Подземелье
Шрифт:
На секунду Коул застыл, затем беззвучно хмыкнул и направился к маленькой комнатке. Он нервничал и испытывал легкое раздражение. Мистер Синий, конечно, напуган, но он по-прежнему тот еще засранец.
"Ни тебе "Ты тоже не волнуйся, Генри", ни "Будь осторожен". Ни даже "Удачи, надеюсь, они тебя не пристрелят по ошибке" ".
Покачав головой, он вошел в небольшую комнату. По крайней мере, если он поможет Синей шишке, то, наверное, сможет выспаться. А может, даже покинет и "Планету", и "Амбреллу" на веки вечные. Видит Бог, он заслужил отдых; отсыпаться он будет чертовски долго…
* * *
Так или иначе, но камеру Ребекка нашла.
Несмотря на то, что Клэр не попалось ничего стоящего, она смогла отыскать моток скотча. Залепив объектив, Дэвид задумался над тем, что делать дальше. Было холодно. Настолько, что он не был уверен, сколь долго их рефлексы останутся на прежнем уровне. Коды не работали, у них не было инструмента, чтобы взломать наглухо закрытую дверь. А еще двое из их отряда были где-то внизу, на объекте. Возможно, их ранили. Быть может, они умирают...
"...или заразились. Подхватили вирус, как Стив и Карен, и теперь страдают, медленно сходят с ума..."
— Хватит уже, — сказала ему Ребекка. Он слез со стола, который они придвинули к стене, отчасти понимая, что она имеет ввиду, но не желая в этом признаться. У Ребекки получалось его встряхнуть, даже в самых непростых ситуациях.
— Что хватит?
Прикрывая фонарик маленькой ладошкой, Ребекка шагнула к нему и посмотрела прямо в глаза.
— Сам знаешь что. Этот твой взгляд, я его давно просекла. Твердишь себе, что только ты во всем и виноват. Мол, если бы ты сделал что-то иначе, они все еще были бы рядом.
Он вздохнул.
– Я ценю, что ты за меня волнуешься, но сейчас не самое подходящее...
– А вот и нет, — перебила она. — Будешь обвинять себя во всех смертных грехах, не сможешь ясно думать. Мы больше не в S.T.A.R.S., а ты не капитан. И ты не виноват.
К ним присоединилась Клэр, окинув их взором ясных серых глаз, в которых, несмотря на все тревоги, явно сквозило любопытство.
— Думаешь, ты во всем виноват? А вот мне так не кажется.
Дэвид взмахнул руками.
— Боже мой, да ладно вам! Ни в чем я не виноват, а когда и если все мы отсюда выберемся, то непременно сядем в кружочек и обсудим, за что я на самом деле в ответе. А сейчас прошу всех как следует поразмыслить над ситуацией.
Девушки согласно кивнули. Хотя Дэвид был рад прекратить сеанс психотерапии до того, как погрузиться в самокопание, он вдруг осознал, что понятия не имеет, что делать дальше — какое им дать задание, помимо того, что они уже сделали, как выйти из положения, в котором они оказались, что и как именно им сказать. Момент был ужасен; ему было нужно что-то, с чем можно сразиться, во что можно стрелять, о чем можно выстроить план. Но похоже, они в тупике, из которого нет выхода. Не было четкого пути, чтобы решить проблему, и это куда хуже, чем чувство вины, что он испытывал из-за недостатка предвидения.
И в эту же секунду он услышал отдаленный гул приближающегося вертолета, перестук винтов не узнать было невозможно. Вот и решение, самое плохое из всех возможных.
"Кроме как на станции, укрыться негде, и мы не успеем добежать до машины, у нас буквально две, может, три минуты..."
— Надо отсюда валить, — обронил Дэвид. Пока они бежали к двери, он торопливо соображал, что нужно сделать, чтобы у них появился шанс.
* * *
Справиться
Но проблем так и не возникло. Четырнадцать человек, и после логичного и доступного выступления Джона никто из них не хотел стать героем. Он выразил свои мысли коротко и ясно: "Мы здесь, чтобы кое-что найти. Мы не хотим никому причинять вреда. Пока мы не покинем это место, не путайтесь под ногами, не глупите, и тогда никто не схлопочет пулю". То ли железная логика Джона, то ли М-16 в его мускулистых руках убедили их, что лучше не спорить.
Джон устроился у выхода в здоровенный коридор, наблюдая за людьми, сидевшими в центре комнаты за длинным столом с пришибленным видом. Некоторые из них явно злились, другим было страшно, но по большей части они просто устали. Заговорить никто не пытался, и Джона это вполне устраивало; ему бы не хотелось, чтобы кто-то из них начал подбивать остальных оказать сопротивление.
Несмотря на то, что, по его мнению, все шло как надо, он был рад услышать легкий стук в дверь. Леона не было всего минут пять, а казалось, прошла целая вечность. Бывший коп вошел в комнату, сжимая длинную стальную цепь и пару проволочных вешалок.
— Неприятности были? — тихонько спросил Леон, и Джон помотал головой, переводя внимание на молчаливых работников.
– Все тихо и спокойно, — ответил он. — Где ты цепь подобрал?
– В ящике с инструментами, в одной из комнат. Джон кивнул, а затем обратился к людям. Голос его звучал громко, но вместе с тем уверенно и спокойно.
– Так, ребята, мы собираемся вас покинуть. Благодарим за ваше терпение... И тут Леон слегка пихнул его локтем.
– Спроси, здесь ли Рестон, — прошептал он.
– Думаешь, если он здесь, то отзовется?
– Ну, попытка не пытка, правда? — хмыкнул юноша.
"Случались и более странные вещи..."
Прочистив горло, Джон решил продолжить.
— Среди вас есть человек по фамилии Рестон? Нам нужно задать ему пару вопросов, вреда мы не причиним.
Люди уставились на него, на них обоих, и Джон на секунду задумался, а знают ли они, на что подписались, что помогают воплотить в жизнь, какие планы вынашивает "Амбрелла". Они не выглядели, как нацисты, скорее, как кучка настоящих работяг. Как ребята, которые после тяжелого рабочего дня заходят в бар, чтобы опрокинуть по паре кружек пива. Как... как обычные люди.
"Да уж, а на кого, интересно, похожи нацисты? Эти люди часть проблемы, они работают на врага. Нам они не помогут..."
— Синего тут нет, — внезапно сказал бородатый здоровяк в майке и семейных трусах; один из тех, за которыми Джон следил с особым вниманием. Голос его звучал хрипло и раздраженно, а лицо все еще оставалось помятым после внезапной побудки.
В удивлении, Джон быстро посмотрел на Леона; казалось, тот поражен не меньше.
– Синий? — переспросил Джон. — Имеешь в виду Рестона?