Проект ИКАР. Накануне закрытой беты

Чиркунов Игорь

Появился ровно там же где и выходил из игры, радом со злосчастным камнем возрождения. Я его скоро ненавидеть начну.

Стиснув зубы, периодически сжимая-разжимая кулаки направился к обрыву. К самому краю все же подходить не стал, сейчас адреналин и злость заставили забыть и наплевать на пропасть. Что будет, когда увижу ее под ногами, проверять не стал.

Что там с выносливостью? Хватает. Развел крылья, проверил поворачивая голову в стороны. Норм крылья. Сквозь бухающий в висках пульс, сам себя спросил: «Готов?». И не отвечая, решительно рванул вперед. Пробуксовка по камню, шаг, другой, третий. Вот и край, со

всех сил распластался в прыжке.

Меня что-то подхватывает, начинает поднимать как в детстве на качелях, секунда-другая-третья, а я все лечу вперед-вверх, не в состоянии в это поверить. А что не так, в чем подвох? Должен быть подвох, я столько раз сегодня разбивался...

Вот оно: горизонт наклоняется, и вместе с ним начинает разворачиваться долина. Только что прямо передо мной, где-то там, далеко впереди был выход из нее, и вот я уже лечу на образующий долину хребет. Еще миг — и в поле зрения уже сам обрыв, с которого я только что стартовал. Он несется на меня неумолимо, мелькает робкая надежда, что все же окажусь выше края. Ну подумаешь — пропашу брюхом сколько-то там метров по площади, обдеру локти-коленки-грудь...

Нет, заваленный наискосок край оказывается выше меня, в последний миг я группируюсь, подставляю ноги, удар в скалу, боль в стопах... Но я отталкиваюсь от вертикальной стенки, изворачиваюсь и снова раскрываюсь в направлении долины. Лечу? Да! ... Нет — снова кренится горизонт, теперь в другую сторону, я извиваюсь всем телом чтоб его выровнять.

Хоровод неба-гор, какой-то мути, что заполняла долину внизу. Чувствую, как выворачивает из суставов крылья, ору от боли.

Удар вскользь. Еще один. Какой-то хруст. Еще удар. Еще. Сознание гаснет. Наконец-то тьма.

Камень возрождения, ветерок, солнце, уже клонящееся к другому горному хребту. Шаг с камня, кнопка «Выход» ...

Телефон Феникса не отвечал. Я набрал в третий раз, подождал десяток гудков, нажал отбой. Проверил по ФанВирт-мессенджеру, нет, он не в игре. Где ты, черт тебя дери, когда ты так мне нужен! Черт, приятель, ведь именно из-за тебя я с утра раз за разом разбиваю себе голову, бьюсь об камни, прыгаю в офигенную пропасть! ФЕНИКС!!!

Настучал в мессенджере сообщение: «Феникс, где тебя носит? Не помнишь, кто-то обещал, что будет учить меня летать?» Поставил подмигивающий смайлик, откинулся в кресле. Ну что, ждать, пока ответит? Или когда перезвонит. Если войду в игру, звонок пропущу.

Откинулся в кресле, покрутился вправо-влево. Крутанулся вокруг своей оси. Кстати!

А у меня же есть еще один контакт... Набрал другой номер.

— Да. Слушаю, — послышалось в трубке, через три гудка.

— Глеб, привет. Это Рус. Руслав. Помнишь, это кого вы вчера с Фениксом на участие в тесте склонили.

— А Рус, привет. Конечно, помню, как дела? ... Слушай, сейчас немного неудобно, может через часик перезвонишь?

— Да Глеб, хорошо... Могу и через часик... — я хотел было положить трубку, но сам от себя не ожидая вдруг выпалил, — Слушай, у меня на самом деле очень короткий вопрос: а когда я могу уйти из теста, чтоб не подставить Феникса?

— Что?

— Ну... Понимаешь... Похоже полеты — это не мое, — я заторопился, вдруг Глеб не дослушает, не поймет, начнет сомневаться, — понимаешь, я все-таки боец. Воин. Мне бы мечом махать, а не крыльями. Грудь на грудь сходиться и там всякое... Ну не летун я, прости.

