Порошок в зеркалах
Шрифт:
— Как кто-то задолго до нас написал в хорошей сказке, слезы — лучшая награда для творца. — Вивиан взял со стола сигареты. — Кто-то же выдумал такое — факультет актерского мастерства. Людей учат играть то, что написали другие.
— Я бы сама с удовольствием что-нибудь написала, — мечтательно сказала Афродита.
— Тогда возьми. Это тебе.
Девушка пару минут изучала лист бумаги, который Вивиан достал из книги.
— Что это? — полюбопытствовала она.
— Курс писательского мастерства, который ведет Адам Фельдман. Включает не только теоретические занятия, но и практические семинары. Проза, стихи. Драматургия. Он недавно начал новый курс, ты пропустила
— Да, звучит неплохо… и курс, и семинар как раз тогда, когда у меня «окна» в расписании… не знала, что Адам Фельдман еще и преподает. Как он тебе? Более скучный, чем его книги?
— Он интересный человек.
Афродита вернула бокал на стол и тоже взяла сигарету.
— Книги у него замечательные, — сказала она. — Хочется думать, что в жизни он хотя бы отдаленно напоминает своих героев.
— Ты можешь проверить. Он не женат. И, похоже, женщины у него тоже нет.
Афродита положила голову на спинку кресла и выпустила в потолок тонкую струйку дыма.
— Он спросил, твоя ли я женщина, — сказала она.
— И что ты ответила?
— Что я ничья женщина. А вот ты — мой мужчина. Потому что у меня твоя кредитная карточка.
Вивиан потушил сигарету.
— Раньше своими женщинами мужчины считали тех, с кем они спят. А теперь критерий — это кредитная карточка. Время идет, все меняется.
— То, что я с тобой сплю, делает меня твоей женщиной?
— Нет. Но то, что ты спишь с другими, не делает тебя чужой.
— Даже пара затяжек опиума не мешает вам мудро мыслить, доктор.
Афродита поднялась и подошла к нему.
— С кем интереснее спать — с чужой женщиной или со своей? — спросила она.
— Интереснее спать с женщиной, которую ты не можешь отнести ни к одной из этих групп.
— Еще одна мудрая мысль. Но я после пары затяжек опиума не смогу оценить ее. Подумаю об этом завтра. — Она положила тлеющую сигарету в пепельницу. — Сегодня я хочу быть чужой женщиной.
Вивиан развязал пояс ее хитона, и тяжелая ткань с легким шелестом опустилась на ковер.
— Как чужие женщины относятся к своим мужчинам? — спросил он.
— Думаю, точно так же, как свои женщины относятся к чужим.
— Вынужден признать, что это слишком мудрая мысль. Так что я последую твоему примеру и подумаю об этом завтра.
Когда крепкий латте был допит, а омлет с зеленью, пусть и вкусный, но слишком сытный для того, чтобы съесть его полностью, был отставлен в сторону, Адам отложил книгу и устало потер глаза. Спал он хорошо, но мало — всего три часа. Не только потому, что забыл о том, что во вторник у него далеко не третья и даже не вторая, а первая пара в университете, но еще и потому, что был занят абсолютно не характерным для себя делом — смотрел кино.
Черновик романа был успешно завершен, и после первой вычитки Адам отправил рукопись своему литературному агенту. Агент вот уже неделю молчал, не удосуживаясь высказаться по поводу прочитанного даже электронным письмом в пару строк. Обычно он уже после первых страниц звонил Адаму (часто с утра, когда тот даже не успевал открыть глаза, не говоря уж о том, чтобы выпить кофе и позавтракать) и начинал вдохновенный монолог. Молчание агента можно было принять либо за недовольство прочитанным, либо за шок от гениального романа «самого великого писателя современности Адама Фельдмана».
Разумеется, самому великому писателю хотелось верить,
В такие моменты Адам думал о том, что опубликованные рукописи, поклонники и положительные отзывы критиков — это еще не признание таланта. Несколько тысяч читателей не ошибаются? Статистика — самая красивая ложь. И то, что его книги читает такое количество людей, еще не означает, что он пишет что-то стоящее. Мы уже не будем говорить о том, что в последнее время публика читает всякую дрянь. Так отчего же им не читать дрянные романы Адама Фельдмана? А ведь слава и признание — это далеко не все. Если писатель пишет то, что ему не нравится, только для того, чтобы издаваться и получать свой кусок от жирного торта под названием «известность», то он самый несчастный человек на свете. Таким человеком себя сейчас ощущал Адам, сидя в университетском кафетерии в начале восьмого утра.
Неделя у Адама выдалась свободная, если не считать мелких дел, и он, подумав, решил отдохнуть от работы. Он дочитал три книги, купил пару новых дисков, отвез машину в гараж, сделал основательную уборку и заполнил холодильник. А после этого занялся тем, что откладывал с того самого момента, как покинул больницу — сделал себе чашку крепкого кофе, закурил, сел возле компьютера и, открыв браузер, набрал в строке поиска «доктор Вивиан Мори».
Вивиан Мори — а если быть более точным, Дитрих Вивиан Рихард Пьер Мори фон Турн унд Таксис — родился первого января тридцать три года назад. Он был младшим ребенком в семье, и принадлежал к древнему роду немецких аристократов. Точнее, его отец Рихард принадлежал к древнему роду немецких аристократов. Мать, Элизабет Франсуаза Мори, была самой обычной француженкой. И Вивиан был младшим ребенком не совсем в семье — это было дитя страсти молодого врача и скучающего аристократа, который поехал в Париж и, познакомившись там с Элизабет, провел с ней одну-единственную ночь. Отец Вивиана был старше его матери на пятнадцать лет, но это отца не печалило. Впрочем, не печалило это и мать — она приняла свое решение и вырастила ребенка одна.
Несмотря на общественное мнение, которое Рихарда, похоже, тоже не печалило, он регулярно навещал Элизабет и своего сына в Париже, а в перерывах между визитами переводил женщине приличные суммы денег. А после своей смерти, на момент которой Вивиану исполнилось двенадцать лет, завещал мальчику огромную даже на сегодняшний день, а по тем временам гигантскую сумму.
Окончив школу, Вивиан поступил в университет. Разумеется, на медицинский факультет. Тем временем его мать вышла замуж. Муж, Джозеф Стайп, богатый юрист, увез Элизабет в Америку. Воплотила ли она там американскую мечту? А свою мечту, если она у нее была? В этом было что-то неумолимо драйзеровское, но Адаму хотелось думать, что не такое трагичное, как это обычно бывало у писателя.