Поколение S
Шрифт:
— Я живу один, — удивляет меня парень, улыбнувшись краешком губ.
Вот. Поняла. Осознала, наконец, что меня смущает.
— И ты зовёшь меня к себе? — уточняю, надеясь, что ничего не напутала.
— Что, испугалась? — усмехается Мирон.
— Нет, я… мне просто надо маму предупредить… мы же ненадолго? — подыскиваю слова, чтобы не ударить в грязь лицом и при этом не произвести впечатление уж-на-всё-согласной-девицы.
— Ненадолго, мышонок, — вновь усмехается блондин, и почему-то я слышу в
Так. Я иду за ответами. Вернусь через час. Всё в порядке. Маму ещё днём предупредила, что буду поздно — она меня отпустила. Звонить сейчас не имеет смысла…
— Ладно, тогда идём, — киваю я.
— Едем, — кивает Мирон.
Озадаченно хмурюсь, а потом перевожу взгляд на то место, куда смотрит блондин… Неееет… нет-нет-нет…
— Ты же не приехал на том байке? — уточняю на всякий случай. Вдруг он смотрит на гелендваген, припаркованный через дорогу?
Ну, кто знает — может, у него косоглазие?..
— Именно на нём, — усмехается блондин и идёт к своему железному коню.
Мама, во что я вляпалась?..
— А далеко ехать? — протягиваю неуверенно, следуя за ним.
— Пару кварталов, — Мирон садится на байк и кивает себе за спину.
— Без шлемов? — ещё более неуверенно спрашиваю.
— Прости, защитный скафандр забыл с собой взять, — хмыкает блондин, чуть продвигаясь вперёд и без слов намекая, что пора бы уже примостить свою пятую точку…
Осторожно забираюсь, сгорая от стыда за своё короткое платье и стараясь не касаться парня ногами. Это хорошо, что сейчас ночь и этот район не сильно освещается… а что делать, когда по дороге мимо машин поедем?
— Ты так свалишься, — спокойно произносит Мирон.
Придвигаюсь к нему на пару сантиметров.
— Серьёзно? — комментирует парень. — Ты думаешь, что удержишься? Хочешь, проверим?.. — предлагает он, демонстративно заводя своего железного зверя.
— Не надо! — мгновенно прижимаюсь к нему всем телом, стараясь не думать о том, что — буквально всем…
— Умница, — усмехается Мирон и резко срывается с места.
Ничего не буду говорить про поездку.
Вот просто ни слова.
…
Нет, всё-таки три слова скажу: мне безумно понравилось! Боже, это просто невероятные ощущения! Скорость, ночь, рёв мотора… и горячее тело блондина впереди…
Мы слишком быстро приехали.
— Ничего себе! Ты живёшь в этом доме? — озираясь по сторонам, медленно слезаю с мотоцикла. Поправляю платье под курткой и замечаю, что за всеми моими действиями внимательно следят…
— Эй! Тебе обязательно так смотреть на меня?! — ухожу в «защиту».
— Если бы сейчас был день, «так» на тебя смотрела бы вся улица, — спокойно замечает парень.
— Чертово платье, — ругаюсь негромко, а затем поясняю специально для блондина, — я не привыкла к такой одежде — это
— Пойдём, — Мирон кивает в сторону подъезда, и мне не остаётся ничего другого, как следовать за ним.
Элитный дом. Консьерж. Видеокамеры. Бесшумный быстрый лифт. Теперь понятно, почему его родители так спокойно позволили своему чаду жить отдельно.
Кстати…
— Ты так и не рассказал, почему ты живешь один? — замечаю я.
— Ты не спрашивала, — усмехается Мирон, открывает дверь квартиры ключом и входит внутрь.
— Теперь спрашиваю, — пожимаю плечом, проходя за ним вслед… и останавливаясь, впечатленная обстановкой. — Серьёзно?.. Ты здесь живёшь?!
Квартира была, мягко говоря, холостяцкой…
Нет, евроремонт, дорогая мебель, дизайнерская подсветка — всё это было выше похвал, но от квартиры-таки пахло мужчиной. Мужчиной с определёнными потребностями.
— И давно ты здесь живёшь? — проходя в гостиную, спрашиваю.
— Пять дней, — проходя следом, отвечает Мирон.
То есть, он приехал в тот день, когда попал в школу?..
— И как родители отпустили тебя одного? — оглядываю комнату, выхожу в коридор, захожу в спальню. — Ещё и в другой город!
— Они мне доверяют? — предполагает Мирон, прислонившись спиной к стене.
Оборачиваюсь на него, качаю головой и протягиваю:
— Не-е-е.
— А ты так и будешь по дому в куртке ходить? — вдруг ни с того, ни с сего спрашивает блондин.
Усмехаюсь. Зрелище холостяцкой берлоги Мирона настолько меня впечатлило, что я только и успела, что ботильоны снять.
Возвращаюсь в коридор, стягиваю с себя верхнюю одежду… и неожиданно ощущаю себя слишком голой.
Даже плечи обхватываю.
— Прохладно? — хмурится Мирон.
И как ему объяснить, что моё «платье» при свете ламп выглядит жалким клочком тонкой ткани?!
— Если дашь какую-нибудь тёплую кофту — буду не против, — натягиваю на лицо улыбку, затем следую за блондином и получаю в руки толстовку с капюшоном.
Надеваю. В нос неожиданно ударяет запах его парфюма…
— Интересный аромат, — замечаю, принюхиваясь к вороту.
— Ты нюхаешь мою толстовку? — Мирон смотрит на меня, подняв бровь.
Быстро отпускаю ткань и чинно иду на кухню.
— Чем угощать будешь? — беззаботно спрашиваю.
— Капучино. С корицей и сахаром, — окину меня быстрым взглядом, резюмирует блондин.
С удивлением киваю. И как он узнал?.. А затем с ещё большим удивлением наблюдаю за приготовлением напитка. У него здесь и кофе машина есть!
Уважаемые родители! Вы куда смотрите?! Тут как бы… школьник живет!
Даже не знаю, что больше меня возмутило: его самостоятельность или беспечность его предков?