Почтальон смерти
Шрифт:
— Он мертв.
— Что?
— Ты убил его, Умар.
Германия. Дортмунд. Центр
Вечерний Дортмунд светился разноцветными огнями рекламных плакатов. Двое мужчин, прошествовав по одной из центральных улиц города, остановились около многоэтажного офисного здания. Через несколько секунд к ним подошел парень в джинсовом костюме и ярко-красной бейсболке с надвинутым на лоб козырьком.
— Владимир, — молодой человек протянул руку для приветствия. —
— Добрый, — ответил один из мужчин. Его белокурые волосы разлетались на легком весеннем ветерке.
— Может быть, поговорим в кафе, если вы не против, — предложил молодой человек.
Говорил он по-русски с небольшим акцентом. Однако говорил хорошо. А через несколько минут разговора акцент и вовсе исчез.
— У меня постоянный столик в бистро. — Владимир показал рукой на небольшое заведение на противоположной стороне улицы.
За прозрачным, во всю ширину простенка стеклом располагались круглые столики. Посетителей в кафе почти не было. Пять-шесть столов были свободны.
— У нас есть время перед обратным вылетом. Но мы поужинали в самолете. А вы считаете, наш разговор может затянуться? — спросил белокурый.
— Нет, я готов передать вам всю информацию прямо сейчас, и вы можете приступить к делу, — ответил молодой человек с улыбкой. — Моя машина в соседнем квартале. Она к вашим услугам.
— Да, это лучше, — согласился белокурый. — Поужинаем после. У нас мало времени.
Его напарник, невысокий худощавый мужчина, держался позади, в двух шагах от собеседников.
— Как скажете. Пойдемте за мной. Я доставлю вас прямо к дому Кеплера. Он переехал на новую квартиру две недели назад. Вот его адрес и электронная карточка с чипсетом для входа в подъезд. — Парень протянул белокурому вырванный из пружинного блокнота лист с записанным в строчку дортмундским адресом Кеплера. — Обычно в это время он уже дома. Не звоните ему. Он не пойдет ни на какие контакты. Лучше, если вы неожиданно явитесь к нему домой. Представьтесь служащими полиции. Вы будете недалеки от истины. И говорите только по-немецки. Русская речь может его насторожить…
— Он живет один? — спросил худощавый.
— Да. Но у него всегда кто-то бывает дома. — Молодой человек в бейсболке жестом предложил мужчинам перейти через дорогу на противоположную сторону. — У него бывает племянница или сосед. Родственники приставили к нему человека, который проживает в том же доме. Приплачивают ему. Тот, насколько я понимаю, исправно выполняет поручения. В общем, застать Кеплера одного довольно трудно.
Белокурый развернул лист, на котором был записан адрес бывшего российского банкира.
— Кеплер живет во втором корпусе, — продолжил пояснения молодой человек. — Подниметесь на лифте на пятый этаж. Тринадцатая квартира. Звоните пять раз. Отрывисто. Это условный звонок. Так всегда звонит его племянница.
— Он поддерживает связь с кем-то из России? — Белокурый спрятал
— Не знаю. Вы дали мне слишком мало времени, — ответил информатор. — Но могу предположить, что нет. После продажи банка его родственница из Тель-Авива закрыла перед кредиторами Кеплера его долги, и они продали часть недвижимости в Израиле. Так что Кеплера оградили от любых воспоминаний о России.
Владимир ускорил шаг. Перед одним из фешенебельных магазинов на парковке стоял ничем не приметный старенький «Мерседес» выпуска начала девяностых. Молодой человек подошел к машине и открыл водительскую дверцу.
— Садитесь, пожалуйста. Приходится ничем не выделяться из общей массы, — сказал Владимир после того, как его спутники заняли места в автомобиле. Он выкатил «Мерседес» на просторное шоссе. — Этому «мерсу» уже больше десяти лет. Здесь никто не ездит на таких старых машинах…
Через пятнадцать минут езды автомобиль остановился около дома, где проживал Густав Кеплер. В семиэтажной постройке был один-единственный подъезд. «Мерседес» остановился напротив.
Двое спутников Владимира беспрепятственно вошли в дом, воспользовавшись карточкой, которую им передал молодой человек. Сам Владимир остался на улице.
— Поднимайся на лифте. Я пойду пешком, — сказал светловолосый товарищу.
Он повернул на лестничную площадку, а его напарник остановился перед дверью лифта. На пятом этаже они снова встретились. В квартире раздался условный звонок. Вскоре за дверью провернули ручку замка. Кеплер сам отворил дверь. Увидев двух незнакомых мужчин, он отшатнулся. Попытался захлопнуть дверь, однако худощавый сделал шаг в квартиру, заблокировав собой дверь.
— Кто вы такие? Что вам надо? — стал выкрикивать Кеплер, пятясь.
— Густав Маркович, — спокойным голосом проговорил светловолосый. Он остановился на коврике в коридоре квартиры. — Я прошу вас успокоиться. Для вас больше нет никакой опасности…
Кеплер как будто и не слышал этих слов. Он выхватил из кармана халата пистолет.
— Назад! — выкрикнул он срывающимся голосом. Пистолет в его руке дрожал. Дуло было направлено в лицо светловолосому. — Я сейчас вызову полицию.
Оба мужчины подняли вверх руки, показывая, что они не вооружены и не представляют для Кеплера никакой реальной опасности. Это заметно успокоило бывшего банкира.
— Густав Маркович, — снова проговорил белокурый. — Позвольте, я продемонстрирую вам свое удостоверение.
Он осторожно опустил в карман правую руку. Кеплер дернулся и машинально опустил пистолет вслед за рукой визави.
— Лейтенант Марченко Андрей Давыдович, — представился светловолосый. — А это — мой напарник. Безбородов Илья. Мы работаем в рамках совместной программы Антитеррористического центра в СНГ и Федеральной службы безопасности Российской Федерации. — Лейтенант продемонстрировал Кеплеру свое удостоверение.