Привычка возвращения весны: веяния и странствия

Батурина Татьяна

Поле жизни и смерти

Пустынная доля, невечный приют,Напрасные жалобы-пени,А руки неправду плетут и плетутВ извечной тоске повторений.Доколе выстуживать древнюю дальНемереной русской дороги?Я шла, да споткнулась:лежала медаль,Как тайна земли-перемоги.Потом я увидела спящих солдат:На белом мерцанье метели,На ржави металла и кровиУ вратНебесныхИх мощи белели.Их души,Небесные створы прейдя,Избыли земное сраженье,Призывные клики земного вождя:Иное им слышится пенье,Иные им видятся дали дорог,Иные мерцают метели,Тепло без шинелей, легко без сапог,Доспехи давно во скудели…Чей

прах не оплакан и не погребён,И попран пятой мародёра?Никто, кроме Бога, не знает имёнВсех ратей Небесного взора.Всё ж память земная не камень лежач,Но слава, сокрестная стягуПрощанья: и поздний раскаянный плач,И эта медаль «За отвагу».Врачуй свои боли слезою своей,Душа,И молитвой – чужие…Над спящими в мае поёт соловейО том, что у Бога все живы.Хутор Степно, Калачевский р-н2003

Макинтош

Прошёл через деревню,Как сквозь ненастный день,Старушечью роевнюЕго вспугнула тень.В сумятице испугаГадали, но вотще:– Шпиён?– Али ворюга!– В ненашенском плаще…Ещё смущали сумка,Узорочье штиблет,А Глаша-полоумкаГрозила, караулка,Прохожему вослед.Глядела, как прискочкойШёл путник за увалИ странно-светлой точкойВдруг из виду пропал.Убогая завыла,Как будто кто утоп:Ведь там,в степи, окопИ старая могила!А странник у берёзы Раскинул макинтош,В глазах мерцали слёзы,И голос плакал тож.Упал крестом, стеная,Цепляясь за полынь:– Прости, меня, родная!Услышал:– Не простынь…Предвечные печали,Томительная дрожь –Такой и жаждал дали…А бабки всё гадали:– Из наших с кем-то схож?– Куды там…– Но пригож!Когда б ещё свидалиЗаморский макинтош…Ниж. Омка2011

Свято поле

Как больно, Господи, как жалкоВсего, что спрятано в груди!У дома вдруг вскричала галка…Что, Куликово впереди?Да сколько ж можно Свято ПолеПытать копытом и огнём!Доколе, Господи, доколе…Ответил Бог: «Перемогём».Прохоровка2011

Не ставьте горькую на стол

На свете много ль истинных чудес?Вот на Руси: в любой заглянешь лес –Там древний крест невидимо стоитИли часовня листьями струит.Все на Руси привыкли ко всему:Копейку чтят и нищую суму,Благодарят за праведную ложь,Стрясая быль с дырявеньких подошв.Не на Руси ли истина в родне,А потому, как водится, в вине?О, здесь подвох: вино или вина?Вопрос хитёр, а истина одна.Она в любви от края и до краяИ в том, что все прейдут земной раздол.Прошу: не ставьте горькую на стол,Не пейте,поминая…Святая Русь2020

Ог'нь лампадный

Во мгле всегласного разладаВсея вселенския осиСтруись,Воскресная лампада,Во имя Спаса на Руси!Её извенчивают ветры,Её выхмаривает хмарь,Но отродясь родные ветвиЛучатся в окна,словно встарь,Когда владала домом печкаЗимой, а летом – керогаз,Когда ладком, не напоказ,Взвевалась утренняя свечка,Да и крестовая аптечкаДомовный радовала глаз,Следя

с плетёной этажеркиЗа всеми в доме и вовне:Готовы ль детки к медповерке,Тепла ли шторка на окнеИ плотно ль прилегают дверкиВеранды к матушке-стене?Лампада тоже зналась с печкой,И с этажеркой,и с окном,Светясь внимательным сердечкомНад старым, старым,старым склом……Неуж не чуешь, тать разладный:Изг'aрен твой кощунный глас,Коль оглавляет Огнь лампадныйСам Старый, Старый, Старый Спас?Святая Русь2021

На полянке

С Москвою в древнем кумовстве,По чину москвитянкиЯ каждый год живу в МосквеУ храма на Полянке.Вот кличет на молебный слётЗаутренняя позвень –Бегу! Под ноженькой поётСтремительная подземь.Преудивительных статейОтеческие недра:Москва стоит на пустоте,А держится за Небо.И то: хранит златой престолЗлатая пуповина,Ведь сорок сороков крестовСияют воедино!Москва1994

Татьянин день

Сумрак фиолетов,Крыши зелены,В домике поэтовСвечи зажжены.В белом переулкеКрасное крыльцо,В маминой шкатулкеС камушком кольцо.Вспомню я колечко –Словно зазвенит!Мамино сердечкоКамешек хранит.И пока витаетНад свечой пиит,Камушек не тает,В золоте блестит.И в ответ блистаяИ персты сплетая,Под шумок и чихЯ читаю стих,А в стихе златаяДаже запятая!Переделкино25 января 2002

Черновики-беловики

Черны мои черновики…

Николай Рубцов

Не оттого ль черны черновики,Что так чисты движения руки:Ведь ей дано, про душу не солгав,Не пряча слово в узенький рукав,Явить на свет зелёный взор строки…Не от земли ли вы, черновики?Не оттого ль белы беловики,Что в чёрный прах истёрты башмаки,И так босым не терпится ногамПройтись по райским шёлковым лугам,Где не страшны ни кочки, ни пеньки…Не от небес ли вы, беловики?Быловеки…Святая Русь1975–2003

Муза

Не чаровница сумрачного балаС велеречивым и ломотным ртом,А скифская приземистая бабаС огромным детоносным животом –В дыму луны, в пуху степного плёсаПришла, овеянная чабрецом,И головой своей простоволосойКачнула ветку света над крыльцом.Спросила: «Я живу иль умираю?»Чабрец дышал и вянул на светуНе пред вратами лепотного рая –Перед дверьми в земную тесноту.Так и стоит.Давно истлели двери,Дремучей степью выстлалось крыльцо,И смотрят удивительные звериВ её древлесиянное лицо.Таганрогское городище1985

Воспоминание о первом вечере поэзии

Сцена, разубористая стаяЗрителей, любезная вполне,Всё ж немею в яркой тишинеС залом круговым наедине –Пчёлка, залетевшая извне,Крылышками юными взметаяНе огни свечей – поэзострочки,Рябенькие бледные листочки,Развевая прочерки и точки,Ночью надиктованные мне……Что за диковатые цветочки,С крылышками пчёлки наравне,Светятся в поэзокупине?..Омск, 19662021