Посох. Тетралогия
Шрифт:
— Да так, — пожал плечами Линард. — Так уж вышло.
— А говорил — магией не владеешь!
— Да при чем здесь магия? — усмехнулся Линард. — Доживешь до моих лет, и ты так научишься, Твое Величество.
Курт очнулся утром. С такой тяжелой головой, что ее даже поднимать не хотелось. Тоже мне, нашли ярмарочного силача — такие тяжести ворочать. Им, между прочим, за такую работу большие деньги платят.
«И
Голова болела. Очень.
«Может, это вообще не моя голова?» — сонно подумал Курт. — «Моя никогда себя так не чувствовала.»
— Мур! — простонал он.
Тишина.
«Ну вот, теперь еще и посох исчез!»
— Мур! — повторил Курт, стараясь вложить в свой голос всю глубину страдания по поводу несовершенства окружающего мира. Мир в котором существует такое спиртное, несовершенен. Это точно.
Никакого ответа.
«Кошмар!»
— Мур!!! — взвыл он во всю мочь.
— Чего тебе? — раздался заспаный голос посоха. — Мало тебе, что ты из меня всю душу вытряс, танцор несчастный, так ты еще и поспать не даешь!
— Мур, скажи, это моя голова? — перебил его Курт. Он вдруг и в самом деле испугался. С магами ведь еще и не то случается. Опасная, знаете ли, профессия.
— Какая голова? — не понял посох.
— Ну… та которая на мне! — нервно уточнил Курт.
Ему очень хотелось себя ощупать, но он боялся, что посох поднимет его на смех.
— А на тебе есть какая-то голова?! — и в самом деле развеселился посох. — Вот не замечал. Знаешь, лучше сними ее. Без нее ты гораздо симпатичней.
— Мур. Я серьезно, — чуть не плача, сказал Курт. — Та голова, которая на мне — моя?
Вместо ответа Мур увесисто треснул его по лбу.
— Ой! — вскричал Курт хватаясь за голову. — Больно же!
— Твоя, — констатировал Мур.
— Изверг, — простонал Курт. — Убийца. Она и без того болела! А теперь совсем отвалится!
— Отвалится — болеть перестанет. И вообще, будешь знать, как хлебать всякую гадость, — мстительно заметил посох.
— А тебе завидно… — простонал Курт. — Жадюга.
Тут он столкнулся глазами с чьим-то внимательным взглядом.
Рядом с ним сидел жрец. Вид у жреца был самый что ни на есть разнесчастный.
— Ты кто? — спросил он у Курта с этим самым видом.
— Я-то? — удивился Курт.
И тут же удивился еще больше.
«А и в самом деле — кто?»
Видно, вчерашнее вино вкупе с религиозными танцами и божественными песнопениями оказало на него слишком сильное действие. А может, Мур
Если так подумать. Если так подумать. А если не думать? Лучше уж не думать. С такой головой много не надумаешь. Пусть лучше Мур думает. У него головы совсем нет.
— Мур, — просительно поинтересовался он, — ты не помнишь случайно, как меня зовут?
— Сиген тебя зовут, отец ты наш родимый! — ехидно ответил посох.
— Значит все-таки — Сиген, — самому себе уточнил Курт. — И никаких Куртов.
— Вот видишь, приятель, — вновь обратился он к жрецу, — все и разъяснилось. Меня, оказывается, зовут Сиген.
— Но Сиген — Бог, — почти пожаловался жрец. — Сиген — наш Бог.
— Значит я — ваш Бог, — пожал плечами Курт. — А в чем проблема? Может быть, ты против?
В этот миг для него казалось совершенно естественным быть чьим-то Богом. А, собственно говоря, кем же еще можно быть? Всегда приходится быть тем, кем рождаешься. Можно, конечно, в кого-нибудь превратиться. Например, в бабочку. Или в тигра. Но рожденный Богом всегда останется Богом, какие бы личины он ни принимал. У него так же нет выбора, как у любого другого существа.
— Так ты что, против? — еще раз спросил он у оторопевшего жреца.
— Нет! — испугался жрец. — Не приведи…
Он споткнулся и замолчал тараща глаза на Курта.
— Не бойся. Не приведет, — утешил его Мур. — Он добрый Бог. Ты только похмелиться ему раздобудь, и порядок. Смертные муки тебя минуют.
— С радостью повинуюсь! — ошарашено пробормотал жрец, выпученными глазами глядя на Божество, потирающее шишку на лбу. Он потряс головой, словно силясь избавиться от наваждения, а потом вскочил и опрометью бросился вон из храма.
— Курт, — позвал Мур, когда топот жреца затих.
Тишина.
— Курт! — недовольно воскликнул посох.
Никакого ответа.
— Курт!!! — взревел посох. — Чего молчишь?! Нимбом язык придавило?!
— Чего кричишь? — удивилось восседающее рядом с ним божество. — Кто это — «курт»?
— Курт — это ты! — возмутился посох.
— Сам такой! — обиделся Курт. — Я — Сиген. Наш Отец. А ты… ты этот… как его? Отцехульник, вот!
— Что? — не понял Мур. — Отце… чего?