Позови меня с собой

Текшин Антон

– Вот значит как… – голос надолго примолк. – Задача нетривиальная, спорить не буду. Но помогать Цитадели…

И снова молчание. Юлино бедное сердце уже оставило порядочную вмятину в броне и грозило вот-вот выскочить из груди.

– Пять миллионов, – неожиданно раздалось под потолком. – Деньги переводятся для хранения на мой счёт, а мы с вами заключаем договор. Согласны?

Сердце пропустило пару ударов… И снова стало качать кровь по венам.

– Согласны, – выдохнула Юля и тут же торопливо добавила – Договор на нас обоих. И разблокируйте

связь моему напарнику – ему нужно транзакцию совершить.

«Надеюсь, этот Пастырь не окажется типичным скупым рыцарем…»

– Хорошо, только не думайте, что он помилован. У него отсрочка на время действия сделки. Я разблокирую его сервисы, а вот маску обета молчания – уже не снять, она интегрировалась в его кожные покровы. Намертво.

Однако по Ящеру особо не было заметно, что тот серьёзно огорчился. Он поколдовал над невидимой Юле клавиатурой и напряжённо замер, ожидая ответа.

Внимание, на счёт вашей группы поступило 5 000 000 000 кредитов!

Вы хотите заключить сделку?

Да/Нет

Она не колеблясь, нажала «Да» и обернулась к напарнику. Странный у них получился тандем – взрывоопасный, как смесь кислорода с водородом, но при этом, неожиданно, эффективный.

Ящер показал ей оттопыренный большой палец.

Артём Ерёмин

Взрыв прозвучал совсем рядом – палили из миномёта, или чего похожего, постепенно подбираясь к его позиции.

– Командир, следующим накроет! – проорал покрытый толстой коркой грязи персонаж. – Нужно уходить!

Он различал уровень опыта клона по его внешнему виду. Чистенький – необстрелянный новичок, слегка припорошенный пылью и кровью – после одной-двух атак, ну а вывалявшийся в грязи как свинья – прожженный ветеран. Такие держались рядом с ним дольше всего.

– Рано, – сквозь зубы ответил Артём.

Голова в защитном шлеме вновь мелькнула в прорези амбразуры, но на этот раз он был готов. Выстрел утонул в общем грохоте канонады, шлем скрылся из виду, но результат сомнениям не подлежал:

Вы нанесли противнику «Энфорсер» 751 очко урона, жизнь 0/420

Вы убили противника «Энфорсер» 17 уровня!

+ 950 опыта, 30167/41750 до следующего уровня.

Еще одна зарубка на прикладе, скоро там места не останется. Но винтовку он выбрасывать не будет – это штучный арт, эксклюзив, подогнанный Безликим специально для него. К нему шёл специальный боеприпас, очень редкий, где его только доставал этот странный игрок… Стрелять с такого оружия было сплошным удовольствием.

Артём потерял счёт часам, проведённым на передовой. Он не чувствовал ни голода, ни усталости – вообще ничего не чувствовал, кроме сжигавшей его изнутри холодной ярости. Что там с ним сделал тот чудаковатый киборг-персонаж – неизвестно, но такие перемены Артёму были по душе. Бок практически перестал ныть, хоть и выглядел сплошным куском прогнившего мяса. Видела бы его Белла… Хлопнулась в обморок или прокляла? Скорее всего – второе.

Но её больше нет, единственной в двух мирах – реальном и виртуальном, что дарила

покой его измаявшейся душе… А вот убийцы пока живы. Некоторые. Он тщательно просмотрел логии боя, валяясь на операционном столе и ники участвовавших в зачистке игроков намертво впечатались в его память, стираясь только после физического устранения владельца.

Энфорсера в этом перечне не было. Ну, извини приятель. Это война.

Он пружинисто вскочил и, пригнувшись, рванул вдоль свежей траншеи. За его спиной в окоп, откуда он только что стрелял, прилетел небольшой снаряд, подняв в воздух куски грунта вперемешку с останками замешкавшихся персонажей.

Плевать, Профессор настрогает новых. Они не настоящие – просто боты и всё, не то, что персонажи в убежище… Каждый со своей историей, характером и привычками. Что это, искусная имитация или…?

Нет. Белла не была имитацией. Не могла быть. Она, и все остальные были настоящими. Обычными людьми. Но их всех убили…

Ничего, скоро он отомстит за каждого. У защитников силы и ресурсы ограничены, а у Безликого – нет. Созревание клонов составляет пять часов, и всё – болванчик готов, ни обучения, ни прочей головной боли. На выходе роботы-трутяги выдают им штампованное простенькое оружие и вперёд, в атаку. Это же игра.

Которая для некоторых уже закончилась. Его стараниями.

Следующая удобная позиция нашлась за рухнувшей стеной какого-то сарая, отделанного под древнегреческое святилище. Артём устроился у лежащей на краю траншеи мраморной колоны и внимательно осмотрел ближайшую защитную башню. То ли дураки уже перевелись, то ли там не хватало бойцов, но в бойницах никто не маячил. Лишь с регулярным интервалом по позициям клонов летели снаряды и огненные сгустки, выкашивая тех пачками.

«Скоро можно будет строить укрытия из тел погибших. Хорошо, что они не рассыпаются…»

К нему подбежали несколько новых помощников – принесли патроны и новую дозу той желтоватой гадости в большом шприце, которая продолжала держать его на ногах. Хотя приходилось признать, что с каждой новой инъекцией его самого, как личности, становилось всё меньше и меньше. Воспоминания о прошлом постепенно стирались, будто лишние данные с жёсткого диска. Достойная плата за ту силу, которой он обладал.

Артём искренне надеялся, что Цитадель падёт раньше, чем он превратится в очередного пустоголового бота. Хотелось насладиться моментом. Напоследок.

– Вам помочь с уколом? – спросил один из персонажей.

– Давай, в плечо.

Глядеть в его чистенькое, только что с завода, лицо было то же самое, что смотреться в зеркало. Кривое. Таким он был прежде и не станет никогда. Он уже начал жалеть, что в целях собственной безопасности согласился на то, чтобы клоны бегали с его лицом. Целая армия послушных Артёмчиков. Каково?

Правда, если его всё же достанут, его частичка всё равно окажется в поверженной Цитадели, шагая по телам врагов. Много частичек, очень много. Не в этом ли справедливость?