Проклятье, с*ка! 2
Шрифт:
— Ну, красоткам, конечно, всегда легко. — недовольно проворчал Ломов.
— Ты не понял, друг! — хохотнул Белошеев. — Девочка оформила его по полной. Раскрутила на признание, записала всё, он там чего только не пел ей, даже парочку подельников сдал с потрохами. Пока наши сидели в фургоне и офигиевали, она этого хмыря так раскрутила, он только в убийстве Кеннеди не признался. Даже похвастался, как отмывает деньги. Полную схему ей сдал.
— Охренеть! — Ломов восхищённо покачал головой, признавая свою ошибку. — И как она это сделала?
— Прикинулась богатой дурочкой, которая получила наследство
— Ну вот! — снова решил высказаться Ломов. — А была бы она страшненькой… Я же говорю — симпатичной мордашкой взяла.
— Вот ты упертый баран! — Белошеев покачал головой и улыбнулся. — А игра? А диалог построить? А легенду продумать? Это она всё сама! Мы в спешке просто придумали ей фигню какую-то… Идиоты!
— Всю группу ночью распустили? — осторожно спросил я, перебив разговор старших по званию.
— Да, а что?
— Да так… Просто спросил…
Признаться, что Олька не вернулась домой до утра? Не поймут, а похихикают. Нужно сначала узнать, потом строить из себя ревнивца.
— Говорю же, управились быстро. — донёсся до меня довольный голос Белошеева.
Я достал из кармана телефон и набрал номер Ольки. Один гудок… второй… пятый… Тишина.
— Я отойду… — пробормотал я, и, не дождавшись ответа увлечённых разговором и спором коллег, вышел из кабинета.
Нужно ехать домой. Если Олька не там… Может, я зря паникую? Ну встретила подругу… Или просто загуляла. Я же не знаю её толком. Может ей надоело играть со мной в игры, и она решила расслабиться. Может быть…
Я не заметил, как байк донёс меня до нашего дома и как я очутился на нашем этаже, кишащим незнакомыми мне людьми. Откуда они все здесь взялись? Кто-то перегородил мне дорогу, не давая пройти. Я поднял глаза и уткнулся в полицейское удостоверение.
— Старший лейтенант Грибоедов. — представился молодой парень, выглядевший лет на пять старше меня. — Ты куда направляешься?
— Домой.
Я бросил взгляд ему за спину. Двери нашей квартиры открыты нараспашку, в квартире и на площадке суетятся какие-то люди.
— Это твоя квартира? — кивнул он на нашу дверь.
— Да. Мы с женой снимаем её.
— Хм… Можно твои документы?
Я молча протянул ему часы, которые он отсканировал, быстро глянул на дисплей сканера и на моё лицо.
— Климов Максим… — задумчиво пробормотал он.
— Да, это я.
— Когда ты видел свою жену последний раз?
— Какого хера?! Что происходит, ты можешь нормально сказать, старлей?
— Твоя жена мертва, парень. Нас вызвали соседи, слышавшие громкие звуки ссоры ночью. Вы ругались?
— Нет. Её вообще не было дома ночью, она не ночевала. Я ушёл утром, когда её ещё не было.
— Не было? Но соседи слышали… — лейтенант нахмурился. — Она… гуляла или ночевала у друзей? Вы поссорились? — продолжал допытываться он.
— Нет, она была на службе. Я могу взглянуть на тело?
— Пока нет.
— Может это не она? Нужно опознание. — уверенно заявил я.
— Ольга Климова. — лейтенант пожал плечами. — Мы взяли анализ ДНК. Всё сходится
— Как… — спросил я его в спину, следуя за ним в нашу квартиру, сглотнул подступивший к горлу комок и задал другой вопрос: — Установили время смерти?
— Да. Примерно 12 часов назад. Где ты был в это время?
— Дома. Спал.
— Здесь дома? — удивился он.
— Да! Здесь дома. — немного жёстче, чем мог бы, ответил я.
— Твоя жена тоже была дома?
— Я же сказал, она была на службе и не ночевала дома.
— Кто-то может это подтвердить?
Бля! Мы остановились на пороге нашей спальни. На полу комнаты, перед большим панорамным окном лежала Олька. Мёртвая Олька. 12 часов. Сука! Так далеко назад я не прыгну. У меня просто не хватит сил, это я точно знаю. Я или просто сойду с ума, или сдохну. Сука! Олька мертва. Моя Олька…
Глава 8
— Кто-то может подтвердить то, что твоя жена была на службе ночью? — повторил старший лейтенант.
— Ты меня подозреваешь в убийстве? — слегка удивился я, хотя нихрена удивительного в этом не было.
— Это стандартный вопрос. — он равнодушно и вполне естественно пожал плечами. — Чтобы вычеркнуть тебя из списка.
Я это прекрасно знаю… Первый подозреваемый всегда муж. Или дворецкий. Но дворецкий это из плохеньких фильмов, и у нас из дворецких только охрана где-то на задворках нашего маленького жилого комплекса. Но они на дворецких не тянут по сюжету… Сука! Что за бред лезет в мою голову?!
— Позвони в Городское Управление сыска, спроси капитана Бело… капитана Ломова. — исправился я на ходу. — Он подтвердит, что Ольга была на задании.
— Хорошо. Позвоню… — лейтенант кивнул, достал телефон, отошёл чуть в сторону, и принялся за разговор с невидимым собеседником, изредка кидая на меня косые взгляды.
А я ненадолго задумался. Да уж, алиби у меня ещё то. Олька была на задании до часа, а потом исчезла. Ну, по крайней мере, они поймут, что время смерти примерно совпадает и что мы не ссорились с ней, и она не ночевала у подруги или друга. И ревность тут точно не мотив. Бля! А выходит, что она умерла сразу, как её отпустили домой. Вернее, сразу после этого… И кто тогда притащил её тело сюда? И кто отправил мне сообщение? Очень хорошее, кстати, копирующее стиль Ольки почти во всём. Хотя, это было как раз не сложно, достаточно глянуть несколько последних сообщений от неё.
Через минуту Грибоедов положил телефон, и звонок тут же раздался в моём кармане. Я скользнул взглядом по экрану и поднёс телефон к уху.
— Макс. Что там у тебя? — Донёсся до меня хмурый голос Ломова.
— Олька мертва. И мне кажется, они думают, что я её убил.
— Бля! — зло выругался Сергеич. — А мотив какой?
— Ревность.
— К кому? Был повод? Были прецеденты? Ольга же вроде порядочная у тебя… была. — добавил он в конце очень тихо. — Прости, Макс.
— Да хер их знает, к кому и какой повод! Но всё очень складно выходит… Жалоба от соседей, не ночевавшая дома жена, да и я как дурак тут стою, и даже не рыдаю по убитой жене. Хреново всё складывается.