.
Бо. Же. Мой.
Теперь я понимаю, почему об этом Миллере говорили всю ночь за стенкой. Не только потому что он даже издалека кажется нереальным красавчиклм, но и потому, что я этого «лектора» видела вчера. Вблизи. Мы практически соприкасались грудью. А еще я видела его глаза. Золотистые, сверкающие на солнце. Кстати, он так выглядит гораздо лучше в этом сером костюме. Еще бы очки надел — глаз не отвела ни за что в жизни.