Полевой госпиталь. Записки военного хирурга
Шрифт:
– Кофеин! Искусственное дыхание! Дай, я сам!
Начал делать искусственное дыхание – руки за голову, на живот, снова за голову, на живот.
– Обнажайте вену в паховой области. Скорее, Лида, без асептики. Скорее, он же умирает!!
На секунду приник ухом к груди. Не слышу, ничего не слышу: умер! А может, просто такие слабые сокращения, что
В этот момент вошел Бочаров. Сходу включился, быстро обнажил артерию на бедре, начали нагнетать кровь, одну ампулу, другую. Потом Бочаров послушал трубкой сердце и выпрямился.
– Прекратите. Он мертв.
Все замерли. Стало совершенно тихо. Бочаров пошел к двери, бросил на ходу:
– Потом расскажете, не сейчас.
Вот и все. Лежит мертвый человек на столе, руки вяло свесились. Уже не нужно операции, не нужно анестезии.
Убил человека.
Но я же хотел спасти. «Мало ли что, хотел. Под другим наркозом – был бы жив». Да, если бы не умер от газовой. «От такой ограниченной – не умер бы, ты знаешь». Знаю. «И вообще – каков твой актив? Раны заживают сами собой. Природа. А ты только суетишься около. Многих ли ты реально спас?».
– Я, наверное, выйду, пройдусь. Вы продолжайте перевязки.
«Нужно с этим кончать. Нельзя убивать людей. Защитников… нет, вообще людей».
Около стола – большая коробка с ампулами морфия. Она открыта, потому что часто используем. И шприцы в антисептическом растворе тут же. Заслонился спиной от всех, взял горсть ампул, сунул в карман, взял шприц. Боюсь, что кто-нибудь заметил. Хотя они все отводят от меня глаза, им неловко на меня смотреть, как на преступника.
Вышел в коридор, переобулся в валенки. Лида вышла за мной.
– Только не утешать!
– Ты что-то взял. Покажи!
– Ничего не брал. Отстань от меня.
Перепрятать ампулы. Суну их в валенок, там портянки, не провалятся. И шприц. Надеть шинель.
Вот она, оказывается, какая улица днем! Я, кажется, ее не видел очень давно. На работу – темно, с работы – ночь, обедать –
Хватит умиляться!
Да, хватит! Зашел в ближайший двор. Пусто. Снял валенок.
Все-таки часть ампул провалилась за портянки и разбилась. Вытряхнуть стекла. Осталось: раз, два, три… всего восемь… Мало! Вернуться? Взять еще? Боюсь, что уже и так Лида сейчас у начальника. Задержат. Введу эти: «Мало, не умрешь. Струсил! «Жалобно оправдываюсь: нет, не струсил, но, видишь, невозможно больше достать. А откладывать – не смогу. «Вводи!» По крайней мере, хоть усну… Высплюсь.
Отламываю кончики у ампул одну за другой, набираю через иголку в шприц. Семь с половиной кубиков. Нет, не умру. «Обрадовался, жалкий трус!».
Укол. Ввел под кожу, желвак растер. Теперь скорее бежать домой, пока морфий не успел подействовать. Свалюсь дорогой… А так, дома – спит, мол, устал.
Вот наш дом. Хозяйка открыла, удивилась:
– Что-нибудь случилось, Николай Михайлович?
– Нет, ничего.
Действительно, ничего. Ничего пока не чувствую. Даже спать не хочется. Та же картина крутится перед глазами.
Снимаю валенки и ложусь, не раздеваясь.
Закрываю глаза. Снова крутится этот фильм. Ага, начинает мешаться… Уснуть, просто уснуть, не надо снов. Хватит мне всего этого, хватит!
А может, он не умер? Приснилось все?
Нет. Все правда. Умер. Спать, все равно спать. Куда-то проваливаюсь.
Просыпаюсь – уже темные окна. В соседней комнате горит слабый свет. На кровати кто-то сидит.
Кто это?
– Это я, успокойся, я, Бочаров.
– А мне показалось… Простите.
– Молод ты, Никола, горяч. Это хорошо. Нет, не рассказывай, не говори. Все уже рассказали. Не знаю, отчего умер. Только одно – бывает поразительная непереносимость новокаина. И смерти такие вот, ужасные, бывают у каждого хирурга. Ты должен быть готов к этому. И еще будет, не спастись.
Конец ознакомительного фрагмента.