Полиция реальности

Гельвич Ростислав Реональдович

– И что? Все эти объекты такие полезные?

Я рассказал про Кошку.

– Тут уже чистая логика. Конечно, что не все. Я так думаю.

Родион потер щетину на подбородке. Визуально, его мыслительный процесс был внушителен.

– Но все же. Мне это кажется, хорошей перспективой.

– Родя?

– Стас, я не с тобой говорю.

Стас замолчал.

– Я попробую поискать что-нибудь такое, в городе. Или в области. Может быть, найдем что-то похожее на эту бутылку... ах. Непередаваемые ощущения.
–

он снова сделал глубокий глоток. В нем пропал хороший актер. Это было крайне чувственно. Пожалуй, что если бы я не знал, что такое этот самый Тоник, то мне бы захотелось его попробовать.

– Поищи. Что-то из этого и выйдет, наверное.
– я почувствовал, что прикончить бутылку уже не смогу. Я поставил пиво на линолеум, и встал.
– Схожу отлить.

Хлопнула входная дверь, когда я мыл руки. Родиона уже не было в квартире. Стас, оставшийся в зале, закупоривал бутылку. Я вошел в комнату, и посмотрел на него, и на Тоник. Он занервничал, явно и не стесняясь:

– Клок, ты чего?
– закрыл бутылку, и поставил ее за кресло

– Ничего. Просто ты - алкот и мудак.

– Что? Я уже неделю не пью! В доме кроме пива ничего!

– Да мне все равно.
– так оно и было - Звони, как будет что-то, о чем мы говорили.

Я вышел в прихожку. Быстро надел куртку, ботинки. Стас, быстрым шагом, подошел ко мне, с виноватым лицом.

– Да чего ты! Извини, Клок.
– странное дело. На лице взрослого человека, причем с характерными чертами любящего выпить, это смотрелось противно и глупо - Ну извини, я же не специально тогда, с бутылкой!

В ответ, лишь хлопок двери. Без слов, я спустился на улицу. Шел до дома, с ощущением собственной правоты, уверенность грела душу. Хорошо, что Стас мне не звонил. Впрочем, вместо него, позвонил Родион. Спросил меня:

– Ты со Стасом общаться не будешь?

Я ответил:

– Не знаю.

Он помолчал, секунды две. Его дыхание было твердым.

– Да. Наверное, ты в своем праве. Но не злись на него. Стас это Стас, он действительно чувствует себя виноватым.

– А это исправит, то, что случилось?

– Не исправит.

На том, мы и закончили наш разговор.

И та тема, кончилась для меня. Вплоть, до шестого семестра.

Ах, этот шестой семестр. Третьего курса. Самый смак, увлекательного студенчества. Ты уже, не заваленный ответственностью первокурсник, но и до серьезных проблем выпуска еще внушительно времени.

Многие из моей группы, не слишком активно посещали занятия, в это время. Впрочем, многие, не посещали их и на первом курсе - но первым курсом, их учеба и закончилась. Но стоит ли о них? Я мог понять одногруппников. Дух весны, беспощадно оккупировал город. Очень ясно, я ощутил это, наверное, в апреле, когда вышел из универа, всего лишь после двух пар. На улице еще лежал снег, но травка уже слегка пробивалась. И вот, выйдя, я вдохнул

запах, ожидая учуять снег, выхлопные газы машин, "вкус города", пафосно если говорить. Но нет. Царствовал запах травы, и запах свежести.

Я стоял, не меньше минуты. Солнце, слепило глаза. Стоял так, стоял, а затем пошел домой. Запах был вкусен. Запах, радовал. Но не захватывал.

Потому, что голова уже была захвачена. Я все так же, видел Учетчика, идя по перекресткам. Он еще более отчетливо, стал бросаться мне в глаза. Теперь, я мог выделить его фигуру, в каком бы обличье он не был, фактически с любого расстояния. И мысли, само собой, были только о том, что таится в моей голове.

Придти в универ - отсидеть пары - вернуться домой.

Дома, залипать в игрушку. Читать книжку. Смотреть какое-нибудь кино.

Серая. Ничем не примечательная жизнь.

– Эй, Клок, ты в сампе давно не был!
– написал как-то раз Сойер

Я смотрел на его сообщение, думая, что ответить. И не ответил ничего. Просто, вышел с форума.

Все мое положение, прекрасно обрисовал Учетчик, в один прекрасный момент. Уже в конце апреля. Я подошел к нему, на том самом перекрестке. Меня можно понять - его вид именно тут, вызывал доверие, казалось.

– Выглядите хуже, молодой человек.

– Хуже?

– Гораздо. Вы осунулись, и слегка обрюзгли.

– Наверное, просто стал больше жрать.

Учетчик засмеялся:

– Ах, как мило, как мило. Какая похвальная самокритика, я это признаю. И как ваши дела?

– Не очень.
– я говорил лениво - Все скучно. И ничего не происходит.

– Да-а? Ах. Юноша. Я гляжу в ваши глаза, и вижу, что вы не на своем месте. Вы не делаете то, чего должны делать, именно это и подтачивает вас.

Я улыбнулся в ответ, кивнув, принимая его игру.

– Но, вы не беспокойтесь. По городу, уже ползут занятные вопросы. Я слышу их даже прямо сейчас, в перипетиях улиц. Скучать вам не придется.

– Что? Что?!

Теперь уже, улыбнулся он. И как обычно, повернулся ко мне спиной. Снова, ощущение, будто тебя вытолкнули из пузыря.

Тем же вечером, позвонил Родион. Он начал издалека.

– Ты так и не говорил со Стасом.

– Не говорил. Зачем?

– Он говорит, что тебя какая-то Анька ищет.

Я, как раз стоял возле большого зеркала, вмонтированного в дверь шкафа. Стоял, в одних шортах. Энергосберегающие лампы, бледным светом освещали комнату. Из окна, молчаливой кошкой глазела ночь.

И кран.

Все тот же, чертов подъемный кран, бесконечной стройки.

Это все к чему. В свете ламп, тело в котором я обитал, не казалось таким уж красивым. Что я и озвучил.

– Неважно.
– ответил Родион - Я по другому поводу. Дело есть.

Я молчал.

– Зайди завтра к Стасу, когда сможешь, конечно. Зайдешь?