Шрифт:
1. Смерть в мешке
Мой старший брат Константин был прирожденным композитором и прекрасным музыкантом. Он виртуозно играл на нескольких инструментах и сочинял прекрасные мелодии. Как человека тонкой душевной организации, его порой настигали творческие кризисы. Один из самых трудных периодов в его жизни случился в 2001 году. По ряду некоторых обстоятельств, брат был вынужден уйти из филармонии, в которой проработал два года. Как известно, беда не приходит одна и в это же самое время от Кости ушла любимая девушка, с которой он планировал связать судьбу. Отныне брат не притрагивался к скрипке и не садился за рояль. Его покинуло вдохновение, и он перестал сочинять. Костя так сильно переживал, что у него даже начались проблемы со здоровьем. Он очень похудел, как-то весь осунулся. Из здорового молодого мужика превращался в развалину. Одним словом, чах на глазах. Я решил помочь брату выйти из депрессии
Я настоял на том, что бы мы посетили с экскурсией настоящую деревню шаманов. Поездка туда произвела на нас неизгладимое впечатление. Там царила какая-то необычная обстановка. Было ощущение, что мы попали в совершенно иной мир, в другую цивилизацию. Пока все остальные туристы наперебой скупали у местных жителей сувениры, мы с братом бродили по деревне в надежде увидеть настоящего шамана. Как нам объяснил гид, сделать это весьма непросто, потому как они стараются избегать чужаков. Но мы не сдавались и надеялись на встречу. И вот, вдали от деревянных домов, мы увидели настоящую юрту, изготовленную из шкур и жердей. Полог был слегка отогнут, и мы с братом заглянули внутрь. Точнее заглянул он, я же хотел его остановить, но не успел. И в итоге тоже оказался незваным гостем в чужом жилище.
В центре юрты у очага сидел старик с обветренным лицом. Рядом с ним лежал бубен, обмотанный яркими лентами. Хозяин медленно встал и подошел к нам. «Простите, что мы вот так вот без спроса ввалились в ваш дом, -начал было оправдываться я, но шаман сделал жест, что бы я замолчал. Он внимательно разглядывал Костю. И вдруг мой брат рухнул на пол словно подкошенный. Его били судороги, изо рта пошла пена. Я испугался и бросился к нему на помощь. Но что надо делать в таких случаях, я понятия не имел. «Пожалуйста, вызовите скорую!»-кричал я. Однако шаман оставался не подвижен. «Положи его на шкуру у огня», -приказал он, -а сам выйди и жди на улице». Я словно поддался гипнозу и послушно выполнил все, что мне велели.
Сколько я простоял у входа в юрту, точно сказать не могу. Может час, может быть два. Что происходило внутри, я не видел. До меня доносились лишь запахи ароматных трав, удары бубна и еще какие-то странные звуки, источники которых я так и не смог определить. Я очень переживал за своего брата, но при этом почему-то оставался абсолютно спокоен. У меня была какая-то внутренняя уверенность, что он в надежных руках и с ним все будет хорошо. Наконец-то полог юрты приподнялся, и я увидел Костю. Выглядел он довольно неплохо, хотя немного растерянно. Костя сжимал в руке кожаный мешочек. «Что это?» -удивился я. «Дух моей смерти, которого укротил шаман,– ответил брат. –Я был смертельно болен, но меня удалось спасти. И пока дух надежно спрятан в этом мешке, -я буду жить».
С этого момента Костя пошел на поправку. Он вновь отлично выглядел и прекрасно себя чувствовал. Улучшилось не только физическое, но и психологическое здоровье брата. Ему опять хотелось играть, творить, жить, любить. Костя устроился в известный оркестр и начал активно гастролировать. Вскоре на одном из концертов он встретил женщину по имени Наталья, которая стала его женой. А через год после свадьбы у супругов родилась дочь.
Прошлым летом Константин улетел с оркестром заграницу. Наталья с моей племянницей в это время отдыхали в Сочи. Брат должен был присоединиться к семье чуть позже, но этого, увы, не случилось. В то роковое утро мне позвонила Наталья вся в слезах. «Мне только что сообщили, что Кости не стало! Он умер от сердечного приступа»-сказала она. Я не мог в это поверить. Как же так? Ведь брат никогда не жаловался на здоровье. Теперь нужно было собрать кучу документов и уладить множество нюансов. Наталья с дочкой срочно вылетали в Москву. Я встретил их в аэропорту и отвез домой. Дверь в квартиру почему-то оказалась незаперта. Мы зашли внутрь и ужаснулись. В квартире царил погром: дверцы шкафов и тумбочек были открыты, а с полочек сброшено всё, что на них стояло. Вещи, книги, игрушки, -все валялось на полу. Все было перевернуто и выпотрошено. Мы с Наташей прошли в спальню, -небольшой сейф супругов был вскрыт. Ни сбережений, ни украшений… Там не было ничего, кроме открытого маленького мешочка из шагреневой кожи, который я тот час узнал. Мой брат на полном серьезе верил, что от этого предмета зависит его жизнь. Именно поэтому он держал его в сейфе.
