Поиграем, мышка?
Шрифт:
— Ты моя жена, Мишель. Эта связь нерасторжима, — рычит Рошад, входя в меня на всю длину. Словно припечатывает.
Смотрит в глаза, будто душу и разум клеймит.
— Не будет! — жесткий толчок, переплавляющий саднящую боль в невыносимо острое наслаждение. — Никакого! — еще толчок и мой животный стон. — Развода! — еще один, и на меня обрушивается шквал резких движений, жадных поцелуев и бесстыжих ласк. Снова и снова. И снова.
И я сдаюсь этому собственническому натиску, растворяясь в сумасшедшем удовольствии, в бездну которого опять бросает меня
А-а-а-а-ах, только не останавливайся!
Когда спустя некоторое время этот самый «бессовестный и нечаянный» самолично тащит меня в ванную, где запихивает в душевую кабинку, и принимается за мытье моего очень удовлетворенного, но от этого ну о-о-очень усталого тела, я уже с трудом могу вспомнить, что меня там не устраивало в нашей связи.
Может утром получится сообразить, что к чему?
Сейчас мне хочется лишь спать.
Рошад тоже молчит сосредоточенно намыливая и купая меня. Трогая везде, где ему вздумается. А когда заканчивает столь своеобразно ухаживать за мной, прислоняет к стенке, чтобы помыться самому, давая возможность вдоволь налюбоваться своим совершенным телом.
Однако, после купания, вытирания и одевания в одну из Рошадовых домашних футболок меня к моему огорчению ведут не в постель спать, а на кухню есть. И все это с железобетонным аргументом, что моему организму нужна еда для скорейшего восстановления, и что он меня с ложечки покормит, если я сама не соизволю употребить эту необходимую еду внутрь.
Приходится смириться и употреблять, тем более, что сила тут явно не на моей стороне.
И лишь после довольно сытного ужина, во время которого у меня даже аппетит проснулся, мне наконец позволяют добраться до вожделенного предмета интерьера — большой и удобной кровати.
Правда, засыпать мне приходится в обнимку с Рошадом. И последнее, что я помню, это ощущение его ладони, поглаживающей мою спину, теплое дыхание, шевелящее волосы у меня на макушке и удовлетворенное:
— Спокойной ночи, Мишель.
ГЛАВА 27
Утром в смятой постели я просыпаюсь одна. И несколько минут просто лежу, пялясь на верхушки деревьев за окном и безоблачное голубое небо, собирая свои сонные мысли в кучу. И постепенно восстанавливая в памяти все, что случилось вчера. Абсолютно все.
И чем больше деталей всплывет тем сильнее мне хочется побиться головой обо что-то. Как я умудрилась вляпаться во все это? Как?!
Конечно, можно наивно надеяться, что случившееся вчера мне приснилось. Но вот не получается как-то. Слишком уж спальня не моя. Да и тело испытывает очень красноречивые ощущения. С Рошадом мы абсолютно точно переспали. Значит, и остальное тоже... было? И про брачную связь правда?
Самое поразительное, что на фоне последнего, даже визит Рошадового братца-маньяка меркнет. Квартиры до слез жалко, как и всего имущества, что там было сожжено двумя нелюдями. Перепугалась я жутко. Но это все проходящее. А вот нерасторжимая связь с мужчиной,
Только сначала нужно виновника найти. А то эффекта никакого не будет. Я этим делом вообще редко занимаюсь, так что если уж истерить, то прицельно. Вдруг Рошад впечатлится и какой-то способ развестись вспомнит? Ну или на крайний случай, хоть объяснит все толком.
Так ладно, хватит маяться ерундой и бредовыми фантазиями, пора вставать и идти разбираться в глубине той... ситуации, в которой я оказалась в компании со своим то ли боссом, то ли мужем. Но сначала нужно наведаться в ванную комнату и привести себя в более-менее божеский вид.
То ли босса, то ли мужа я нахожу без труда, как только выхожу из спальни. Меня выручает в этом деле нос, учуявший аромат свежесваренного кофе. Идя на запах, я вскоре оказываюсь на кухне, где и обнаруживаю Рошада в компании еще одного мужчины, сидящего за столом спиной ко мне. Не знаю как, но я почти сразу улавливаю в этом светловолосом незнакомце что-то... знакомое. От него веет чудовищной силой, как от Рошада, или даже еще мощнее... подавляющей и чуждой мне. Я уже чувствовала это... Недавно. И, присмотревшись, вспоминаю, что видела его ночью. Кажется, это тот громила, которого Рошад Аридом звал.
Мой нечаянный муж в домашних спортивках и в почти такой же футболке, как та, что на мне, в это время сосредоточенно возится с чем-то у плиты, но стоит мне оказаться на пороге, тут же все оставляет и оборачивается, мгновенно и безошибочно находя меня взглядом.
— Доброе утро, — тихо здороваюсь я, чувствуя себя очень неловко в одной его футболке на голое тело, не считая браслетов.
Излишняя деликатность в вопросе личных вещей, не позволившая мне порыться у Рошада в шкафу и найти себе еще хотя бы штаны, сыграла со мной злую шутку. Но откуда мне было знать, что у него гости?
— Доброе утро, малыш, — мой то ли босс, то ли муж широко обаятельно улыбается, идет ко мне навстречу, и в моем животе что-то сладко трепещет, оседая будоражащим теплом туда, куда не надо.
Вот нельзя быть таким красавчиком. И смотреть на меня так не надо. Сосредоточиться мешает. И думать. Я тут может пришла истерику закатывать, а он... обнимает и целует. Страстно, горячо, с полным правом. Прижимая к себе... Снова заставляя забыть обо всем. М-м-м, ладно, этот аргумент в пользу брака засчитан.
— Как ты себя чувствуешь? — испытывающе всматривается в глаза, когда немного отстраняется от меня спустя неведомое количество времени.
За последние сутки я что-то слишком часто этот вопрос слышу. От него же притом.
— Физически, кажется, нормально, — сообщаю с некоторой долей удивления.
Только теперь до меня доходит, что после наркотического опьянения, наверное, последствия какие-то должны быть. А я за собой ничего такого не заметила. Разве что легкая сухость во рту. Да и в общем состояние гораздо более бодрое, чем следовало ожидать.