Предназначение

Сборник

Босые души

Все мы несём куда-то жизнь, на Пути Млечном.А нам за всё держать ответ, и сникли плечи.Те, кто грешил, кто тяжело, и те, что легче.И праведник, что нёс свой крест и держал свечи.В хлам искорёжена душа, полна отметин.Болит, скорбит с обид и ран, глубоких трещин.Обнажена, боса, в слезах, просит облегчить.Мы ведь не души, чаще тело по жизни лечим.Короткий наш земной маршрут и быстротечен.Душой и телом сознаёшь – твой путь не вечен.С истрёпанной, падшей душой, и крыть ей нечем.А рвётся к Богу стать светлей, с ним ищет встречи.

Простая история…

Ушанку, как перед Христом,

он не ломал.И с разговором о пустом не приставал.Просить – ладони не тянул, долг отдавал.Нельзя в судьбе удел минуть, не миновал.Жил без греха, беду прогнал, делал добро.Со злом, когда вокруг оскал, всегда лоб в лоб.Когда же мог, сам помогал, вот был бы прок!Он восставал и создавал из праха – толк.Что предают друзья, родня, и это знал.И чашу пить свою до дна предполагал.Ну а когда взлёт до небес, нашёл опору.Душу крепи, коль мутит бес, и веру в спорах.

Уставшая душа

Напряглась тетивою душаи выносливостью звенит,так устала, что боль ушла,а покой, как магнит, манит.Наконец, как боец, притих,что под утро домой с войны,тот, что ждал все долгие днитак желанной ему тишины.И будь крепче ты, чем гранит,но вином тебя не сманить,так усталостью ты проник,что желанье услад не пить.Всё же есть заповедный край,где страдания телу забыть:банный дух, ещё сонный рай,чтоб тягость усталости смыть.

Подвывает уже метель…

Давно подвывает метельСединою в моей голове,И всё чаще снится капель,Я бегу босиком по траве.Натоптал за жизнь мозоли,На сердце шрамов не счесть,А мне снится – сады зацвели,Белой пеной укрывши честь.Всё к душе прилипала грязь,Удавалось её мне стряхнуть,Засну – слава Богу, не князь,А о детстве ночью всплакну.Журавлём уж пора в полёт,Корка льда на воде лежит,Но ночами за мною ручьёмКораблик бумажный бежит.Всё ушло, как снег по весне,Сдаёт память день ото дня,Текут чаще слёзы во сне:Мама редко целует меня…

Всё равно мечтаю

Растрепал кудри мне ветер,с чернотой белизну мешая,будто это от мыслей пепелнад моей головою летает.И пускай волос станет светел,пусть ветра надежду пугают,о хорошем и добром на светея всегда всё равно мечтаю.Нет, не спутает ветер мысли,седину мне порывом трепая,наполняю их новым смыслом,нашу жизнь надежды питают.Почерк жизни ты не изменишь,с листов чистых уже начинали,шквалом грязи и мутной пеныпрочность духа её проверяли.Жизнь ломает порой о колено,струны душ наших перебирая,но жить и мечтать – непременно —нам никто здесь не помешает.

Уходят души…

Вот подошёл и тот рубеж, где жизни край.И в ад откроет кто-то брешь, кто врата в рай.Прорубит эти двери смерть на той границе,Где злая тьма и добрый свет должны сразиться.Тела и в броннике, и без, с окопов, с крыши,Отпустят души в синь небес те, что не дышат.И кто без рук, кто без ноги, забыв обиды,Кладут жизнь лучшие полки, а мы не видим.Их поднимает что-то вверх, куда-то выше,Они ещё кричат для всех, что их не слышат.Уходят души. Говорят: «Там всем есть ниша».Конечно, тут-то не парад – траншеи, жижа.И осознав: «Не в зле успех», совет вниз, свыше.Но

мы с отместкою за всех, и злость нам ближе.Стихают выкрики «ура» солдат ушедших.Они там где-то, в облаках, набат, не меньше.В который раз они уйдут, чтоб нас прославить.Но назад души не вернут, то – не исправить.Так с карты жизни человек шёл в путь не близкий,Он в памяти у нас навек и в обелисках.

Эпилог

Тикают часы. Лениво обдувая,Листает «книгу жизни» ветерок.И мы, конца развязки дожидаясь,Страничку открываем – эпилог.А где-то высоко, где звёзды тают,Нам содержания подводится итог,Кто за страницы жизни отвечает,Кем был туда написан наш пролог.Он судьбы наши на листе верстает,Их общий смысл, сюжеты и мотив.Закончив читать книгу, понимает,Кто искренен был, а кто фальшив.Но, эпилог прочтя, не стоит плакать.Не изменить сюжеты, плачь не плачь.Нельзя о счастье в жизни только ахать,Да чтоб в судьбе поменьше неудач.Мы все уйдём туда, куда не знаем,Весна пришла, вновь каркают грачи.Но вечные часы, листы перебирая,Закончат эпилог в закатные лучи.

Шептала осень: «Ухожу…»

Шептала томно осень: «Ухожу» —И желтизною под ноги бросала.Так незаметно перешла межу,И времени на донышке осталось.Листва шуршала так, «для куражу».А дни её неспешно уменьшались.Ну а тридцатого сказала: «Погожу».Вот так мечту о зимах разбивала.Да ты пойми, что гаснет пламя дня,Улыбкою не растопить нам грусти,Нет повода у солнца взять огня,Снег, иней да и в лесах-то пусто.Всё чаще мёрзнут слёзы на ветру,Нам обживать бы зиму, как и прежде…Но осень в слёзы, в ночь, и поутру,Но за туманом понимала – неизбежно.Ну что рыдаешь, осень, нужно жить.Ты ведь испачкаешь так платье ноября.Покой в душе ветрами не добыть,Не вой под аркою, где лужицы и грязь.Ушла она неспешными шагами,Сняла остатки яркого убранства,Корона с жёлтых листьев перед нами.Всё. Уступила белоснежной царство.

Несёмся в октябрь

Несёмся галопом в октябрьС желаньем удачи в пути.И раньше зажёгся фонарь,Да и ветер недобро гудит.Ещё бы пиджак нараспах,И попоной коня не укрыть.Только серое небо в слезахЗакутало в шаль эту прыть.Пунцовые листья спадут,А серость полезет в глаза.Намочит следы в пять минутПродрогшая утром роса.И пролетев сквозь тепло,Остынет, темнея, вода.Где лодки убрали весло —Готовятся к холодам.И ещё перепад, как назло,Циклон то туда, то сюда.Синь неба легла на крыло,Чтоб сырости право отдать.Ещё сквозняком новость в дом,Мол, с третьего четвергаВы бросьте сомнения, чтоВ октябре не бывает пурга.

Хмурая осень

Что ж ты хмурая, осень, как осень,Ни улыбки, ни смеха? Не спросишь:«Как дела?» Пробегаешь всё мимо,Вроде не была мной ты любима.Ты в цветной и широкой рубахе,А побелит всё снег одним махом.Красоты краткий миг потеряешь!Срок мелькнёт – ты не отгуляешь.Превратится в «грязищу» землица.Мелькнёт облаком Ангел, как птица.Серый глаз не сверкнёт озареньем,Нет желания в нём, восхищенья.Время быстро крылами проносит.Снег уйдёт, и весной кто-то броситНам слова, что окажутся правдой:«Проболтал. Дело делал. Нагадил».