Полет нормальный
Шрифт:
Подтянув к себе листок, начал торопливо карябать карандашом:
— Петушиные бои… агась, кривой Лейф точно знает, а мы с ним как-никак земляки. Скажу, что для детишек богатеньких, так точно не откажет! Они на ставках не одну сотню там оставят. Ха! Скорее даже не одну тысячу! Тем более, что и не разбираются ни хрена. И предупредить, чтоб не тамошние не докапывались. Они, конечно, и сами не больно-то дурные — богатых трогать. Кипешь какой… да и подсадить их на бои, так будут денежки таскать исправно. Человек с соображением на ставках с такими
— Дан! — Окликнул его лейтенант, — тут запара…
— Джеф, вот веришь ли, не могу, — не вставая, отозвался сержант.
— Не понял, — нахмурил брови начальник, грозно двигая челюстью и хмуря брови, — бунт на корабле?
— Слышал, что я при университете? — Быстро начал Дан, — проект наклюнулся — поводить по трущобам студентиков, чтоб прониклись. После такого и об увеличении финансирования можно будет поговорить, и…
Ларсен многозначительно подмигнул, и лейтенант восхищённо осклабился, сверкнув редкими зубами с парочкой золотых коронок.
— Голова! Ну голова! А можно ещё будет спектакли поставить… ну там задержание особо опасного, перестрелка…
— Тише! — Зашипел Дан, — идея слишком хорошая! Не дай бог, сопрут, да как свою представят… или просто проговорятся раньше времени.
— Я им… — начал лейтенант грозно, — но ты прав, нечего трепать направо и налево.
— Могила! — Дан показал, что зашивает себе рот, прикрыв листки ладонью от потенциальных шпионов, — капитану скажем, что работаем над увеличением финансирования участка, да разъясним, что и как.
— Остальные и без разъяснений обойдутся, — ухмыльнулся лейтенант, благодарно кивая.
— Ага. Давай, приземляйся рядом, — Дан подтянул от соседнего стола поскрипывающий стул (некогда вещдок, перекочевавший из хранилища под задницу детектива Стеббинса), да вместе думать будем. Со спектаклем ты здорово придумал.
— Злачные местечки, значит. А…
— Расскажу, — понял Дан его сомнения, — чужие идеи за свои выдавать не привычен, да и ненужно мне.
— Родня, — понимающе кивнул лейтенант, подвигаясь поближе, — злачные местечки, говоришь?
— Да, чтоб прониклись. Жути нагнать маленько, но не перепугать, а так… романтичная жуть. Чтоб потом друзьям хвастались, в каких они притонах побывали под прикрытием.
— Пиши, — палец лейтенанта стукнул по столу, — крысиные бои! Жутко и противно одновременно, но завораживает. Да! Ещё по борделю Молли Дрю провести можно!
— С окошечками для подглядывания? — оживился Дан, корябая карандашом по бумаге, — Дельно! Впечатлений наберутся… там же самое отребье пасётся. Цирк уродов как есть. Пару раз приезжал туда по вызовам, такого насмотрелся… одноногая проститутка, это ж вообще… Одноглазые есть, старухи всякие. А уж клиенты…
— Мне-то не рассказывай, — хмыкнул лейтенант, — будто сам не бывал! Пиши! Ирландский бокс.
— Это что за хрень? — Удивился Дан, — я пару раз смотрел в молодости, так скажу тебе, ни разу не впечатлился.
— В этот раз получше должно быть, ребята Литла устраивают. Считай, тот же бокс, только по старым правилам: без перчаток, раунд считается до паденья, ну и прочее в том же духе — ногами лягаться можно, броски некоторые. Там вся ирландскость чисто для антуража, для зрелищности.
— И ничего, — поразмыслив, отозвался сержант, — здоровски должно выйти. Полуголые мужики на ринге хрипят, перемазанные своей и чужой кровищью… договорняки?
— Литл божится, что всё честно, но ты ж этого утырка знаешь!
— Ну да, ну да… десяток энтузиастов старого бокса, да вперемешку с профи, которым всё равно — выигрывать или проигрывать, лишь бы денюжку в руки сунули.
— Собачьи бои, — чуточку неуверенно предложил лейтенант.
— Ну… думаешь, не видели? Эрик рассказывал, как они всей компанией пару раз ездили на такие. Хотя… может, с людьми? Собака против человека и всё такое…
— Противозаконно, — прозвучал вялый ответ.
— И что?! Постоянно глаза закрывать приходится.
— Аа… давай! Есть у меня подвязки — прикрыть этих сучат не могу, связи аж в мэрию идут. А вот провести… пару должников подключу, проведут. Небось ещё рады будут, что богатеньких привёл.
— Так, что ещё…
* * *
— Справишься? — Интересуется Маккормик негромко, присев рядом с массажистом, разминающим мне икры.
— Должен. Если не случится чего-то из ряда вон, минимум в тройку войду.
Кивок, и тренер встаёт, щёлкнув коленными суставами. В прошлом профессиональный футболист[78] с обширнейшей коллекцией переломов, вывихов и ушибов. Маккормику чуть за сорок, а при движении постоянно что-то хрустит, щёлкает и болит. Живая антиреклама профессионального спорта.
— Парни, — заглядывает в раздевалку распорядитель, — на выход.
Иду, перекатываясь с пятки на носок, чтоб мышцы не остывали. Другие спортсмены… да по-разному, парочка откровенно бравирует, вижу даже сигареты в зубах. Ну да, как же, никотин повышает объём лёгких[79]… спортсмены почти поголовно курят, я выгляжу белой вороной.
Нервные смешки, переговоры… слышу, но не вникаю. Мимо ушей проходят и похрипывающие объявления по радио. Кажется, нас представляют… но своих соперников уже знаю. Пересекались на соревнованиях, да и досье озаботился собрать.
Майки Шор, немного полноватый, возрастной уже спортсмен, отметился рядом негромких скандалов, обвинялся… да в чём он только не обвинялся! Подловатый человечек, но осторожен и не дурак, за руку его почти не ловили.
… — О'Лири, пожарный департамент, хрипят динамики, и сидящий перед микрофоном репортёр начинает расписывать бравого пожарного, с его реальными и (что скорее) мифическими подвигами.