Повести. 1941–1942 годы

Кондратьев Вячеслав Леонидович

– Пошли, что ли? Ты к шергинскому взводу иди по оврагу, там раненых много, выносить надо, а я вслед Коншину…

– Стоит ли?

Разве не видишь? – протягивает политрук.

– Вижу! Захлебывается наступление. Но того и ожидать следовало. Все вижу! Но люди-то наши там… Понимаешь, там! И мы должны…

– Да, должны… Пошли…

Они вместе выходят на поле… Политрук подает вправо, к лощине, а Кравцов неспешной трусцой бежит догонять коншинский взвод.

«Ну, Дуська, – говорит он себе, – видать, не свидеться нам больше. Прощеваться надоть… – переходит он на деревенские родные слова, от которых отучался все армейские годы. – Такое, видишь, дело получается… – И почему-то перекладывает винтовку из правой руки

в левую, а пальцы правой сами собой складываются щепотью. Он усмехается: – Надо же… Партийный же я. А перекреститься вроде охота…» – усмехается еще раз, перебрасывая винтовку опять в правую руку.

И тут оглушает его разрыв… Какой-то миг видит он покачнувшееся небо, а потом странная черная темень закрывает все… И остается лежать на желтом грязноватом снегу, раскинув руки, крестьянский сын, кадровый командир Красной Армии, старший лейтенант Кравцов… А его рота, не зная еще о гибели своего ротного, продолжает бежать дальше, задыхаясь в матерных вскриках вперемежку с «ура», подставляя свои груди пулеметному граду, то падая, то вставая, подстегиваемая хриплыми жестокими командами: «Вперед… вперед…»

Конец ознакомительного фрагмента.