Попутчики

Страйк Кира

– Ну?
– с невесёлой усмешкой вновь спросил он, когда я оторвалась от глиняной миски и кивнула, что достаточно.

Восстановив дыхание и поводив во рту языком, окончательно избавляясь от вязкости, изо всех сил напрягла память - да я что, помню что ли, что ляпнула в тот момент? Отвела от собеседника взгляд, и он упёрся в свечку. И стол.

– Что за хрень, вроде, твою дивизию.
– тут же вспомнила я, - Это что, так важно?

– Во-от. Твою дивизию. Фуф! А то я, грешным делом, подумал, что совсем чайник

потёк. Как тебя зовут, и что здесь происходит? - тут же напористо спросил он.

– Ты меня спрашиваешь?
– от возмущения едва не задохнулась. Нет, ну честное слово, совсем обалдел мужик, - Вообще-то это ты меня сюда притащил. Чего тебе надо, любезный?
– скорректировала я первое определение, хотя использовать хотелось именно его.

– Ясно. Никогда не любил блондинок. Блондинка - это диагноз.
– самым наглым образом заявил тот,

– Во-первых, я - шатенка. Во вторых, оставь в покое блондинок и отвечай на вопрос.

В ответ собеседник уставился на меня странным взглядом и замолчал.

– Что?
– не выдержала я.

– Уверенна в том, что ты - шатенка?
– совершенно по-идиотски спросил он. Я аж растерялась.

Молодой человек, вы к тому же ещё и дальтоник?!
– я раздражённо-скептически хмыкнула и потянула руку к волосам.

Голова, которая погано гудела и ныла в районе затылка, оказалась обмотана какой-то тряпкой. Нащупав в переплетении волос и ткани прядь, демонстративно потянула ему на обозрение. А она всё тянулась... и тянулась... и тянулась. Пшенично-золотистый спутанный, простите, локон не моих волос.

Более того, рука, которая его держала - тоже была не моя, - тонкая, с короткими ногтями без признаков маникюра, бледно-синюшного оттенка. Мозг отказывался принимать сей факт. Снова дико захотелось забиться в угол.

– Я - Таня. Татьяна Николаевна Морозова.
– пытаясь сбросить наваждение, уже без всяких просьб и вопросов непонятно кому - себе или мужчине - сообщила я, как пионер у доски заученный стишок, - Мне сорок шесть лет, проживаю в городе Красноярске, вчера была на юбилее одного высокомерного буржуя и...

Мужик смотрел на меня так, будто я его сейчас расчленяю без наркоза.

– Меня убили.
– сама не веря в то, что произношу, закончила я, - Вроде. Или ранили?

– Убили.
– твёрдо сказал он.

– Тебе-то откуда знать?
– разозлилась я, - Живая ведь.

– Знаю. Потому, что "важный буржуй" - это я. И меня тоже убили. Из-за одной дурной бабы. Не догадываешься, о ком это?

– Высокомерный...
– автоматически поправила я, пытаясь втиснуть в мозг то, что он сейчас сказал.

Голову нестерпимо сдавило спазмом.

– Так, подожди, подожди... Ты - ?..

– Саша. Александр Владимирович Соколов.

– И ты...

– Да. Мне пятьдесят пять, я успешный и богатый человек. В здравом уме и трезвом рассудке.

Теперь я в этом абсолютно уверен - парами с ума не сходят. Хотя, честно сказать, не уверен, что это лучше сейчас, чем безумие. Тогда имелось бы хоть какое-то рациональное объяснение.

– Чему?
– как полный дундук, спросила я. Внимание совершенно расфокусировалось и гонялась за отдельными разбегающимися паззлами информации, пытаясь согнать всё в одну картинку.

– Таня! Очнись!
– он приблизился и демонстративно поводил ладонью перед моим лицом, - Мы в фантастической ж...

Нужно было собраться, встряхнуться, прийти в себя - я вновь попыталась сесть, ибо серый мрачный потолок в данный момент издевательски закачался надо мной. Стало только хуже.

– Лежи, говорю, у тебя сотрясение.

Я даже спорить не стала. Обмякла и прислушалась к ощущениям - тупо ныло всё тело. Не моё. В смысле, сама боль - тупая, приглушённая, пока не тронешь какое-то отдельное место. Чуть острее горела левая рука.

Лежать было жёстко, к тому же от постели, как бы это поделикатнее выразиться, дурно пахло. Разило, короче самым жестоким непотребным образом. Да и, кажется, не только от постели.

– Не о том думаешь, Таня-а-а. Всё потом.– психанула сама на себя, -Что здесь вообще за чертовщина творится?

– Ну, какие будут версии?
– спросил компаньон по несчастью.

– Подожди. Опиши мне меня.

* Тасмин Реми. В девичестве - Гроу - новое имя главной героини.

6

Не выражая удивления от вопроса, Александр доковылял до стола, взял свечу и снова приблизился ко мне. Беспардонно скинул одеяло, которым я была укрыта и взялся изучать "объект" - иначе не скажешь. Рационально и без эмоций - как хирург пациента на операционном столе. Как ещё длиннополую рубаху из такого же невзрачного полотна, как и у него, не задрал.

– Ну что... худая блондинка среднего роста, повреждена голова, рана на ноге - не серьёзная. Переломов не вижу. Из выдающегося - сиськи.

– Вообще-то, я имела ввиду лицо.
– пыхнув негодованием, потянула одеяло обратно на себя.
– Нет, ну точно - придурок. Я это ещё на юбилее поняла.

– Лицо - нормальное.
– ну очень содержательно, на редкость ёмко сообщил он и замолчал, вглядываясь в предмет изучения, и неожиданно добавил, - Глаза красивые - синие.

– Спасибо. Достаточно.
– сказала я, понимая, что выжимать из него более подробную информацию - дело безнадёжное.

– Стоп. Руку покажи.
– внезапно попросил он, - Не эту... Левую.