Призрачный отель II. Куклы Маэстро

Криптонов Василий Анатольевич

Нет. Полиции сообщать нельзя. Действовать надо хитрее. И быстрее — пока пожиратели Маэстро зализывают раны. Судя по тому, что за прошедшее утро Ева уже трижды выкладывала фотки, в данный момент с ней всё в порядке. Днём убийца нападать не рискнёт. А ночью… к ночи Ева будет предупреждена об опасности. И, если не конченая дура, то на улицу в тёмное время суток соваться не будет. По крайней мере, до тех пор, пока не прочитает в новостях, что доблестная полиция арестовала маньяка.

С этими мыслями я взял ноутбук подмышку и отправился

к Даше. Не ожидая, что столкнусь с трудностями уже на этом этапе.

* * *

— Ну и что, что мы похожи? — возмутилась Даша. — Ты видел, сколько фанатов у группы? Да нас только в конкурсе сто пятьдесят человек участвовало!

— Я тоже знаю цифры, да. А ещё умею читать. И вижу, что подавляющее большинство в перечне участников, как водится, из Москвы. Дальше Питер, дальше тонким слоем — вся остальная карта. Из Смоленска только ты и Ева. То, что в победители с изрядным отрывом пробились именно вы двое, можно считать совпадением. Хотя… — я вопросительно посмотрел на Дашу.

— Что? — Даша покраснела. Отвела глаза.

— Да нет, ничего. Если твоя соперница накручивает результаты голосования, то почему бы и тебе не завести ботов. Так? Такая логика?

— А что, нет?

Я пожал плечами.

— Мне пофиг, если честно. И кто из вас начал эту гонку, ты или Ева — без разницы. Просто кто-то из вас увидел, что к первому месту пробивается знакомая. Девчонка из твоего города! И если москвичка, например, такое возмущение вряд ли бы вызвала, то тут амбиции вскипели в полный рост. Я-то чем хуже?! А боты — не такое уж дорогое удовольствие. Если хорошенько в сети пошарить.

Даша насупленно молчала. Я подергал её за рукав.

— Эй! Повторяю: мне ваши разборки пофиг. Мне надо Еву спасти от маньяка.

— Ну и спасай! Я-то при чём?

— А ты себе это как представляешь? Напишет сейчас Еве в личку какой-то хрен с бугра: «Привет, я Тимур, собираюсь спасти тебя от маньяка»? Ты сама-то как отреагировала бы?

— Заблокировала. С тех пор, как начала фотки выкладывать, у психов обострения пошли. Чего только не пишут.

— Вот именно. Поэтому диалог с Евой надо начинать по-другому. Где она живёт?

— Да я откуда знаю? Мы с ней никогда не общались.

— То есть… — удивился я. — Подожди, я правильно понял? Вы живёте в одном городе, не самом большом. Вы фанатки одной группы, участвуете в одном конкурсе, но друг с другом даже не знакомы?

— Ну, виделись на фотосессии. Но у меня её даже в друзьях нет, на фиг она сдалась? Не знаю, с чего ты взял, что я знаю адрес.

Я вздохнул. Перешёл на страничку Евы. Ну, понятное дело — ни телефона, ни адреса. В здравом уме человек выкладывать такое в открытый доступ не будет.

Притвориться поклонником и попробовать вытащить на свидание? Тоже не вариант. Быстро это провернуть не получится, на свидание через полчаса после знакомства нормальная девушка вряд ли побежит. А на игру вдолгую у меня времени нет.

—

Может, у вас есть какие-то тусовочные места?

Даша развела руками.

— Один раз пытались собраться, но не получилось. В Москве — да, там народ вовсю тусит. Каждую неделю встречаются. А у нас все какие-то вялые. К этой овце на фотосессию, небось, тоже никто не придёт. Только обещают. Будет сама с собой фотографироваться.

— К какой ещё овце?

— Да блин. К Еве! Она сегодня вечером фотосессию с фанатами мутит. Фу, смотреть противно.

— Где смотреть? Почему я не видел?

— Вот. Не знаю, почему ты не видел.

Даша ткнула пальцем. Среди вороха фоток Евы, стикеров с сердечками и комментов с поздравлениями действительно затесался призыв: «Приглашаю всех своих фанатов на фотосессию!». В глаза призыв не бросался — возможно, поэтому я не сразу его увидел. Специально, видимо — чтобы, если Даша права, и на встречу действительно никто не явится, можно было объявление удалить и сделать вид, что его никогда не было. Местом проведения фотосессии был обозначен бар в торговом центре у чёрта на рогах.

— Там антуражненько, — прокомментировала Даша.

Я полистал фотки. Ну такое, да. Чёрно-красный интерьер, стены под натуральный камень, на столах свечи, в вазах чёрные розы, по углам черепа и летучие мыши. Тлен и безысходность, кровь, любовь, мрачняк. Всё как положено. В Дашины годы — верх крутизны. Начало мероприятия в восемнадцать ноль-ноль. Через час.

— Восхитительно, — поддержал я. — Не хочешь зайти?

Даша надула губы.

— Смотреть, как эта овца с поклонниками фоткается?

— Так к ней же не придёт никто.

— А вдруг?

— Да ну, вряд ли. Кому она нужна?

Даша посмотрела с подозрением.

— Зачем я тебе там?

— Потому что я понятия не имею, как с этой Евой разговаривать так, чтобы не напугать.

— Меня же не напугал.

— Ну, ты ведь… — я чуть не брякнул «призрак, тебе уже чего бояться», но вовремя спохватился. Выкрутился: — … смелая! Короче, идём со мной. Слова подсказывать будешь.

Больше Даша не спорила. А я задумался. Легко сказать — идём со мной. Как мне её везти через весь город? Такси вызывать? А если Маэстро учует ускользнувшую жертву?

Шкатулка! Я хлопнул себя по лбу. Всё-таки самый загадочный персонаж среди моих коллег — Ван. Вот для чего он мне, спрашивается, шкатулку принёс? Откуда знал, что понадобится? Я ведь о своём намерении вывозить Дашу в город никому не сообщал. Сам об этом узнал только что. И инструкции по применению шкатулки у меня нет. Вдруг загоню в неё Дашу, а достать не сумею? Или достану, но не её? Я ж без понятия, что там внутри. Как вырвется вместо Даши Лидия Ивановна…

Хотя, с другой стороны, гранату в виде шкатулки обезьяне в моём лице Ван вряд ли бы доверил. То есть, теоретически, устройство должно быть простым, как носки. И настолько же безопасным.