Последний хранитель вечности

Галихин Сергей Владимирович

– А то и значит. Можешь считать, что это был страшный сон и ни во что не верить. Можешь… – Но это был не сон!

– Точно. Тогда смирись с этим и никому не рассказывай. А не то все решат, что ты шизик, и упекут в психушку. – Я уже смирился, – как-то невесело сказал Иваныч, опустив глаза. – Ты знаешь того, кто в тебя стрелял? – спросил полковник. – Первый раз вижу, – ответил Паша. – А вот он тебя знает, – и Лукьянов положил на стол фотографию Павла. – Я взял её у киллера. – Как живой… – заметил Иваныч, глядя на фото. – Занятно. – Уж куда занятней. Есть какие-нибудь варианты?

– Только один. Его послал Капюшон. – Точно! Как и Сергея, – обрадовался своей догадке Иваныч. – Граждане! Огонёк в ваших глазах говорит о том, что вы собрались мочить гадов вместе со мной. Это

очень большое заблуждение. – Да ладно! – махнул рукой Иваныч. – Посмотри, сколько их вокруг тебя. – Сколько?

– Много! Ты знаешь, кто следующий и, главное, где будет в тебя стрелять?

– Хороший вопрос. – То-та! – не на шутку разошелся Иваныч. – А ты, может, и спать со мной собрался на одной койке? Попку мне вытирать и…

– Зачем ты так? – вступился полковник. – А за тем, что вы так ни чего не поняли! Я для него враг, и он меня просто так убить не может, а вот вы для него мусор под ногами. Он раздавит вас как муху и не обратит на это никакого внимания. – Тогда почему в тебя стреляли? – не унимался Иваныч. – Не знаю! Может… запугать хотели? Хотя… Да поймите же вы, наконец. У Капюшона есть правила, и отступить от них он не может. – Почему? – полковник слез с подоконника и достал из холодильника «докторскую» колбаску. – Точнее, не хочет. – С чего ты взял? Объясни? – вполне спокойно настаивал Лукьянов, шинкуя батончик на толстые кругляки. – Ему важнее сломать меня. И он начал это делать. – Хорошо, считай, убедил. Лукьянов картинно положил колбаску поверх хлеба, присовокупил свёрнутый в пучок зелёный лучок и, аппетитно хрумкая, начал поглощать пищу. Иваныч, напротив, не мог ничего есть. Он, было, взял бутерброд, да потом вернул его на тарелку. – Ну, хоть чем-то мы тебе можем помочь? – спросил Лукьянов. – Конечно. Мне нужен человек по фамилии Волынский. – Хорошо. И еще…

– А вот этого не надо! – прервал Паша Лукьянова. – Давайте сразу договоримся. За мной никто не ходит, потому что пасти меня не надо. – Но…

– Граждане начальники, – спокойно сказал Васильков с небольшой улыбкой. – Мне одному будет гораздо сложнее найти Волынского, но я это сделаю. Если вы только попробуете… Я сбегу от вас, и всё сделаю один. – Ты посмотри, как разошелся?

– И не говори, – поддержал Иваныч полковника. – Всё. Считай, договорились. Ты только не нервничай. Полковник как-то ехидно переглянулся с Иванычем. Разговор на этом можно было считать законченным. Ночевать решили остаться у полковника. Выдержав довольно большую паузу, Пашины друзья тихо поднялись и ушли на кухню. Они еще очень долго разговаривали, и, признаться, им было о чем.

На небе не было ни облачка. Апрельское солнце искрилось на последнем снегу, выпавшим ночью, доживавшем свои последние деньки. Паша бесцельно бродил по улицам города. День был выходной и праздношатающихся было предостаточно. Поиски Волынского, предпринятые Васильковым, не дали никакого результата и ему ничего другого не оставалось, как ждать вестей от дяди Леши. В общем-то, блуждания по улицам города для Павла было делом привычным. Подобные прогулки его успокаивали. Маршрут, давно сложившийся сам собой, и по сей день оставался неизменным. С Тверской Паша прошел через Малую Бронную, Герцена и свернул на Калининский проспект. Ему в голову вдруг пришла мысль: в «Доме книги» было несколько антикварных отделов, в том числе и книжный. Чем черт не шутит… А вдруг!.. Васильков зашел в книжный магазин и поднялся на второй этаж. У прилавка было пусто. Возле окна стоял плотненький старичок с тросточкой. Он разглядывал ветхий томик «Медицинской энциклопедии» тысяча восемьсот лохматого года выпуска. На полках нужной Паше книги, естественно, не оказалось, да Васильков на это и не надеялся. Паша подозвал продавца. – Не подскажете, вам никто не приносил на оценку книгу вот с таким изображением на обложки?

