Пропускаю мимо фазы.Пролетают мимо фразы.Остаются в пальцах точки.А в письме погибли строчки.Исписываю лист за листом кряду.Испытываю телевизор взглядом.Монохромную простынь выстелила.По горящей в небе луне выстрелила.Только пуля упёрлась в стенки ствола,Ругалась, кричала, плакала.А потом свинцом в меня плюнула.Я не обиделась, я тоже так думала.
«Остывала заварка в чае…»
Остывала заварка в чае.Опускались на дно теплоходы, скучая.Проплывали
гиганты, смеялись и пели.В трюмы вливали вёдра капели.Смывали с причала следы и мотивы.Тёрлись лениво о борт из крапивы.Мяли в руках островки поворотов.В зубах ковырялись обломками гротов.Ловко играли, уходили, нырялиИ пепел от раковин мне отдавали.
«Сидела за столом, выстукивала что-то…»
Сидела за столом, выстукивала что-то.Дождь тихо подражал походке бегемота.Жирафом выгибалась лампа над столом.И плед свернулся кошкиным клубком.Опущенными веками кромсала память,Пытаясь сохранить тепло, но вытекатьОно стремилось в тонкие проёмы.Я грела комнату своим дыханьем ровным.Молчала улица, и не было нигдеТех чувств, что просыпались только в сентябре.
«По улицам города шла быстро домой…»
По улицам города шла быстро домой,Мне путь освещал холодный свет фонарей.Старик шёл навстречу, замёрзший и злой,Тащил по земле мешок, наверно, камней.Холодные руки поглубже в карманы,Паром дохнула: «Дедуль, что в мешке?»Сплюнул старик: «Грёзы и планы.Только место занимали в душе!Ничего не сбылось. Что толку от них?!Только время ушло, не вернёшь ведь его!Я бы лучше пожил…» – он утих.Закурил. Потащил еле-еле мешок.Я пошла. Усмехнулась. Мечты тяготят?Открыла горячую воду, пусть льётся.Сколько ему? Пятьдесят? Шестьдесят?У меня уж сейчас такой наберётся.
«Разрываю, исправляю, порчу…»
Разрываю, исправляю, порчу.Насылаю на листы порчу.Чтоб рвались под моим ногтем.А сама готовлюсь быть гостем.А сама безделушке рада.Может, я ещё ребенок, правда.Эта мысль не детским словом кроется.А за ним ничего не кроется.Слов бессмысленных целые полки.Я дыханием открою все створки.Стряхну пыль со звёзд на дорогу.Пройдут по ней чьи-то босые ноги.А я сплю, и в моём сне странномЯ считаю утюгом страны.Я топлю корабли тканейИ пурпурных овец стаиОтпускаю с причала в воду.На заслуженную в снах свободу.
«Перехожу вплавь в злобу…»
Перехожу вплавь в злобу.Переплываю вброд, чтобыПрострелить камнем воду,Пропустить сквозь себя скобы.К листам себя прикрепляя,И водою литься, литься.Бездумные буквы опять оставляя,Взять ручку и застрелиться.
Стихотворение в прозе № 1
Менялись луны, горели солнца.Вода тонула в стакане. Пела.О бортик кружки билась ложка,Никак не могла успокоиться.Молча посуда лежала. Спала.Глухие удары часов метались по комнате.Искали меня в четырёх стенах.А я глотала огненный чай и часСмотрела в окно, в свет фонаря,Под которым плыли людские
тени.Свет еле теплился в моём окне.И таял снег у меня в руке.
В квартире
Я помню, был полдень, а может, час тридцать.И стрелки ходили друг за другом по кругу.И мучила жажда, и хотелось напитьсяИз чьей-то забытой и грязной посуды.И двигалось время, и срывалось на басы,Звенящие стёкла и вилки металисьПо полу, ища позабытые трассы,Которые оттуда никогда не стирались.И звенели монеты, катаясь в ладонях.И скрипели полы, но это неважно,Так как больше никто не найдёт на обояхСледы их испорченной жизни бумажной.И чайник кипел, наполняясь парами,И каплями пота покрывал бортик кружки.И всё исчезало, заменяясь мечтамиВ форме замёрзшей масляной стружки.Бежали секунды, и было не слышноНи звука из околокухонных комнат.И, кажется, с краской бы что-нибудь вышло.Но те, кто живут здесь, и так это помнят.
Наедине с собой
Я сижу у окна, упершись в него головой.У меня хорошая работа, но сегодня выходной.У меня много друзей, но сегодня их нет.И во всём доме сегодня выключен свет.Получилось, что я остался с собой,Сел у окна, упёрся в него головой.И стало трудно дышать…И понимать, что живой.
О городе
Асимметрия очень красива в городе,Где дома как тетради в столе.И мне нравится эта погода вроде бы.А вроде я вообще не люблю апрель.Перестукивая песни в памяти,Напевая их глубоко внутри,Хотелось на память о нём оставитьЧто-то, а что – не могу найти.
«Усталая-преусталая…»
Усталая-преусталая,Возвращаюсь домой я.Возвращаюсь с надеждой,Что не буду, как прежде, яСамая-самая усталая.Надеюсь на сон крепкийБез помощи таблеток,Без помощи снотворных,Для ночи благотворных.Уснуть, проспать, забыться,Не вспомнить, что мне снится,Не верить, что скучаю.Когда я сплю – мечтаю.И дайте мне скорее подушку, одеяло.Сейчас окно закрою, темнее чтобы стало.Закрою наконец глаза. Я сплю.Вот так я каждый день живу.
Темнота
Очертания предметов в темноте.Чёрное вокруг, везде.Тенью ляжет солнце на луну.В темноте кромешной я тону.Рвут одежду когти тьмы,В лёгкие пытаются пройти.Давит темнота, и с потолкаВ окнах закрывается рука.И стекает чёрной массою со стула.Закрывает тьма глаза мне. Я уснула.
«Безразличие, терпение безгранично…»
Безразличие, терпение безгранично.Молчу, гляжу на людей безразлично.Я одна в комнате. Я одна в городе.Молчу, безразлично жмурясь в холоде.Мозг посылал всем молчание в трубках.Зрачок произвольно снимал всё, как губка.Медленно кадры менялись в глазах.Медленно скрип прорывал тормоза.Я сидела на стуле, молчала, дремала.Часы били полдень. Им верила и не вставала.
