Потерявшие память
Шрифт:
Нам навстречу выходит, улыбаясь, милая девушка. Её волосы стянуты на затылке в смешной «хвост».
— Вам помочь? — приветливо спрашивает она. — Меня зовут мисс Нэш. Но я что-то вас не припомню…
— Мы новенькие, — объясняет Арлин.
— Есть ли у вас книги об этом городе? Э-э… о нашем городе?
— Вы хотите почитать об истории города? — уточняет мисс Нэш.
— Да-да, — киваем мы оба.
Я прошу:
— И ещё, пожалуйста, дайте нам географические карты…
— Хорошо. Пройдите
Мы вежливо благодарим её.
Входим в зал. Вслед нам звучит приветливое:
— Если у вас будут вопросы, обращаётесь!
«О, если бы это было возможно, — думаю я. — У нас миллион вопросов. Миллион!»
Впрочем, может быть, на какие-то из них здесь найдётся ответ.
Читальный зал узкий, длинный. Посреди во всю длину тянется стол. По обе стороны стола сидят люди: читают книги, газеты, листают яркие альбомы.
Мы тихонько крадёмся мимо них к заветной полке. Не глядя на названия, наугад берём несколько толстых книг.
Переносим охапки книг на стол. Садимся рядышком. Я улыбаюсь Арлин:
— Выше нос! Сейчас мы всё поймём!
Беру самую солидную книгу из своей стопки. Арлин смотрит мне через плечо. Открываем книгу, и оба замираем от ужаса.
— А ведь мы могли бы и раньше догадаться, — печально говорит Арлин.
Разумеется! Конечно! Само собой!
В душе я согласен с ней.
Вглядываюсь в текст внимательней — нет, в школе значки были другие. Это ещё один алфавит, которого мы не знаем.
Открываю другую книгу, потом ещё одну… Наконец находим что-то вроде атласа. Нет ни одного знакомого материка. Ни одной известной нам страны! Даже не можем прочесть их названия!
— Всё напрасно, — вздыхает Арлин.
Положив ладонь на страницу, я ощущаю, что строчки выпуклые — как шрифт Брайля в книгах для слепых людей.
Я незаметно наблюдаю за соседями: низко склонившись над книгами, они не читают! Нет!
Их глаза закрыты. Головы поворачиваются справа налево, справа налево.
О господи! Ведь они слизывают смысл напечатанного! Их языки скользят по выпуклым строчкам.
— Ты права, — шепчу я на ухо Арлин. — Всё это бесполезно. Давай лучше уйдём. Мы убираем книги и направляемся к выходу. Но какое-то еле заметное движение настораживает меня.
Человек!
За полками притаился мужчина. Он быстро отступает в тень: заметил, неверное, мой взгляд!
Но я уже узнал его. Снова эта неопрятная борода, волосы, спадающие на глаза.
Жуткий тип. Вспоминаю, как он окликнул меня на стадионе.
Почему он преследует меня?
Я хватаю Арлин за руку и устремляюсь к выходу почти бегом.
— Постойте! — слышим мы голос миссис Нэш.
Скорее отсюда! На улицу!
Сердце моё бешено колотится. Я оборачиваюсь:
Нет!!!
13
— Бежим! — кричу я Арлин.
Она ничего не понимает.
Я тяну её за руку. Мы пересекаем улицу и скрываемся в том же маленьком парке.
Громкий сигнал промчавшейся мимо машины подгоняет нас. Мы скрываемся в густом цветущем кустарнике.
Пытаясь отдышаться, Арлин лепечет:
— Кто… кто это?..
И я не могу отдышаться:
— Не знаю… пока… не знаю… он… следит за мной… пытался поймать меня… утром в школе…
Приподнимаюсь на цыпочки и выглядываю из-за куста. Вот он! В парк вбегает мой преследователь. Я хорошо вижу его грязный плащ, широкополую шляпу, нахлобученную глубоко на лоб.
Он останавливается, прикрывая ладонью глаза от солнечного света. Оглядывается по сторонам. Высматривает нас! Идёт по дорожке, сворачивает на другую.
Я молю в душе: «Только не сюда! Не мимо кустов!»
Мужчина останавливается. Его внимательный взгляд скользит по зарослям кустарника. Я прячусь. Арлин шепчет:
— Видишь его? Он идёт сюда! Что он делает?
Я выглядываю украдкой из-за куста.
Мужчина исчез.
— Всё! Кончено! — говорю я с облегчением.
Мы выжидаем ещё несколько минут. Надо убедиться, что он действительно ушёл.
— А что теперь? — спрашивает Арлин.
— Пойдём к нам домой, — отвечаю я.
— Нам больше ничто не грозит?
— Не знаю…
14
Дом невысокий, вытянутый. По фасаду выложены мелкие камни, на окнах зелёные жалюзи.
Мы идём по дорожке к входу.
— Почему ты решил, что это твой дом? — удивляется Арлин.
— Не знаю. Просто у меня такое ощущение…
Мы подходим к воротам гаража, и через окошко я вглядываюсь внутрь помещения.
Пусто. Машины нет.
Идём к веранде. Её входная дверь тоже выкрашена в зелёный цвет, в тон цвету оконных жалюзи.
Но дверь не заперта. Я толкаю её, и мы входим внутрь.
— Есть кто-нибудь?! — кричу я в пустоту дома.
В полной тишине слышно только тиканье часов на каминной полке.
— Разве твои мама и папа возвращаются домой так рано? — удивляется Арлин. Она оглядывается по сторонам: — Тебе знакома эта комната? Вспоминаешь что-нибудь?
Увы! Я качаю головой.
— Я не уверен. Но у меня такое чувство, что я бывал здесь раньше.
Оглядываюсь в поисках этажёрки, на которую обычно ставят фотографии на рамках.
Её здесь нет. А она могла бы стать ключом к разгадке.
Я обхожу гостиную, вытаскивая из столов выдвижные ящики. Ни одной фотографии. Никакой информации.