Проклятье, с*ка! 3

Морале А.

— А как же… Ну ты ведь переносился уже! Из далёкого будущего в прошлое. И не раз. Ничего ведь не происходило?

— Я думал об этом. Но дело в том, что сюда я перенёсся неправильно.

— Это как?

— Обычно, мы прыгаем в другие, чужие тела, и по факту, масса, материя мира не меняется. Сейчас я перенёсся в своём теле. Сейчас в этом мире два Макса, а не один. Это всё неправильно. Один Макс взялся из ниоткуда, и один Макс должен исчезнуть, чтобы всё вернулось в правильное русло.

— Но это не точно? — с надеждой в голосе, переспросила меня Мира.

— Нет, конечно. Я не

знаю, как работают эти путешествия во времени и возможны ли такие перемещения не только сознанием, но и телом. Я ничего этого не знаю, и, если честно, немного побаиваюсь. Я не знаю… Может это лишь мой бред и мои беспочвенные страхи…

— А может и нет. — Мирославка обречённо вздохнула. — Тебе нужно уйти… Придётся уйти.

— Я знаю… Я буду скучать по тебе, Мир.

— Я тоже. Сегодня?

Я ненадолго замолчал и через бесконечно долгую минуту ответил:

— Сегодня. Сейчас.

— Тогда до встречи Макс. Через два года?

— Нет. Ты встретишь меня гораздо раньше, — улыбнулся я своей грустной блондинке, — а я тебя чуть позже… Всё сложно, Мир.

— Если ты меня обманываешь… — она хмыкнула. — Так романтично меня ещё не бросали. Знаешь, чего я боюсь?

— Чего?

Мира поджала губы и отвернулась к окну.

— Что однажды я проснусь и решу, будто мне всё это приснилось… Ты, наш разговор, ночь с тобой…

— Я буду рядом, Мир. Буду присматривать за тобой. Скоро…

— Балабол! — хмыкнула она. — Всё мужчины так говорят.

— Мир, слушай меня очень внимательно. — я снова посмотрел на часы — время поджимало. — Если ты хочешь, чтобы всё так и было, чтобы мы встретились с тобой снова, тебе нужно сделать всё в точности, как я скажу.

— Я сделаю, Макс. Я обязательно сделаю.

— Я знаю. Ты у меня умная девочка…

* * *

Разговор с Мирой затянулся, но на вокзал я прибыл вовремя — ровно в восемь. Взглянул на большое электронное табло и сверился с билетом — всё правильно, моя платформа номер «5». До отправления автобуса пять минут, но никого из вчерашних друзей Юсупова я здесь не видел. Странно.

Повернулся к стеклянной витрине автомата с батончиками и снова посмотрел на своё отражение. С полузеркальной поверхности на меня смотрел молодой, черноволосый японец с карими глазами и тёмными густыми бровями. Макс Юсупов…

Это было сложно, принимать чужой облик — пришлось повозиться. То мне не нравился подбородок, то разрез глаз, то ширина скул. То ли я слишком придирался к самому себе, пытаясь подогнать всё под оригинал, то ли мне просто недоставало опыта. Недостаточно просто нарисовать на теле Узор Хамелеона и по своему желанию копировать чужие лица, нужно ещё обладать какими-то навыками творца. Я не могу силой воли вылепить из глины вазу династии Мин. Как минимум, для этого нужны пальцы и мастерство.

Для того, чтобы вылепить из своего лица чужое — нужно знать, как это делать. Я не знал, но лепил методом тыка, методом проб и ошибок. Вроде, вышло неплохо. Наверное,

это первый узор, который вышел у меня настолько откровенно слабым. Менять внешность с его помощью была та ещё задачка.

Но теперь я — это он. Теперь я Макс Юсупов. По крайней мере, на ближайшие пару лет у меня будет крыша над головой и, если повезёт, я приближусь к разгадке того, кто замешан в моей смерти в будущем. Почему-то мне кажется, ребята из СБ Императора должны хорошо знать это. Если не они, то кто?..

— Извините…

— Да?

— Вы не садитесь? — прервал мои размышления мужичок в форме. — Я вижу у вас билет на наш автобус.

— Я жду друзей.

— Друзей?

— Да. Мы должны ехать вместе. — пояснил я ему и огляделся, ища взглядом товарищей Юсупова, с которыми он вчера вечером отмечал новое назначение.

— Хм… Сейчас проверю…

Мужчина в синей форме и забавной синей фуражке со значком автобуса в центре, достал планшет и принялся тыкать в полупрозрачный экран. То ли водитель, то ли кондуктор. Скорее, второе — водителя я видел, и тот не носил щёголевскую синю форму, а был одет в самый обычный черный костюм с галстуком.

— Хм… Угу… Хм… Симонов, Хомутов, Шухевич и Бурский? — удивлённо приподнял левую бровь мужичок, оторвав взгляд от планшета.

— Да. — подтвердил я кивком, хотя ни одна из этих фамилий не была мне знакома.

— Ну, тогда можете не ждать. — обрадовал меня незнакомец.

— В смысле? Почему?

— Их билеты аннулированы. Ничем не могу помочь.

— Аннулированы? — как попугай повторил я за кондуктором, или кем он там был.

— Да. В базе их билеты числятся отмененными.

— Но почему?

— А вот тут я могу вам помочь. — хитро улыбнулся кондуктор, выдерживая драматическую паузу.

Хотелось дать ему в ухо, но я сдержался.

— Полицейская отмена.

Я напрягся и огляделся по сторонам. Как вариант, полиция нашла труп Юсупова и сейчас парни дают показания в отделении. Разумная причина, чтобы не прийти на очень важный для них рейс.

— Полицейская отмена? Это что значит?

Ну вот, приплыли! Я так и знал. Хреново ты заметаешь следы, Макс.

— Так бывает, когда владелец билета задерживается патрулём полиции, судом, попал в больницу или даже просто застрял в пробке и не успевает на рейс. Отмены приходят автоматически — у нас самая обширная база данных, синхронизированная с общей коммунальной сетью города. Всё для удобства наших пассажиров! Ваши друзья получат возврат средств, уже получили, а наши клиенты смогут приобрести освободившиеся билеты со скидкой.

— Знать бы ещё, за что их задержали… — задумчиво пробормотал я, просто чтобы не молчать.

— И тут тоже я могу вам помочь. — снова довольно промурлыкал мой собеседник.

Да ё-маё! Хватит этих загадочных пауз! Моё терпение не безгранично.

— Их задержали за пьяный дебош. — мой собеседник опустил планшет, и принялся перечислять: — Вандализм, порча имущества, драка в общежитии, десяток сломанных рёбер и пара конечностей, потасовка с полицией. Обошлось без жертв — десяток полицейских на больничной койке можно не считать за жертв, всё-таки, это их работа. Но шумиху ваши друзья подняли знатную.