Практическая поэзия
Шрифт:
Кто за судьбу и душу твою в ответе?
Росчерк поставят – «выполнена программа»,
Втайне ликуя, что и тебе «не светит»,
Что и тебя пожаловали в бараны…
Можешь поблеять гордо, сливаясь с массой.
(Только, ты знаешь, радоваться-то рано:
Этих рогатых режут потом на мясо).
Не получилось (мама, прости бунтарку…)
Жить по клише, себя загоняя в рамки…
Хочется сдохнуть, мама… Вся жизнь насмарку
С этим «как все». Да будь оно трижды раком!
Знаешь,
Катятся вон с фальшивым своим участьем…
Камни, смешки, упрёки – по барабану!
Мама, из этих «всех» хоть один-то счастлив?
2013
Пустышка
Машинки, лего, подружки-пони —
Не знают мамы приятней трат.
Тянусь за куклой, но сердце помнит,
Что дома некому с ней играть.
И это знание – камнем в горле,
Иглой в затылке: забыть, забыть…
Какие боги цинично стёрли
Детей из книги моей судьбы?
Сестра на днях родила второго.
Подруг с колясками полон парк.
А мне врачи говорят: здорова.
Но что же, что же со мной не так?
Смотрю на крошек – немеют руки,
Внутри сжимается всё в комок…
…Любимый предал – ушёл к подруге:
«Я ждал ребёночка, сколько мог…»
Витрина манит приданым милым:
Носочки, чепчики, соски, слинг…
В стекло бы подлое била, била
И выла, сколько хватает сил!
О небо, лучше летать синицей,
Ловить жуков, чем «пустышкой» жить!
Какому богу ещё молиться?
Кому мне душу продать, скажи?!
Змеятся тучи чудным узором,
Кричат вороны, взлетая с крыш.
Прогноз печален: мне скоро сорок.
– Ты плачешь, тётя? – спросил… малыш?!
Один… чумазый… одет в обноски…
– Ты чей?
Беспомощный вздох:
– Ничей.
…Сияет небо: малыш-курносик
тихонько спит на моём плече…
2016
Философское
Сытому – зрелищ! И кресло помягче. И тапочки.
Сытый не жаждет открытий – ему бы поспать.
С фрейдами-ницше и прочими знается шапочно,
Честно считая – полезнее нежиться в спа.
Дремлют мечты на тарелочке с комплексным ужином.
Тонут в помоях пучки гениальных идей.
Суть бытия подменяется чёртовой дюжиной
Слоганов вроде «купи!»/«отдохни!»/«похудей!».
Кто благоденствием сыт или топчется около,
Шашкой не станет махать наравне с голытьбой…
…Не потому ли ты, Господи, держишь нас впроголодь,
Чтоб не забыли, зачем создавались тобой?
2017
Её
«Она читала мир, как роман…»
Образы, строки, герои, сюжеты, главы…
Битвы, свершения, ревность, любовь и честь…
Этот роман даже слаще всемирной славы.
Не удивительно: это весь мир и есть.
Стонут несчастные, козни плетут злодеи,
Мимо мелькают, по кромке души скользя…
…Девочка, ты упустила саму идею:
В этом романе читателем быть нельзя -
Не для того создаются его страницы.
Хватит сидеть пескарёвной в своей норе!
Юное сердце отчаянно жить стремится,
Слушай его и замки открывай скорей!
Крылья расти, от восторга визжи, взлетая,
Нежность дари, за идею борись, твори!
Мир улыбается смелым и бьёт лентяев.
Выпусти свет, что горит у тебя внутри!
…И засияло неистовым солнцем Слово…
И в предвкушении первых своих боёв
мудрая девочка знает: в романе новом
мир, улыбаясь, читает тайком её…
2016
Все возвращаются!
Дом на Горбатой аллее стоит скалой, нижними этажами врастая в землю. Верхние – к Богу тянутся, будто стебли к солнцу. И вроде бы каменный, но живой! В доме рождаются странные чудаки – вечно поют, мечтают, рисуют, пишут, любят шуметь, игнорируя крики «Тише!», и разлетаются сойками от тоски (их тяготит предначертанное житьё…).
Но возвращаются! Близко ли, далеко ли – словно магнитом, их тянет обратно с «воли»: дом на Горбатой аллее берёт своё. Скользкими страхами, липко-тягучим сном он проникает в сознание понемногу. Каждому шепчет: «Бросай ты свою дорогу! Вcе возвращаются, видишь, в родимый дом!» Ноет, настойчиво просит, зовёт, кричит – впору сойти с ума, если шатки нервы. Дом обрастает повадками жадной стервы – сказочной мачехи, спятившей без причин.
…все возвращаются, планы, мечты презрев, с новыми силами, с жёнами и мужьями, чадами, кошками, рыбками и друзьями – дружно ныряют в распахнутый нежно зев. Как в муравейнике, каждый получит роль. Куклы послушные будут пахать в три смены. Их поколение сменится постепенно – свежие, вкусные души… и в этом соль – тонкая закольцованность бытия.
Сердце колотится, радость смешалась с грустью: в этой толпе должна была быть и я, только свободой «порчена». И до хруста я расправляю крылья над головой —
первая,
не вернувшаяся
домой.
2016
Бармен
В баре темно и шумно. Льётся рекою пиво.
Барышни в мини-юбках ищут глазами цель.
Бармен протрёт бокалы, шейкер встряхнёт игриво,
Водки плеснёт с улыбкой грустною на лице,