— Понял... — протянул Глеб. Несколько секунд трубка молчала, как будто собеседник на том конце провода размышлял. А может

просто не до меня было, — Так, Русик, у меня действительно сейчас запара... Можешь меня через часик набрать? Или вот что, давай я сам, как освобожусь перезвоню? Будешь у телефона, или опять в игру нырнешь?

— Подожду.

— Хорошо. Звонить на номер, который определился?

— Да.

В трубке раздались гудки отбоя. Положил телефон, вновь откинулся в кресле, покрутился туда-сюда. Оттолкнулся ногой, комната закрутилась вокруг. Чем-то надо убить час, в игру обратно не хотелось. Полез на закрытый форум теста, стал бездумно листать темы: баг-репорты, отчеты, опять репорты. В мозгу ничего не застревало, информация как будто протекала сквозь мозг, и исчезала бесследно в пространстве.

Подумал: интересно, допустим я уже не появлюсь... Ну допустим. Как быстро тестировщики заметят, что меня нет? С горечью усмехнулся, наверно большинство даже не заметит. Даже если их спросят: «а где тот новенький, помнишь который с камнем вокруг площади носился?», удивятся, переглянутся: «какой новенький? А что, кто-то был? С камнем говоришь бегал? Не, не помню такого». Ну может та брюнетка скажет: «да не, точно, был один, забавный такой тип», да Сапсан взгрустнет, из всей зазнавшейся тусовки он единственный, кто вполне нормальным пацаном оказался.

Интересно, что подумает? Не зашли Русу полеты, решил вернуться на воинскую стезю? Или ... Или: слабак оказался, не для него полеты?

У меня аж захолодело внутри. «Слабак». Скрипнули зубы, пальцы вцепились в подлокотники, захотелось вскочить, крикнуть... Я вам не слабак! Я, между прочим, через такое проходил, вам, крылатым доходягам, и не снилось! В памяти замелькали вздымающиеся и опускающиеся алебарды, привкус крови во рту, когда по шлему приходился очередной тяжелый удар. Вспомнил, как отдавалось в ребрах и сбивалось дыхание от прилетевшего тычка, и как я кувыркался под ногами товарищей от него же.... Поморщился, им то откуда знать? Парят себе в облаках, бабочки небесные, или просиживают штаны за столиками. Все что они про меня могут знать: появился, попробовал-попробовал, так ничего не получилось и сдался.

Черт! Я скрипнул зубами. Получается, что так. Сколько раз я пробовал полететь? Три? Четыре? Пять? Посчитал попытки, все же пять. А что такое пять попыток?! Ничего!

Вскочил, заходил по комнате взад-вперед. Пять попыток! Двадцать пять, не хочешь? Или сто двадцать пять! Сколько я гонял простые стойки, пока получаться начало? Счет на сотни наверно — сколько лет каждая тренировка начиналась с дорожек? А сколько я бил «балду» из шин, пока начинал получаться тот или иной удар, та или иная связка? Тысячу? Больше? А здесь сделал пять попыток и поджал хвост!

Некоторое время продолжал метаться, как лев внутри клетки. Ну разве что не рычу, хоть очень хочется. Потом энергия, вплеснувшаяся вместе с адреналином в кровь, в ответ на обидное «Слабак!» постепенно ушла в физические действия, я начал успокаиваться, голова заработала яснее. Наконец опять плюхнулся в кресло, схватил кружку, отхлебнул.

В принципе, какой-то рассудочной частью сознания я понимал случившееся, в какую ловушку я попал. Я столько лет в своем спорте, я настолько привык, что у меня все получается, либо сразу, либо буквально через несколько повторений... И даже когда впервые «нырнул» в ФанВирт, то не встретил ничего принципиально нового. А что нового можно придумать в фехтовании, если этот мир живет по законам физики и биомеханики реального мира? Вот и отвык я от состояния новичка.