Поиграйте с Женечкой
Шрифт:
А да… Это больно…
Но для меня сейчас существует только Филлер.
— Ты проиграл.
— Это было нечестно! Это не считается.
— Ты сдался первым! — отталкивая чужие руки, врываюсь в его личное пространство, заставляя отпрянуть. — Остальное готова обсуждать через три дня.
— Ненавижу тебя… — шипит он мне в лицо, срываясь с места и, в сердцах, лупит кулаком в ствол ближайшего дерева. — Идиотка…
Ты тоже ничего… — смеюсь я про себя. — Вкусненький…
Мне нравится этот город! Мне нравится
Поиграйте с Женечкой!! Ням-ням…
Глава 4 — Ангелы и демоны (часть 2)
— Женя! — окрикивает меня знакомый голос.
Сашка… Твою мать!
Ну как можно вот так слету обнаружить меня на такой огромной территории??
— Привет! — разворачиваюсь я.
— Кто тебя привез? — мои внутренности болезненно сводит от его тоски.
Ненавижу это ощущение. Ненавижу!!
— Что это за парень, Жень?
Игнорирую.
— У тебя есть расписание?
— Сейчас скину. Ты не появилась вчера в общежитии. Где ты ночевала?
Не выношу оправдываться. И не вижу в этом ни надобности, ни смысла.
— Саш, что за вопросы?
— Женя… Ну мы же вместе… приехали сюда.
— Так. Послушай меня, пожалуйста, Саша! — начинаю заводиться я.
Нет это все бесполезно, конечно. Нихрена он опять не услышит, но все же…
— Мы приехали вместе. Да. Потому что ты заупрямился и решил поступать не на свой матфак, а туда же, куда и я. Я очень тебе благодарна, что ты помогал мне с документами и экзаменами. Но я тебя об этом не просила. Ты настоял. Я позволила. Не считаю это поводом для того, чтобы теперь преследовать меня. Мы не вместе. И никогда не были. И никогда не будем. Пожалуйста!!! Хватит.
Перехватывает меня за руку.
Мне хочется орать и я делаю это про себя.
ААААА!!!
Мне реально тяжело бить по нему. Очень! Он хороший парень. Влюбленный дурак. Но мне не вкусно! До тошноты, до изжоги, до боли в животе.
Оставь меня, пожалуйста, в покое. Не люби, бл*ть, меня! Ничего, абсолютно ничего съедобного мы не можем друг другу дать.
Опускает глаза, отпускает мою кисть.
— На лекции встретимся.
Киваю.
Он уходит. Моя дезориентация и болевой спазм отпускают меня вместе с ним.
Куда-то иду… Корпуса… корпуса… аудитории…
Как здесь ориентируются вообще. Логика расположения кабинетов сломана!
Возвращаюсь к деканату, к расписанию.
— Туманова, почему не на ленте?
Декан… Упс!
— А я уже бегу, Александр Владимирович!
Смотрит на часы.
Разворачиваюсь, пытаясь слинять от нотации.
— Не в ту сторону бежишь… — смешок. — Зайди-ка…
Ооо…
Иду за ним следом. Нет, он, вообще, нормальный мужик. Ну миссия у него такая — студентов д*очить.
Садится в кресло.
— Так… Госпожа, Туманова Евгения. Достает
Кидает на стол.
Да… моя была не настоящая… с печатью помог любимый школьный психолог, сильно ратующий за то, чтобы я исчезла с его территории.
Присаживаюсь напротив.
Смотрим друг другу в глаза.
— Аттестат хоть настоящий? — вздыхает он.
Киваю.
— Если бы я это прочитал на неделю раньше, тебя бы здесь не было, Женя.
— Там слишком все преувеличенно, уверенна! — улыбаюсь ему я. — Просто меня очень не любила наша администрация.
— Есть за что… — достает сигарету. — Дверь замкни…
Послушно закрываю, пытаясь вчувствоваться в него. Что сейчас будет?..
Но от него не идет ничего, так часто мной встречаемого за мою короткую жизнь, — ни слащавенькой дрожи педофильности, ни нахальной вседозволенности и я расслабляюсь. Нет, я справилась бы со всем этим! Легко! Но мне приятно, что он не такой.
Курит, разглядывая меня.
— Туманова. Честно скажи. Это — что, все правда?
— Нет, — отрицательно качаю головой. — Это их интерпретация происходящего.
— Поджог…
— Учитель был педофилом. Он приставал к другим девочкам. Попробовал ко мне. Я сказала директору. Та не поверила. Угрожала тем, что если я раздую эту тему, то она найдет повод поставить меня на учет. И в очередную его попытку… Он замкнул дверь… я просто поднесла зажигалку к шторе… Пожар! — ухмыляюсь я. — Непрямой крик о помощи.
— А остальное?
— Хотите, чтобы отчиталась за каждый эксцесс?
— Нет. Не хочу. Сделаем так…
Дотягивается до характеристики. Разрывает на несколько частей.
— Не подожги мне здесь ничего, будь любезна.
Отворачивается на крутящемся кресле к окну.
— Свободна…
Подхожу со спины, обнимая за шею. Застывает.
Я чувствую нарастание в нем чего-то звенящего… и не дожидаясь пока взорвется:
— Спасибо! Вы… настоящий!
Смываюсь.
И опять к расписанию — совершенно забыла в какую мне аудиторию!
— Потерялась? — смешок сзади.
— Есть такое дело… — оборачиваюсь я.
Передо мной загорелый, подкаченный и симпатичный парень в облегающей желтой майке и джинсовке. На шее — цветастая бандана.
— Е. Туманова?
— Е-е-е… — положительно киваю ему.
— Я твой староста… Борис Ревников.
— Староста? — поднимаю я бровь.
Слишком лайтовый, чтобы занимать такие ответственно-нудные должности. Но какая-то веселая сила во взгляде тут же переубеждает меня.
— Ага. Считай, мама, папа, друг и в принципе ангел хранитель на ближайшие полгода. А если ты настолько же умная девочка, насколько и красивая, — улыбается он, — то на пять.