Поэзия – мелодия души

Бомбусов Михаил

Июль 2017 г.

Ю. Старухину – поэту, философу

Петрович, отвлекись от грустных мыслей,Избавься от унынья и химер.Всегда есть право на последний выстрел,Поэт – боец, к тому же – офицер.Он жжет сердца пылающим глаголом,Ведет вперед в таинственную даль,Он вечный дервиш в рубище убогомИ с духом несгибаемым, как сталь.Ты, друг, поэт и, плюс к тому, философ.Жизнь научила многому тебя.Не бегал ты от непростых вопросов,Держал напор воды и жар огня.Смог душу сохранить живой и чистой,Характер, правда, стал немного строг,Но стих твой возбуждающе лучистый,Ласкает слух напевом мудрых строк.Пиши и дальше. Больше оптимизма.Пусть беды все рассеются, как сон,И время, что осталось в этой жизни,Мы с добрыми стихами проживем.

Октябрь 2017 г.

С.

Светланину

Я тоже в молодости, помню,С азартом гнал вперед коней,Не замечая грома, молний,Преград, обиженных людей.Мне маяками были цели.Одну достигнув, шел к другой.И искренне, и твердо верил,Что так и нужно под Луной.Жалеть коней тогда лишь начал,Когда замедлился галоп,И, прежде верная, удача,Бить стала чаще палкой в лоб.Тогда пришло и осознаньеИдей пройденного пути,Необходимость состраданьяК тем, кто пешком лишь мог идти.Но вот закончились все вешкиИ можно больше не спешить.Коней на отдых, сам без спешкиСпокойно продолжаю жить.Стихи, прогулки с листопадом,Судьба, с женою на двоих,И кони тоже ходят рядом,Куда уж я теперь без них.

Декабрь 2017 г.

Ответ другу

В каминном зале бьют часы. Уже двенадцать.Угомонился пес, супруга спит давно.А у меня вдруг стали мысли появляться,И заскрипело бодро рифмами перо.Мой друг всегда твердил: «Теперь компьютер в моде.Век двадцать первый на дворе. Ты, уж, прости.Сейчас делами в мире цифра верховодит.Анахронизм бумага, больше не в чести»Его послушал. Друг плохого не подскажет.Перо с бумагой отложить хватило сил.В салоне связи приобрел получше гаджетИ в новом статусе к работе приступил.Щелчок… Пропало электричество из зала.ЧП на линии – обычные дела.Компьютер сдох, а Муза ручкой помахалаИ, отвернувшись, неожиданно ушла.Я много лет назад купил подсвечник где-то.Нашел, зажег, поставив несколько свечей,И вдруг, почувствовал себя опять поэтом.Как будто Пушкин. Нет! Конечно же, скромней.И вдохновение вернулось с новой силой.Перо скрипит, бумага жизнью вновь полна.А Муза в кресле, как всегда, с улыбкой милой,С бокалом легкого, игристого вина.

Декабрь 2017 г.

Откровения

Я не вхожу в литературные союзы,Так как технический окончил институт,Но рифмы давят мне на мозг тяжелым грузомИ жить спокойно, спать ночами не дают.Они приходят неожиданно и резкоВ такой момент, когда ты их не ждешь совсем –Вдруг возникает фраз не связанных нарезка,А из неё потом рождается катрен.Самостоятельно, без моего участья,Уже катрены создают готовый стих.И на душе легко становится от счастья –Болезнь прошла, жар поэтический затих.Покой недолог и недуг продолжит дело.Роятся мысли, снова пухнет голова.Когда достигнет напряжение предела,То на бумаге появляются слова.Откуда рифмы? Нет в роду других поэтов –Мне родословную сын старший подарил.Возможно, в Космосе поэты-звезды где-то,И получаю я сигналы от светил.Одно из них природы краски воспевает,Другое мне упорно шлет любовный тон,А Муза ласточкой связующей мелькает,Все доставляет в срок, как сельский почтальон.Спасибо ей! Спасибо звездам за активность!Их поэтический азарт нельзя унять.Я стал поэтом – оказало небо милость,Но иногда так все же хочется поспать.

Январь 2018 г.

