Полюби меня

Бонд Юлия

Но сегодня я осознанно иду туда, где априори никогда не бываю. Не ради себя. Всё из-за него. Чувствую, я должна быть там и крепко держать его за руку. Я у него есть. Да, вот такая вся странная, с набором непонятных минусов и очень сомнительных плюсов.

Такси тормозит напротив ветхого забора с облупленной краской. Сердце замирает в груди. Я здесь не была десять лет.

Калитка открыта, на ней повязан рушник. Глаза уже на мокром месте, горло сжимает тисками. Но я вижу его там, во дворе, склонившегося над гробом. И становлюсь смелой, как никогда.

Шаг

делаю. В голове стучит набатом. На похоронах я не была лет пятнадцать – ровно с того момента, как сказала маме, что для меня это слишком – смотреть на мёртвого человека и оплакивающих его людей, половина из которых – вообще мимо проходящие.

Поравнявшись с Данилом, беру его за руку, наши пальцы переплетаю в замок.

Чувствую его напряжение.

Он молчит. Я тоже без слов.

Боковым зрением ловлю приближающуюся женскую фигуру. Брюнетка немного за пятьдесят. Эффектная женщина, видно, что не вылазит из кабинета косметолога. Хмыкаю. Приблизительно такой я и представляла себе его мать: с длинными нарощенными волосами, с накачанными губами и ботоксом – везде, где только можно и нельзя.

Не выдержав её присутствия, Данил тянет меня за руку и уводит прочь. Ведёт в сад, в его самую гущу, чтоб уже через минуту скрыться за одним раскидистым деревом.

Отпустив мою руку, шарит по карманам. Нервный очень.

Достав пачку сигарет, зубами вытягивает одну из них. Пальцами по колёсику зажигалки, что-то идёт не так. Он с психом швыряет зажигалку в кусты. И голову задирает к веткам дерева. Смотрит будто в пустоту.

А я иду к тому кусту, где только что прилетела зажигалка. И вернувшись к Данилу, забираю из его рук сигарету, подкуриваю её. Едва не кашляю после первой затяжки. Так непривычно ощущать во рту горький дым. Я-то уже года три как не курю эту дрянь.

– Спасибо, – говорит он, взгляд концентрирует на моём лице.

Натянуто улыбаюсь в ответ.

Он не ждёт от меня ответа, да и я не собираюсь сейчас что-либо говорить. Я просто рядом. Голову кладу на его плечо.

В полной тишине мы стоим под деревом овер дофига времени, пока к нам не подходит старший брат Потоцкого. Игорь говорит, что гроб уже грузят в машину, нужно выдвигаться на кладбище.

– Я не поеду, – через зубы цедит Данил.

– Поедешь, – возражает Игорь, хочет потянуть младшего брата за руку. – Данил, хватит уже. Она же её дочь. Она не могла не прийти.

– Блядь… – срывается Данил. – Ты можешь оставить меня в покое? Сказал же, не поеду. Я её ебало видеть не могу. Где эта сука была все эти года? Где блядь её носило? Когда бабушка парализованная лежала, она даже ни разу не пришла её проведать!

Мне хочется закрыть уши и не слышать всё это. Я не должна присутствовать при семейных разборках. Уйти хочу, но Данил держит меня за руку так крепко, словно для него моё присутствие жизненно необходимо, как для тонущего корабля спасательная шлюпка.

Глава 12

– Держи, – вложив в мою ладонь ключи,

Данил садится на пассажирское сиденье рядом с водительским, выглядывает в окно, ждёт когда я прыгну за руль.

– Ты хочешь, чтобы я повела твой "Ровер"?

– Хочу.

– Уверен, что действительно этого хочешь? Не боишься, что я не впишусь в поворот или же кого-то затараню по дороге, хм?

Потоцкий ухмыляется, говорит, что не боится, это всё мелочи жизни, которые можно решить на СТО.

Ну ладно. Я хоть и не из робкого десятка, но колени подгибаются, стоит окинуть взглядом эту махину. Это же не машина, а целый танк.

Неуверенным шагом приближаюсь к "Роверу" и сажусь за руль. Мне некомфортно. Ноги едва достают до педалей. Потоцкий помогает отрегулировать сиденье, командует ехать.

Повернув ключ зажигания, слышу работу двигателя и лёгкую вибрацию всего салона.

Руки на руле на без десяти два, как учили в автошколе. Левая нога дрожит на сцепление. Как сейчас заглохну и только опозорюсь.

– Смелее, детка, – его рука на моём колене, гладит вверх-вниз.

Я ненадолго скашиваю взгляд на Потоцкого, а в голове всплывает картина, как он учил меня ездить задним ходом. Я ему тогда резину порезала, а он ничего не сказал. Ну и правильно, тоже мне додумался вместо воображаемых шашек поставить пустые стеклянные бутылки – отрабатывали парковку типа "гараж".

“Ровер” плавно трогается с места. Я ликую, хоть и не подаю виду. Выбрав безопасную скорость, еду по селу, где жила его бабушка.

– А куда мы едем? – спрашиваю у Данила, вырывая из задумчивости.

– Давай где-то посидим. Выпить хочу.

Вздыхаю. Не очень хочется сидеть с Потоцким в кафе или ресторане, где нас могут увидеть вместе. Не то чтобы я чего-то там боялась, просто для себя я ещё ничего не решила. Мы уже не друзья. Ещё не любовники, единоразовый секс ведь не в счёт, да?

Заметив мою красноречивую реакцию, Данил тянется к навигатору:

– Давай загород. Хорошее место.

Смотрю на навигатор. Отель “Элла”. Хм… мы точно едем в ресторан? Хотя это же загородный отель, там точно есть ресторан, где нас вряд ли кто-то встретит из общих знакомых.

– Ты подумала над моим предложением?

– Над каким? – дурой прикидываюсь. Сама краем глаза поглядываю на Потоцкого, он застыл в расслабленной позе, облокотившись на спинку сидухи.

– Я предложил тебе встречаться. Ты сказала, подумаешь. Подумала?

Делаю вид, что очень сконцентрирована на дороге. Чувствую ухмылку Данила.

– Ладно, возможно, это как-то повлияет на скорость принятия решения, – Данил тянется к бардачку, достаёт оттуда документ, а у меня сердце вот-вот выпрыгнет наружу.

Я знаю, что это свидетельство о разводе, узнаю документ по одному лишь цвету.

– Тормозни, Насть. Почитаешь.

– Зачем? Я и так вижу, что это за бумажка. Когда развелись?

– Пару дней назад.

– Значит, вчера у меня был секс с холостым мужчиной? – хочу пошутить, но что-то совсем несмешно.