Васильков в общих чертах набросал рисунок. Продавец внимательно посмотрел на него и отрицательно покачал головой. – Нет, никогда не видел. Хотя… Знаете, вы можете оставить свои координаты, и если что-то появится, я дам знать. Васильков на мгновенье задумался. Не то чтобы он испугался, просто, на всякий случай, дал телефон приятеля,

через которого можно сообщить информацию. Этим приятелем естественно оказался дядь Леша. Пусть думает, что участвует в предприятии.

– Надеюсь, вы понимаете, что книга будет стоить серьезных денег? – сказал продавец, слегка прищурясь глядя в глаза Павла. – Конечно, – утвердительно кивнул Паша. – Главное что бы книга появилась. А у кого занять я найду. Васильков уже далеко отошел от прилавка, когда его кто-то окликнул. Паша обернулся и увидел того самого старичка, что разглядывал энциклопедию.

– Напрасно вы, молодой человек, оставили ему свой номер. Он, – старичок кивнул в сторону продавца, – нехороший человек. – Мне нужна эта книга. – Хм-хм-хм… Она многим нужна. Позвольте представиться, Яков Лукич Фомин. Коллекционер. – Павел. – Как вы смотрите на предложение отобедать?

– Очень положительно. – Тогда позвольте вас пригласить. На Арбате есть чудесное место. Восточная кухня и всё прочее. Главное, там мало посетителей и хозяин – мой клиент. Я ему продаю всякий мусор. – Мусор? – удивился Паша. – Да нет, товар настоящий, – пояснил Фомин. – Мусор, потому что подобного много. Но он в этом ничего не понимает. Ему главное – старина!

Яков Лукич повел Пашу на Арбат. Здание, в котором располагался ресторанчик, с улицы выглядело достаточно уныло. На стенах были заметны следы давно начатого и тогда же отложенного ремонта. В обеденном зале посетителей, и вправду, было немного. Яков Лукич подал знак человеку у стойки и кивнул Павлу на столик в углу, у окна. Новые знакомые сели. – Здравствуйте, Яков Лукич. Что кушать будете?

– Здравствуй, Реваз. Харчо, шашлык, вино… Ну, в общем, как всегда. Добавь что-нибудь от себя. – Сейчас сделаем, – заверил Реваз и скрылся на кухне. – Вот эти штуки я ему продал, – сказал Фомин, показывая на стены. На них висели мечи и шлемы, щиты и сабли. – А вы, Павел, давно антиквариатом интересуетесь?

– Нет, чуть больше полугода. – Надо же, какое совпадение, – скривил губы Фомин. – А что вас так удивило? – спросил Паша. – Именно столько времени прошло с того момента, как о книге, которую вы ищите, заговорили все. – Что значит, заговорили все? – еще раз удивился Паша. – И в магазине вы сказали, что ее все ищут. К столику подошла официантка и, мило улыбаясь, поставила на стол харчо, вино и закуску. Затем, пожелав приятного аппетита, ушла так же мило, как и улыбалась, покачивая бедрами. – Понимаете, орден, которому она принадлежала, – заговорил Фомин, наконец, проводив взглядом попку, – весьма мистический. У нас к таким вещам относятся с подозрением. А тут всем надо, все ищут. «Дефицит», одним словом, как в старые добрые времена. – Да, на самом деле, непонятно. – Был у меня знакомый, у него что-то было из вещей этого ордена. То ли печать, то ли перстень, не помню точно. Паша с первых минут с осторожностью относился к новому знакомству. Случайность?

Возможно и так, но Яков Лукич, похоже, знает дядю Тимофея. Точнее знал. – А как звали вашего друга? – спросил Паша, гоняя содержимое тарелки ложкой. – Друга? Да что вы! Просто знакомого. Так, знаете ли, покупка, продажа, обмены… Тимофей Валерьянович его звали. Редкой души был человек. В нашей среде обман, увы, не редкость. С ним же всегда всё было по честному. Честность!

Вот что привлекает в людях прежде всего. Когда я узнал о его смерти, признаться, нехорошие мысли появились. У него из коллекции вроде что-то пропало. Но врачи дали заключение, что инфаркт. Ничто не вечно под луной, – вздохнул Яков Лукич. – Все там будем. Принесли шашлык. В ресторанчике было тепло и уютно, тихо играла восточная музыка, вино прекрасно сочеталось с шашлыком. Васильков с аппетитом уничтожал и то и другое. – Яков Лукич, не посоветуете, где мне следует искать интересующую меня книгу? А то я как слепой котёнок тыкаюсь то туда, то сюда и всё без толку. – Не знаю, Павел, увы. Возможно, её и в Москве-то нет. Но чем черт не шутит. Оставьте свой телефончик, станет что-то известно – позвоню. Паша на салфетке записал свой номер телефона. В этот раз он не стал перестраховываться. За окном по Арбату гуляли люди. Мелкими хлопьями посыпал снег. Возможно, последний в этом году.