Под адским солнцем Рая
Шрифт:
— Слушай, Артурик, — подошедшая к нам Дашка выглядела слегка обеспокоенной. — Ты Серегу не видел? А то пропал он куда-то…
— Неужто сбежал с собственной свадьбы? — не удержался и сделал круглые глаза я. — Поздновато он как-то спохватился… до ЗАГСА надо было думать…
— Да ну тебя…
— Ладно, просто скажи, что стесняешься заходить в мужской туалет, — я усмехнулся глядя как лицо невесты покрывается пунцовой краской. — Щас схожу, гляну…
Пришлось вставать и отправляться на поиски пропавшего жениха.
Неладное я почувствовал,
А еще я услышал звуки. Те самые, которые вряд ли спутаешь с чем-то еще. Страстное дыхание, время от времени переходящее в хриплое сопение, сдавленные стоны, скрип половиц под двумя телами, кожа которых блестела от выступившего пота.
Меня затошнило. Я узнал голоса.
Внутри разрасталось холодное пятно ледяных чернил. В какое-то мгновение мне показалось, что я схожу с ума. Захотелось заорать, кинуться в темноту, ударить Серегу, что, похоже, сейчас как раз достиг пика наслаждения, и придушить Светку, что только что безвольно обвисла в руках моего лучшего друга… Бывшего лучшего друга…
Почему-то перед глазами встал заплаканный образ Дашки. Вот кому-кому, а ей свадьбу портить я бы не хотел.
В это мгновение Серега увидел мое бледное лицо. Он попытался оттолкнуть Светку, но той сейчас было уже все равно.
— Заканчивайте, — не своим голосом произнес я, заставив девушку вздрогнуть. — Жениха уже обыскались…
Я вышел в коридор, плотно прикрыл за собой дверь. Стер со лба выступивший пот. Тошнота не проходила. Мне вдруг стало остро не хватать кислорода.
Чувствуя, что я сейчас блевану, я поспешил на свежий воздух… Не успел. Дашка перехватила меня по пути. Пришлось неимоверным усилием воли, брать себя в руки.
— Ну? — на лице невесты отразилось нешуточное беспокойство. — Ты нашел жениха?… Артур, что с тобой? Ты такой бледный.
— А, ничего, — я заставил себя улыбнуться. — Просто вдруг стало душно. Бывает, ты же знаешь… Не могу средь больших скоплениях народа долго прибывать.
— Ты что, сбежать собрался?!
— Ну…
— Не вздумай, слышишь?! — Дашка, кажется, готова была разреветься. — Я обижусь. Смертельно обижусь!
— Все-все, — я поднял руки в примирительном жесте, заставил себя засмеяться. — Никуда я не пойду до самого конца… тем более, что Серегу я нашел. Ща появится. Не переживай, пожалуйста…
— Обещаешь?
— Обещаю…
Я вынырнул из сна-воспоминания, раскрыл глаза, зашарил невидящими глазами по тьме комнаты, резко сел на кровати, тяжело хватая ртом воздух.
— Тихо-тихо! — голос.
Чей? Почему он так знаком, если я точно уверен, что его раньше не слышал?… Или слышал? Чей же это голос?..
..Клирик.
Я не в своем мире. Здесь нет Светы. А если и есть, она никогда не знала человека, по имени Артур Токарев. И никогда не изменяла ему с его лучшим другом на свадьбе этого самого друга…
Слух, наконец, начал различать звуки, и позволил мне услышать характерный писк медицинского оборудования. Глаза уже привыкли к темноте, и я смог выделить фигуру Клирика на фоне тьмы. Игорь держал меня за плечи, пытаясь уложить обратно. Его беспокойство, ощущалось почти физически. Почему-то осознание этого было довольно приятно.
— Все, я уже в порядке, — я рухнул обратно на кровать, тяжело вздохнул.
— Ага, — пробурчал Игорь. — Оно и видно… У тебя швы чуть не разошлись. Минами тебя убьет… ну и меня заодно.
— Да ладно… живой же, — пришлось заставить себя улыбнуться. Уж что-что, а заставлять себя изображать какие-то эмоции я умел очень хорошо.
Клирик кивнул, помялся с секунду для приличия, и осторожно поинтересовался:
— Плохой сон?
— Что-то вроде, — я поморщился. — Черт, голова болит…
— Только не говори мне, что ты этому удивляешься, — Игорь хмыкнул с претензией на многозначительность и насмешку. — Тебя не слабо приложило тем взрывом.
— Чего-то я не очень помню…
— О! Амнезия? Круто!.. То есть… я хотел сказать… ты ведь помнишь что должен мне кучу денег?
— Дурак ты, Игорек. И шутки у тебя дурацкие.
— Да ладно, все равно попробовать стоило…
Воспоминания возвращались медленно, какими-то отдельными кусками, логически почти не связанными между собой.
Помню бой. Да, точно. Бой… Итальянцы все-таки решили вернуть себе деньги за ту свою партию оружия, которую мы так красиво у них увели. Настолько красиво, что макаронники сами заплатили контрабандисту, сумевшему перевезти почти двадцать тонн автоматов и пистолетов американского производства через три границы, сами утрясли все дела с таможней и даже сами привезли весь товар к нашему покупателю. Вот только деньги упали не на их счет, а на наш. Мы с Клириком по праву гордились проведенной аферой, но, похоже, где-то успели наследить. Понятия не имею, где мы прокололись, но итальянская мафия Роанопура не простила нам наше маленькое дельце.
Честно говоря, когда намерения итальяшек стали очевидны, я предполагал, что они устроят нечто вроде засады, вот только не думал, что нанятые мною наемники окажутся столь бесполезными, а мои навыки тактического командира столь низкими. Только посмотрев, как действуют в бою эти нанятые придурки, я понял, что ранее всегда общался с лучшими: начиная от «Компании Лагуна», заканчивая телохранителями доктора Минами.
А еще я был очень разочарован в себе. Нет, я, конечно, никогда раньше не командовал отрядом бойцов во время реального боестолкновения (компьютерные игры — не в счет), но никогда и предположить не мог, что облажаюсь настолько сильно.