Проклятье, с*ка! 2

Морале А.

— Макс? Ты, что-ли? — удивлённо произнёс голос Мишки в моём телефоне.

— Я. Миш… — Решил я сразу зайти с козыря: — Мой байк в твоём распоряжении на 24 часа, если поможешь.

— Семьдесят два! — тут же выдал предприимчивый младший лейтенант.

— По рукам. — согласился я. Не в моём положении торговаться.

— Что нужно?

— Можешь пробить по базам одну особу?

— По нашей легко. По остальным… Даже не знаю.

— Семьдесят два часа! — напомнил я цену. — Нужно пробить по всем возможным.

— Ладно, сделаю. — заговорщицкий

голос Михаила стал чуточку тише. — Говори имя, фамилию и дату рождения.

— Климова Мирослава…

— Климова? — перебил Мишка. — Родственница? Сестра или жена?

— Тётка. — тяжело вздохнул я.

— Тётка… — задумчиво повторил Потапов. — Симпатичная, хоть?

— Миш!

— Ладно! — Недолгое молчание, сопение и снова голос Мишки: — Хм. Симпатичная! А ты не говорил, что у тебя такая горячая тётушка. Познакомишь?

— Миш! — снова пришлось мне одёргивать разговорчивого коллегу.

— Жди у аппарата, я перезвоню… — коротко бросил мне Потапов и сбросил звонок.

У «аппарата»… Где он такому набрался?

Ждать «у аппарата» пришлось долго. Целых семь минут. Телефон зазвонил неожиданно резко, и я тут же нажал «принять звонок».

— Макс. Я всё узнал. — Мишка на пару секунд замолчал, выдержав драматическую для такого случая паузу (гад!), не дождался от меня поторапливающего «ну и?», и продолжил сам: — Она в отделении полиции, под арестом. Если нужно,скину координаты.

— Нужно. — нахмурив лоб, пробормотал я. — В чём её обвиняют?

— Хм…

— Что за «хм», Миш?

— Странно. Обвинения не выдвинуты. Макс…

— Да?

— У нас так обычно делают, когда нужно припугнуть или надавить. Твоя тётушка ни в чём таком не замешана?

— Да нет. Вроде. — Я перебрал в уме всё что знал о Мирославе, и не найдя ни одного подходящего варианта, нахмурился ещё сильнее. — Спасибо, Миш. За мной должок…

— Если что, звони. Я тут до восьми дежурю.

Короткие гудки отбоя и через секунду телефон дзинькнул сообщением с адресом отделения, где держат Миру. Я задумчиво посмотрел на угасающий экран, словно там были все ответы на мои вопросы, сунул телефон в задний карман брюк и пошёл на выход. Мира в полиции… Охренеть! И почему она мне не позвонила?

Ладо, чего зря гадать! Адрес у меня есть, нужно ехать и выяснять. Хорошо, что я сам уже в системе, хоть и маленький винтик, незаметный, но кое-что знаю и умею. Разберусь на месте.

Лифт спустил меня на подземную парковку, я успел сделать два шага в сторону своего байка и даже почувствовать своей задницей угрозу, обернуться на непонятное смазанное движение за спиной, и получить в висок чем-то жёстким и обжигающе холодным одновременно. Искры, резкая боль и кто-то ненадолго выключил свет в моей черепушке…

Очнулся я, лёжа на холодном жестяном, трясущемся от скачки по ухабам, полу какого-то хипстерского фургончика, с забитыми фанерой окнами, в окружении тройки серьёзных суровых парней. Голова трещала просто ужасно, в затылок что-то настойчиво стучало изнутри, может даже мой отслоившийся от удара

мозг, во рту чувствовался солёный металлический привкус крови, а руки и ноги были крепко стянуты пластиковыми путами. Охренеть! И кому я успел в этом мире перейти дорогу, интересно? Может они обознались?

— О! Наш новый друг очнулся! — донёсся до меня голос одного из похитителей. — Горазд же ты поспать нахаляву!

Б*я! Сколько же я был в отрубе? Если больше пяти минут, то это жопа! Не, не так — ЖОПА! Если меня убьют, я вернусь обратно на пять минут назад в то же самое связанное положение, и точно так же буду убит через пять минут. Вот о чём я говорил — даже мой уникальный Узор не защитит от всего…

Я украдкой оглянулся, приводя мысли в порядок. Тройка расслабленных парней, не чувствовавших во мне угрозу (здесь я с ними полностью согласен, в моём то состоянии), сидели на лавке. Двое о чём-то тихо перешёптывались, третийвнимательно посмотрел на меня, оценил моё состояние и повернул лицо в сторону водителя. Водитель за рулём сосредоточенно крутил баранку и вглядывался в чёрную ночь за лобовым стеклом. Мы где-то за городом, судя по отсутствию фонарей и неровной дороге. Интересно, где? И что это за люди? Следили за квартирой? Меня ждали? Скоты! И зачем? Вопросов, как всегда, больше, чем ответов…

— Парни… — хрипло пробормотал я. — А по голове обязательно было быть? Больно ведь.

— Тут ты прав. — согласился со мной всё тот же голос, принадлежавший самому взрослому из этой компании — мужчине лет сорока с седыми висками, острым орлиным носом и выдающимися скулами на загорелом обветренном лице. — Но так спокойнее, поверь моему опыту. И тебе, и нам.

— А вы не обознались, случайно? — на всякий случай уточнил я, чтобы прояснить ситуацию для себя родимого.

— Это вряд ли. Ты ведь Макс Климов?

Я молча кивнул и мысленно распрощался с вариантом «обознались».

— Ну вот. Значит, всё правильно. — утешил меня в ответ седой.

Вопрос остаётся открытым. Похитители? Зачем похитили? Точно не ради выкупа — денег у нас с Мирой водилось не очень много, и это ещё мягко сказано. Хотя, вариантов можно выдумать много — на органы, в сексуальное рабство, просто в рабство… Но тогда бы они не стали заморачиваться с именем. Значит, здесь что-то личное. Давай, Макс! Применяй свою супер-академическую логику, отрабатывай годы… ладно не годы, но хотя бы месяцы учёбы в полицейской академии! Думай!

— А вы к игровому бизнесу имеете какое-то отношение? — поинтересовался я, припомнив своё маленькое приключение в казино.

Парочка парней, до этого не обращавших внимания на наш с седым разговор, перестала шептаться и удивлённо взглянула на меня.

— Игровому? — переспросил седой, хмыкнул и улыбнулся. — Это вряд ли.

Значит, это не месть казиношников за тот небольшой выигрыш.

— И какого хрена вам тогда от меня нужно? — поддал я немного паники в голос для убедительности. Артист из меня, конечно, так себе.