Последняя игра
Шрифт:
В холле тоже сидел охранник в непонятной для Олега военной форме без знаков различия, но с автоматом.
Баскет протянул ему какую-то бумагу. Охранник без улыбки махнул рукой, не глянув даже в документ, вернул его движением руки хозяину и уставился на Олега.
– Это со мной, – сказал Баскет. – Мы вниз.
– Валяй, если с тобой, – по-русски ответил охранник. Лицо его было усеяно веснушками, надо лбом торчал рыжий чуб. «Хохол», – подумал Олег.
– Тут что, все русские? – спросил
– Не-а… Только на первом. Выше – америкосы… А тут наша база… Заходи, братан.
Олег сделал шаг вперед и увидел лестницу, ведущую вниз. Оглянувшись, он вопросительно посмотрел на Баскета, но тот уже запирал за собой дверь.
– Иди, иди, не боись, – сказал он. – Все нормально. У нас внизу контора…
Они спустились в подвал, освещенный лампами дневного света, прошли по очередному коридору, похожему на все подвальные помещения во всем мире. Пыль, тусклый свет, какие-то железяки вдоль стен, явно предназначенные на выброс, но так и оставленные до лучших времен. Когда, как говорится, руки до них дойдут.
Баскет три раза стукнул кулаком в железную дверь и крикнул: «Серега, открывай, бля, из России с любовью на хуй приехали!»
Дверь открылась, угрюмый Серега, мужик лет сорока, крепкий и широкоплечий, почти лысый, в джинсовом костюме, возник на пороге и впился в посетителей пристальным взглядом маленьких колючих глаз.
– А-а, ты… А это кто? – он кивнул на Олега.
– Хер в пальто, – ответил Баскет. Олег подумал, что он что-то слишком разрезвился. Или просто чувствует себя здесь как дома. Последнее быстро подтвердилось.
– Слышь, Баскет, не привез ничего? – спросил крепыш Серега странно заискивающим голосом. При его комплекции он мог бы раздавить сухого, сутулого Баскета одним ударом ладони, как слишком большого назойливого комара, но явно соблюдал субординацию и, кажется, даже побаивался спутника Олега.
– Не-а, – лениво ответил тот. – А чего тебе надо-то, я забыл?
– Ну я же просил… Хлебца черненького…
– Бля… Съезди на Брайтон, там жопой ешь этого черненького. И килечки в томате там есть…
– Нет, там не тот черненький… другой. Блин, хоть бы буханочку кто привез… Все тут хорошо, а без хлебца соскучился…
– Да ладно тебе, е-мое, такой, не такой… Нормальный хлеб, в натуре, все жрут, не жалуются, только ты мозги ебешь, бля. В «совок» тебя надо отправить, бля, обожрешься там своим черненьким…
– Нет уж, я как-нибудь здесь перекантуюсь, – усмехнувшись, ответил Серега.
– Да уж надо думать… «Вдоль по тундре, па широока-ай доро-о-ге…», – фальшиво пропел Баскет,
– Все хиханьки тебе… хаханьки, бля…
– Ладно, харэ базарить. Нам стволы надо взять. Михалыч сказал.
– Да знаю, елы… Звонили мне уже, доложили… Пошли посмотрим…
Он открыл еще одну железную дверь и вошел внутрь небольшого складского помещения, кладовочки такой, метров двадцать квадратных, с полочками по стенам, с ящиками на полу… Щелкнул выключателем, и кладовочку залил белый, гораздо более яркий, чем в коридоре, электрический свет.
– Смотри…
Олег огляделся по сторонам и охнул. В стойках вдоль стен стояли черненькие, сверкающие смазкой винтовки. Такие он видел только в кино. Или почти такие…
– Знакомые штучки? – спросил Баскет.
– Сейчас посмотрим.
Олег подошел к стойке, вытащил одну, взвесил в руках.
– Нравится? – спросил Серега.
– Еще не знаю.
– Хули – «не знаю»… Джи-Ар-68. Пиздец котенку штучка, – сказал Серега. – Полуавтоматик, тридцать патронов. Девять миллиметров. Легкий, пушинка.
– Да, легкий, – Олег еще раз взвесил оружие. – А это что?
Он постучал костяшками пальцев по прикладу. – Пластмасса?
– А что, не видишь, парень? – спросил Серега. – Конечно. Ты что, драться им собрался или стрелять?
– Я пока ничего не собрался, – ответил Олег.
– Поставь. Это, – бля, не для нас… – Баскет вырвал карабин из рук Олега. – Вот эту возьми.
– Игл-Апачи, – меланхолично прокомментировал Серега. – Тридцатизарядный.
– А что, это чем-то лучше?
– У нее отдачи ни хуя нет. Вообще не заметишь. Как будто не ты стреляешь, а в тебя… Гы-гы-гы… – замычал Баскет. – Шутка. Патроны давай, хозяин.
Серега пошуровал в ящике и вытащил две коробки с патронами.
– Держи.
– А куда нам это все? Мы что, на охоту собрались?
– Бери, бери, пока дают.
– Слушай, так ведь разрешение, то-се…
– Еб твою… Бери, говорю, – огрызнулся Баскет. – Давай дальше теперь, – бросил он Сереге, но тот, похоже, и так знал, что ему делать. Он вытащил из другого ящика два пистолета, видимо специально отложенные для русских гостей, и еще одну коробку.
– Держи.
– Кольт? – спросил Баскет.
– А ты что, не видишь? Кольт. Сорок пятый. Коммандер. Семизарядный.
– Да знаю, знаю… А еще чего есть?
– Больше ничего нет. Как договорились, так и есть. Разорите меня, бля буду…
– Будешь, – кивнул Баскет. – Будешь. Если не в свое дело будешь нос совать…
Серега обиженно промолчал.
– Все. Пошли, братан, – сказал Баскет. – Бери ствол, винтовочку заверни в тряпочку… В машину положишь…