Поцелуй с незнакомцем
Шрифт:
Я давлюсь воздухом. Хозяйка квартиры убьёт меня за это чёртово кресло. Оно досталось ей от покойной бабушки. Но ещё хуже то, что я провела эту ночь с парнем, которого едва знаю. Да, может быть, меня нельзя назвать воплощением морали… но я не шлюха. По крайней мере, не была ею до этого дня.
– Мы хоть… предохранялись? – выдавливаю из себя, наблюдая, с каким
– Зачем? – искренне удивляется он, запивая завтрак апельсиновым соком. Я не знаю, что на это ответить. Не хватало ещё залететь от первого встречного или подцепить какую-то венерическую заразу. – Погоди… ты думаешь, что мы трахались?
Я неопределённо пожимаю плечами, поднимая на него полный надежды взгляд. Если под словом «трахаться» он понимает секс в традиционном понимании, то я очень надеюсь, что в его словаре нет других терминов для обозначения чего-то ещё более извращённого.
– Крошка, ты помнишь хоть что-нибудь из вчерашнего вечера? – уточняет он, отставляя в сторону пустой стакан. Я честно качаю головой. – Класс… Ну, начнём с того, что меня зовут Марк. Мы познакомились вчера, когда ты выпивала в клубе…
– Это я помню, - перебиваю, нетерпеливо ёрзая на стуле. Значит, Марк. – Ты пригласил меня танцевать. А что случилось потом? Как мы оказались здесь?
– Ну, ты сказала, что очень устала, и попросила вызвать такси, - продолжает Марк, вглядываясь в мои глаза, чтобы уловить в них проблески воспоминаний. Бесполезно. – Ты оставила водителю на чай половину моей месячной зарплаты. Мы приехали к тебе. Ты вытащила из холодильника бутылку какого-то дорогого шампанского и предложила продолжить веселье. Потом мы бесились, танцевали и пели в караоке. Случайно упали на кресло… Короче, было весело. Когда ты устала, я уложил тебя спать, а сам устроился на сломанном кресле.
Я несколько секунд перевариваю полученную информацию, после чего облегчённо выдыхаю. Я не шлюха. Я просто сумасшедшая, которая на пьяную голову притащила незнакомца в свою квартиру и устроила здесь разгром.
– То есть, у нас
– Точнее было кое-что, - произносит вдруг парень, и я невольно снова напрягаюсь. Он улыбается. – Ты говорила, что хочешь поцеловать меня, но боишься, что на пьяную голову не сможешь сделать это достаточно хорошо. Мы договорились, что ты сделаешь это, когда протрезвеешь.
– Надеюсь, ты не воспринял это всерьёз? – хмыкаю я, но по его взгляду понимаю, что он не шутит. Марк встаёт из-за стола и подходит ко мне. Я невольно вжимаюсь в спинку стула. – Я не буду целовать тебя.
– Разве ты никогда не мечтала о поцелуе с незнакомцем? – усмехается он, приподнимая мою голову за подбородок. Совсем не так, как Илья вчера, а более ласково, бережно… Я теряюсь от этой осторожности. – Расслабься, - просит Марк, и его голос звучит тихо и хрипло. Он тянется ко мне, и я не спешу отстраняться.
Закрываю глаза и позволяю его губам коснуться моих губ, пробуя их нежный вкус. Он целует меня медленно, трепетно, не торопясь углублять поцелуй и превращать это волшебное мгновение в банальное проявление грубой пошлости, как это не раз делал Илья.
– Кажется, мы в расчёте, - улыбается он, отстранившись. Я испускаю разочарованный вздох.
– Поцелуй меня ещё раз, - прошу, сама удивляясь своим словам. Марк мягко касается губами моего виска.
Это так странно для меня – довериться парню, которого я едва знаю. Но всего за несколько минут я получила от него больше нежности, больше тепла, чем за всю свою жизнь. Мне хочется тянуться за ним, словно бы я умирающее растение, нуждающееся в солнечном свете.
– Я буду целовать тебя каждый день и каждую минуту, - обещает парень, прислоняясь своим лбом к моему. Он будто бы глоток прохладного свежего воздуха посреди бесконечной пустыни. – Но сперва поешь. Иначе, боюсь, сил на это у тебя не хватит…