Последний сон разума
Шрифт:
— Какие наши годы.
Кузьминична улыбнулась. Другого ответа она не ожидала.
— Как назовем? — поинтересовался Дато.
— Его зовут — Батый.
Муж удивился.
— Не грузинское имя. И не русское?
— Он сам так сказал.
— Ему же месяцев семь от роду! Как же он мог сказать?!
— Наверное, на вид семь, — выразила предположение Кузьминична. — На самом деле больше.
— Так дадим другое! — рассудил Дато, медленно пережевывая пищу. — Чем Давид плохое?
— Хорошее, —
Муж отложил вилку.
— Как?
— Пропороли живот до спины.
Дато отодвинул тарелку, тем самым показывая, что есть закончил.
— Жаль девчонку.
Кузьминична стерла слезу.
— Нашли? — спросил Дато.
— Куда там.
— Что за жизнь, когда воспитателей детских домов убивают! Бедная девочка!..
Муж потер ладонью в области сердца.
— Валидол дать?
Двинув шеей, он отказался.
— Надо будет еще один дом на обслуживание взять. Мальчишку тянуть надо.
— Дети помогут! — строго ответила Кузьминична.
— У них самих забот хватает! Денег брать не будем!
Она знала, что спорить бесполезно. На том и закончили разговор. Посмотрели немного телевизор и легли спать.
Следующим утром Кузьминична проснулась первой, отправилась на кухню обустраивать для мужа завтрак и обнаружила там Батыя. Он стоял возле окна нагишом, упершись взглядом в снежное небо.
Мальчик широко расставил ноги, а пухлыми руками уперся в бока.
— Давид! — позвала Кузьминична. — Давидка!
Он не повернулся, лишь приподнял голову, зарастающую черными волосами.
— Я — не Давид! — произнес ребенок басовито. — Батый! Если твой муж считает, что я грузин, то он ошибается!
— А кто ты?
Мальчик промолчал.
— Мой муж — твой отец, — попыталась было объяснить Кузьминична. — Он тебя кормит и имеет право дать тебе имя!
— Вы взяли меня, чтобы мне помочь? Или себя потешить?
Мальчик обернулся и чуть не сбил повариху с ног взглядом своих черных жестких глаз.
Кузьминична опешила.
— Не вы, так в детдоме бы воспитали! Меня зовут — Батый!
— А вот я тебя сейчас по заднице! — раздался голос проснувшегося Дато. Он привык управляться с детьми, позволяя себе строгости. — Ты как с матерью разговариваешь!
— Ты мой отец? — спросил Батый, и ноздри его крошечного носа раздулись, как у жеребца.
— Не признаешь?
Батый хмыкнул, но не ответил.
Возникла пауза, за которую оба родителя успели рассмотреть, что мальчик, казавшийся еще вчера грудным, сегодняшним утром выглядел как минимум пятилетним.
Кузьминична молча приготовила завтрак и поставила тарелку с оладьями перед Батыем.
— Мяса нет? — поинтересовался он.
— В субботу схожу на рынок! В те выходные не успела! — принялась оправдываться
— Мясо полезно! — недовольно поморщился Батый. — В мясе сила!
— Кушай оладьи!
Кузьминична вышла в спальню, где зашепталась с мужем.
— Странный он какой-то, — покачал седой головой Дато.
— Может, выправится? — неуверенно предположила жена.
— И растет, как бамбук после дождя.
— Я слышала, так бывает! — подбодрила повариха, хотя о таком бурном росте младенцев ведать не ведала. — Ну что ж теперь делать! Не обратно же его в детдом отправлять!
— Это верно, — вздохнул Дато и засобирался на работу.
Из глаз Кузьминичны выкатились две крупные слезы, упали на пуховую подушку, в ней и исчезли.
— Бедная Кино! У нее и мальчика-то не было! Нетронутой умерла…
Дато обнял жену и прошептал ей в ухо жарко:
— Люблю тебя! За жалостливость люблю!..
— Ах!.. — ответила жена.
Дато оделся и вышел вон.
Ой, — подумала Кузьминична. — Он даже не позавтракал!
Она вернулась на кухню, где перед пустой тарелкой сидел Батый и хмурил тонкие брови-нитки.
— Мне есть надо! — буркнул он. — Иди за мясом!
— Это что это ты так разговариваешь! — рассердилась повариха. — К матери уважение надо проявлять!
— Если взяла, то корми нормально! А то как собачонку приманили и держат впроголодь!
Кузьминичне на мгновение захотелось схватить мальчишку в охапку и снести обратно в Детский дом, где сверстники живо обломают ему гадкий характер, но тут же ей в голову пришел вопрос: «А кто его сверстники?»
— Будет тебе мясо! — пообещала повариха, умерив гнев.
— Когда?
— Вечером пробегу мимо рынка!..
— Пробеги! — настойчиво поддержал Батый. — Пробеги!..
Кузьминична стояла у окна и смотрела на падающий снег.
Скоро Новый год, — подумала она.
— Между прочим, твой отец воевал, и ты должен его уважать!
— Да?!. — воскликнул Батый, и в этом его вскрике было неподдельное, что удивило повариху, и она обернулась.
— Да, — подтвердила она. — Пятнадцатилетним он участвовал в боях при взятии Берлина и был награжден медалью! Его там ранили! Вот…
— Значит, мой отец был воином?
— Был.
Батый хмыкнул:
— Но не очень хорошим.
— Это почему? — обиделась Кузьминична.
— Если допустил, что его ранили.
— От пули не остережешься!
— Пуля? Что это?
Стирая со стола, повариха объяснила, что пули делают из свинца и заряжают их в такие специальные штуки — ружья, которые ими стреляют, и очень трудно по-сле этого выжить!
— Все равно не понимаю! — сморщил лицо Батый. — Когда сабля или копье — разумею, а что есть пуля?..