Есть пока порох

Жизнь перешла за половинуИ сразу изменила лик.Ведь все считают что мужчинаЗа шестьдесят – уже старик.И если сам поверишь в это,То, друг, тогда не обессудь,Забудешь и Весну, и Лето,И в Осени продолжишь путь.Подъёмы сразу станут круче,Потянут кресло и покой,И тень, твой сгорбленный попутчик,Всё время будет за спиной.Заноет тут же поясница,Махнешь рукой, и… нет плеча,А ночью перестанет сниться,Та, что мила и горяча.Не верь, мой друг! Не всё так плохо.Мы пошумим ещё с тобой.Ведь не закончилась эпоха,Путь впереди лежит большой.И в жилах кровь вовсю играет,Пока весь порох не сгорел,И нам энергии хватаетДля исполненья многих дел.Коса ль в руках,

кузнечный молот,Всё нипочём нам, все легко.Душа поёт, ты телом молод,Болезни, старость – далеко.А будет ночь, исчезнут тени,И не во сне, а наявуПокажем, как Сергей ЕсенинСрывал цветы и мял траву.

Январь 2018 г.

Муза Поэта

Муза, поверь, не продажная девка,Но своенравна, чего уж скрывать.Может взбрыкнуть (что бывает нередко),И равнодушием Вас наказать.Может уйти, хлопнув дверью от злости,Значит меж Вами серьёзный пожар,Может, надувшись за что-то так просто,Спрятать в чулан поэтический дар.Фазы Луны, перемены в погоде –Женский характер, увы, он таков.Но, как обычно, обиды проходятПри покаянье с букетом цветов.Если влюбился, то это навечно.Чувства взаимны и крепче их нет.Кружится в платье своём подвенечномМуза-любовь, если ты, друг, Поэт.

Январь 2018 г.

Платон мне друг, но…

В чём истина, друзья? Вопрос совсем не прост.Хайям, вот, утверждал, что истина в бокале.Но, если много пьёшь, то скоро на погост,Так пить или не пить? Решайте с этим сами.Другие говорят, что деньги правят бал.Их идеал – мошна банкнотами набита.Но плачут богачи (бразильский сериал) –Депрессия, дефолт, разбитое корыто.А может кто-нибудь здесь вспомнит о любвиИ скажет, что она, мол, миром управляет.Возможно, так и есть, но лучше посмотри,Ведь множество людей от ревности страдает.И споры ни к чему, уверен твёрдо я.Нам право не дано, судить других не можем.А истина – она у каждого своя.Платон, конечно, друг, но истина дороже.

Февраль 2018 г.

Виртуальная встреча

(шутка)

Впервые встретились все вместе.Мы – виртуальные друзья.Петрович – Муз любимый крестник,Светланин – бард, поэт и я.Зашли в кафе, заняли столикИ для «разгона» взяли так:Светланин – виски, лёд и тоник,Петрович – водку, я – коньяк.Сначала выпили за встречу,За те превратности судьбы,Что нас собрали в этот вечерБез колдовства и ворожбы.Потом за дружбу и за женщин,За общий творческий успех…Кто пил по полной, кто – поменьше,Но кайф от встречи был у всех.Расслабились слегка и толькоЯ попросил Сергея спеть,Смотрю – Петрович уж у стойки,Плетёт вокруг брюнетки сеть.Бедром к бедру её прижался,Придвинув ближе табурет.Тут понял я, что друг сломался –С той стороны преграды нет.Светланин тотчас на эстрадуИ, взяв гитару, как всегда,Исполнил Юре серенаду:«Вас не забуду никогда»Потом в себе почуял силуИ голосом заполнил зал.Исполнив песню «для любимой»,Он с улицы народ собрал.Всё ясно. Дело очень плохо.Ребята вышли на форсаж,И эта сочная «дурёха»Развалит треугольник наш.Пришлось решать вопрос банально:Расчет, такси и по домам.Всё это было виртуально.По жизни встретиться бы нам.

Февраль 2018 г.

Рубаи

«Омар! Отвлекись и перо отложи.Я друг твой, поэтому правду скажи.Зачем в рубаи ты вино воспеваешь?Оно, ведь, погибель несёт для души»Глаза мудреца, словно омут без дна:«Душа винограда – вот сущность вина.А души – они будто сёстры родные.Беда, как известно давно, от ума»

Март 2008 г

Тяжёлое утро

Мы так вчера прекрасно посидели.И много было выпито и спето.Нос сизый… Вообще, на самом деле,Нелёгкая работа – быть Поэтом.Трещит башка. Какая физкультура?И не трепите мне спросонок нервы.Бунтует моя тонкая натура,Ведь не рождает грубая шедевры.Богема, так сказать, бомонд столичный…Жена с утра подаст в постель рассолу,Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,Жизнь перейдёт к привычному минору.Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.Надеюсь, он пока что не в опале.Пусть знают представители Минтранса,Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.Талант – он не разменная монета,И не крива совсем моя дорожка.Мы просто отмечали День ПоэтаС друзьями и расслабились немножко.