Прогулки по лунным дорогам
Шрифт:
Типичный спальный район. Ничем не отличающийся от таких же застроек в других уголках страны. М-да уж…
И куда идти? Снова на дорогу? Но автобусы уже не ходят, и придётся шагать через весь город.
Я увидел беседку на детской площадке и решил посидеть в ней, пока не придумаю, что делать дальше. Внутри валялись пустые бутылки из-под пива, шелуха и куча сигаретных бычков. Выбрав место почище, присел на скамейку и закурил.
Телефон завибрировал и коротко пропищал. Я прочитал сообщение. Оно было от Иры.
«Прости меня,
В конце была прикреплена ссылка на какой-то сайт. Я открыл его.
На картинке была изображена бледная девушка с длинными тёмными волосами и иссиня-чёрными глазами. Она стояла на фоне полной луны, окружённая бледно-голубым сиянием, в длинном пурпурном платье.
Внизу был текст:
«Морана – божество славянской мифологии. Богиня холода, мрака, ночных видений и чародейства. Также известна, как Марена, Мара. Одно из самых древних, таинственных и смутных божеств в языческих поверьях славян. Время её поминания – первое марта, первый день весны. Имя Мораны дало начало таким словам, как: мор, морок, мрак, марево, морочить, и часто отождествляется с именем Смерти».
Мои ладони вспотели, а по спине прокатился холод.
Подул ветер.
– Смерть? Даже так?
Я вздрогнул и выронил телефон из рук. В проходе беседки на фоне ночного неба и полной луны стояла Мириам, одетая в короткое пурпурное платье.
* * *
Она стояла, скрестив руки на груди и чуть наклонив голову набок. Смотрела с любопытством кошки, что от скуки играет с израненной мышью. Она преобразилась в темноте. Её глаза потеряли синий оттенок и теперь напоминали две бездонные пропасти, в которых царила вечная ночь.
Я вглядывался в знакомые черты лица и не мог избавиться от страха, какой испытывает человек, вдруг оказавшийся на волосок от гибели. В голове крутился лишь один вопрос.
– Кто ты, Мириам?
Она не спешила отвечать.
В тишине я услышал удары собственного сердца, что билось с удвоенной скоростью. Инстинкты приказывали бежать и не оглядываться назад. Требовали, чтобы я спасался, позабыв обо всём.
Это бессмысленно. От неё нельзя убежать.
– Я – та, кто хранит твои сны.
Её голос вибрировал, как оперение стрелы. Разрезал воздух бархатным резонансом. Он завораживал и манил, словно пение коварных сирен. Усыплял осторожность и подчинял своей воле. Она не была похожа на девушку, что я привык видеть рядом.
На её губах по-прежнему скользила усмешка, волосы всё так же лились в изящном каскаде. Но взгляд… Взгляд был другим.
– Зачем я тебе, Мириам?
– А я тебе?
Она играла со мной. Не в безобидные полунамёки и остроумные замечания, что доставляли удовольствие нам обоим. Не в привычный пасьянс риторики и логических ловушек. Она играла совсем в другую игру. В мрачную недосказанность, в смертельное переплетение загадок и смыслов.
– Кто ты на самом деле? – спросил я. – Каково твоё настоящее имя?
– А
Она сделала шаг. Я попятился. Мириам протянула ладонь и нежно провела пальцами по моей щеке.
– Как зовут тебя?
– Ты знаешь.
– Знаю, – кивнула девушка. – Знаю, мой дорогой. Но скажи, почему именно так?
– Потому что так назвал меня мой отец.
Она улыбнулась. Искренне. Любяще.
– Твой творец. Он дал тебе имя. Разве оно не настоящее?
– Я не давал тебе имени, Мириам. Ты сама его назвала.
– В твоём сновидении. В осознанном сновидении. Разве не твоя воля управляет им?
– Я не управляю тобой.
Девушка положила ладонь на моё плечо. Я не почувствовал тепла её рук.
– Почему ты не дышишь, Мириам? Почему твоё сердце не бьётся?
– Потому что я не жива, мой дорогой. Пока…
– Но ты и не мертва.
– Нет. Не мертва.
– Где же ты сейчас?
– Там, где простираются мои владения – за чёрной рекой, что разделяет миры. Я стою посреди этой реки, и под моими ногами призрачный мост, который мне никак не пройти. Пока…
– Пока я не найду Рецепт?
– Пока мы не найдём Рецепт.
Страх исчез. Голос девушки обволакивал, убаюкивал, манипулировал моим сознанием.
– Мириам…
– Да, мой дорогой.
– В том сне… Настасья. Она узнала тебя. Узнала и испугалась.
– Потому что однажды мы встречались.
– В день её смерти?
– Да.
Так просто и откровенно.
И почему мой пульс перестал биться, как сумасшедший? Почему исчезли ледяные тиски, ещё секунду назад сжимавшие лёгкие? Почему, чёрт возьми, мне больше не было страшно?
– Потому что я не причиню тебе вред, – прошептала она над самым ухом. – Ты – мой создатель. Я принадлежу тебе. А ты принадлежишь мне.
– Мириам…
– Да, мой дорогой.
– Кажется, я засыпаю.
– Значит, нам пора идти. Наверх. К звёздам.
Она нежно обняла меня, положив голову на плечо, и на мгновение мне показалось, что я чувствую её дыхание.
* * *
По лазурному небу ползли ватные облака, закручиваясь в причудливые образы. На деревьях тихо шелестела листва. Со стороны леса время от времени подавали голос птицы, стрекотали цикады. Среди сочной зелени трав бежала босая светловолосая девочка.
– Юра! Юра! Смотри, какую штуку мы сделали!
– Это что? Кукла? – улыбнулся я.
– Это чучело! Мы с Олесей будем его жечь!
Алиса вдруг осеклась, посмотрела на меня с хитрым прищуром.
– Ты ведь не скажешь маме? – спросила она.
– Не скажу, обещаю. А можно мне с вами?
– Да, побежали! Побежали, Юра!
Сестрёнка схватила меня за ладонь и потащила за собой. В другой руке она держала соломенную фигурку человека. Вместо глаз у куклы были синие пуговицы, рот нарисован красной помадой.