Теперь мне все стало понятно, -брат умер не просто так. Старый, потертый, изрисованный странными символами мешочек привлек внимание грабителей. Они открыли его и выпустили духа смерти. В этот миг Кости не стало.
Леонид
2. Дом писателя
Вначале девяностых мы с женой
Как-то вечером, спустя примерно неделю после переезда, я вернулся домой из НИИ, где трудился инженером, и принялся за ужин. Жена тем временем отправилась в ванну. Я хотел включить телевизор, но вдруг услышал тихий шепот. Сперва я решил, что мне послышалось. Однако шепот не смолкал. Прислушавшись, я стал разбирать слова. Кто-то незримый рассказывал мне очень интересную историю. Она была с необычным заковыристым сюжетом на тему войны с Наполеоном. Что бы ничего не упустить, я схватил бумагу с ручкой и, отодвинув тарелку с едой, принялся записывать слово в слово. Это продолжалось минут 15-20. Затем голос стих, но я еще полчаса писал по памяти. Тем временем жена вышла из ванны и полюбопытствовала, чем я так сосредоточенно занимаюсь. Я зачитал ей рассказ, и она всплеснула руками: «Да у тебя оказывается талант! Пять лет вместе живем, а я и не подозревала, что ты у меня такой одаренный писатель». «Да я и сам об этом не догадывался, -признался я. «Ты превосходно сочиняешь. А про войну написано так реалистично, будто ты сам в ней участвовал», -заметила супруга и сказала, что мне непременно надо продолжать упражняться в эпистолярном жанре.
С этого момента каждый вечер я записывал очередную историю и сам себе удивлялся. С фантазией у меня было туго и сочинения в школьные годы давались с огромным трудом. А тут день за днем в голове рождались замысловатые сюжетные линии, четко прописывались характеры героев, с легкостью выходили диалоги. Спустя полгода у меня набралась приличная кипа рукописей. Супруга втайне от меня все перепечатала и отправила в издательство. Какого же было мое удивление, когда спустя несколько месяцев пришел ответ- мне предложили издать собственную книгу! Вот так из инженера я в одночасье превратился в писателя.
Книга вышла большим тиражом и стала бестселлером. Я уволился из НИИ и полностью посвятил себя творчеству. Критики писали обо мне хвалебные отзывы, а один кинорежиссер даже собрался снимать по моей книге фильм. У меня появились поклонники, которые просили не медлить и поскорее обрадовать их новым произведением. И я не заставил себя ждать, -спустя год была издана моя вторая книга, которая стала не менее успешной, чем первая. За нее я получил приличный гонорар. Наша жизнь с супругой круто переменилась. У нас появились новые интересные знакомства среди творческой интеллигенции. Мы посещали светские мероприятия, вели богемный образ жизни и, что логично, задумались о смене жилья. «Негоже успешному писателю жить в такой дыре, -заметила супруга. –Нам теперь нужно что-то более престижное». Мы заняли огромные деньги, продали квартиру приезжей разведенке с сыном-подростком и купили двухкомнатные хоромы в историческом центре города. Теперь соседями нашими были сплошь профессора, художники и артисты. Я рассчитывал расплатиться с кредиторами гонораром за третью книгу, над которой как раз трудился в последнее время. Однако неожиданно после переезда моя работа встала. Я не мог понять что происходит, –меня больше не тянуло писать. Я часами сидел перед чистым листом в ожидании вдохновения, но и слова выдавить из себя не мог. Как обрубило! А время шло, и каждый день меня подгоняли редакторы. Вот только что же я мог поделать? В голове было абсолютно пусто. Никаких мыслей, никаких идей…
Как-то раз я возвращался из магазина и столкнулся нос к носу с Артуром. Мы узнали друг друга, поздоровались, разговорились и я похвастался, что теперь обитаю в элитном районе города. «Жена считает, что это более подходящее место для писателя», -сказал я. «А Вы что же, писатель? Простите, не знал, -признался Артур.– Мой покойный дядюшка тоже мечтал на пенсии роман написать. Даже наброски какие-то делал. Уверял меня, что это будет мировой шедевр. Он ведь кандидат исторических наук был, думаю ему и вправду было что рассказать. Да только, увы, не успел он свою мечту осуществить, -его разбил инсульт и он последние 10 лет своей жизни парализованный пролежал. Жаль. Наверное, неплохая бы книга у него получилась». И тут меня осенило: это вовсе не я придумывал истории, а он, тот самый историк, что прежде жил в нашей квартире! Это он подсказывал мне сюжеты, а я был просто исполнителем. Его рукой, если можно так выразиться. «Мы должны вернуться в нашу однушку!» -тем же вечером заявил я супруге. А она решила, что я спятил, раз хочу в ту конуру возвратиться.