Приключения-77
Шрифт:
Данков внимательно посмотрел на женщину, одетую в красную с высоким круглым воротом шерстяную кофту, с зеленым газовым платком вокруг шеи. Это была Доброхотова, та Галка Доброхотова — бывшая «авторитетная воровайка», «блатная пацанка», которая несколько лет назад часто гостила в милиции. Данков знал, что первая судимость образумила ее — живет тихо.
Он показал на стул. Спросил:
— С чем пожаловали?
Доброхотова переглянулась с парнем. Тот потупился.
«Пожалуй, из судимых», — подумал Данков, присматриваясь
— Николай Иванович, насчет прописки мы, — заговорила Доброхотова. — Поженились, а живем порознь. Вот решила мужика к себе взять.
— Муж-то откуда?
— Москвич я, — выдохнул парень.
— Не судились?
— Судился. За кражу, — он настороженно взглянул на Данкова.
— Чего ж к Галине перебираетесь? Жилплощадь своя не позволяет?
— Наш начальник милиции не позволяет. «Зачем, — говорит, — мне судимых на территорию к себе прописывать. Своих, — говорит, — хватает».
— Что ж это он вас так?
— Кто его знает. «Без вас, — говорит, — воздух чище». Сказал: «Иди к жене. Коли любит, пропишет. И тебе и нам спокойнее будет. От дружков отойдешь — тебе же на пользу». Вот мы и пришли.
— Пришли, говоришь? А я ведь тоже не из добреньких, и в районе своих хватает.
— Гражданин начальник, — забасил парень. — Вы в отношении меня можете быть спокойны. Все плохое я за забором колонии оставил. Надоело мне жизнь на нарах проводить.
Лицо его покрылось испариной, а руки теребили пуговицы на пиджаке.
Доброхотова попыталась вступить в разговор.
— Подожди, Галина, — остановил ее муж. — Я сам расскажу все. Гражданин начальник, когда я воровал, не думал, как на меня люди смотрят и что думают. А сейчас нет, не все равно. Вот уж год как на свободе, работаю, а каждый день стыд за прошлое. Перед каждым встречным стыд, хотя и рассчитался за все сполна... Объятий распростертых я не ожидал — не с войны героем прибыл, но ведь можно же человеку поверить? Не верят. Вот и вы сейчас выслушаете по долгу службы, посочувствуете и откажете. Людей сердобольных много, а помочь некому.
Данков промолчал и начал читать заявление Доброхотовой и ее мужа, к которому нитками были аккуратно подшиты необходимые для прописки справки, выписки, характеристики...
«Участвовал в общественной жизни... Когда начальник колонии вывел меня за ворота зоны и говорил мне напутственные слова, у меня комок под горло подкатывался... Помогите мне устроить мою жизнь, если вас это не затруднит...»
— Вы, Федулов, насчет сердоболия и сочувствия не давите, — оторвался Данков от бумаг, — все мы чувствительные. И закон чувствителен. Учитывает все. Жаль, что, когда на преступление человек идет, он про чувствительность забывает. Посмотрите, сколько в приговоре потерпевших указано, — послушали бы вы их мнение.
— Я понимаю, моя судимость не почетная грамота.
— Работа в районе найдется. Район промышленный. Не о том забота. За старое не взялся бы.
— Да что вы, товарищ начальник!
— А вот то, Федулов.
— К старому у меня дороги нет и не будет. Это уж точно.
Данков убористым почерком написал на заявлении:
«Прописку разрешаю».
Часы пробили половину шестого. Жарко. Мучает жажда. Данков выпил уже второй стакан воды. Чертовски хотелось курить, но у него было твердое правило: во время приема граждан — ни одной сигареты. Не всякий посетитель переносит табачный дым.
А посетителям, казалось, не будет конца.
Дверь медленно приоткрылась, и в кабинете появилась немолодая интеллигентного вида женщина. Данков узнал ее сразу — его бывшая учительница географии. Он встал из-за стола и пошел к ней навстречу.
— Здравствуйте, Клавдия Дмитриевна!
— Здравствуй, Коля! — и, взглянув на столик, уставленный телефонами, шутливо сказала: — Вот ты теперь какое важное лицо!
Данков смущенно улыбнулся, предложил ей сесть.
— Не скромничай. Факт на лице. Не научился душой кривить. Как на работе? Как дома?
— Спасибо, Клавдия Дмитриевна, вы-то как?
— Мое дело стареть. Годы летят. А на здоровье пока не жалуюсь. Но, видно, скоро буду. Не годы, так соседи заставят.
— Что у вас случилось, Клавдия Дмитриевна? Наступила долгая пауза.
— Понимаешь, Николай, — сказала она, вздохнув, — это может показаться пустяком. А для меня это серьезно... История совсем не занимательная. Монахова, соседка моя по лестничной площадке, ведет себя, мягко говоря, плохо. Давно на мою Альму ополчилась.
— Это на собаку вашу, что ли?
— Да! Словно кость поперек горла для нее моя собака.
— Альму вашу я знаю. А вот Монахову... В первый раз слышу о ней. Что она за человек, Клавдия Дмитриевна?
— Не люблю о людях плохо говорить, тебе это известно. Но о ней... Злой человек. Жестокий даже.
— Жестокий? С кем она живет?
— Дети есть. Двое. А мужа нет... Вчера ее ребята на пустыре набросились на Альму. Камни и палки в ход пустили. Собака старая, убежать не может. К земле прижалась, дрожит вся. Хорошо, что подоспела вовремя. Забили бы.
— Зрелище, конечно, отвратительное...
— А Монахова высунулась в окно, хохочет. Кричит на весь двор: «Ты, старый нафталин, лучше бы своих детей завела вовремя, а не с собакой возилась. А на моих не смей голос поднимать. Все равно собаку твою доколотим».