Проклятый
Шрифт:
Шесть членов московской комиссии в дорогих костюмах, вальяжно сидящих в мягких серых креслах, его снисходительно слушали, и делали какие-то пометки в своих планшетах. Рядом с ними сидело также и местное военное начальство, которое откровенно скучало. Кто-то из офицеров периодически вставал с кресла и отправлялся курить. Кто-то водил пальцем по экрану телефона, а кто-то смотрел на Максима с нескрываемым презрением.
После окончания доклада члены комиссии задали Максиму, и также одному местному биологу несколько вопросов. После чего они поблагодарили
Максим шел по темному коридору. На бетонных не окрашенных стенах тускло горели круглые плафоны. Медленные шаги по бетонному полу были едва слышны. Вдруг стало настолько нестерпимо тоскливо, что Максим остановился. В тот же самый момент сзади прогремел выстрел, и его сознание погасло одновременно с болью в затылке…
Смертник проснулся. Затылок ломило, и самочувствие было просто отвратительным. Кто он и где находится — Смертник не осознавал. Он слез с кровати и прямо так, в носках вышел из комнаты. После блужданий в каких-то хмурых, слабо освещенных коридорах он набрел на лестницу. Путь наверх его утомил. По дороге ему попадались какие-то странные тени, некоторые из которых издавали очень знакомые звуки. Одна из теней даже попыталась остановить его. Но как только Смертник наконец как следует продрал глаза, и взглянул на человека в разгрузке и с автоматом на плече, тот сразу отступил в сторону.
Смертник потоптался у массивной железной двери, и навалился на нее всем телом. Дверь открылась, и его слегка замутненному взору предстала чистая красота раннего весеннего утра. Густые зеленые кусты и нарядная березовая рощица радовались лучам недавно взошедшего солнца. Свежий ветерок обдувал лицо. Бетонный, окрашенный зеленой краской, и затянутый маскировочной сеткой вход в бункер выглядел гигантским грибом-мутантом.
Смертник сделал несколько шагов вперед, и упал на колени. Его стошнило, он отплевался и вытер рот рукавом рубашки. Из желудка вылилось что-то невероятно гадостное на вид и запах. Трава от этой ядовито-зеленой слизи быстро пожухла. Смертника начало трясти. Военный наблюдавший за действиями Смертника со спины поднес рацию ко рту.
— Калина, это Черемуха. Прием… Как слышишь меня? Прием.
— Черемуха это Калина. Слышу тебя хреново. Что у тебя? Прием.
— Проклятый погулять выполз. Ему, похоже, плохо. Прием.
— Понял тебя. Сейчас Телескопу сообщу. Конец связи.
Через пару минут из огромных дверей в шортах, майке, и шлепанцах на босу ногу выскочил долговязый заспанный сенс. Он присел на корточки рядом со Смертником и попытался изучить его глаза.
— Уже встал? Быстро тебя отпустило. Я думал ты несколько дней проваляешься.
— Где я? — спросил ничего не понимающий Смертник.
— Не помнишь? — улыбнулся Телескоп. — Ну, напрягись немного. Никакой амнезии у тебя нет. Шок уже прошел. Узелковый спек все прекрасно снял. Сейчас его много, несколько килограмм из города привезли. Помнишь? Ну, давай уже. В себя приходи.
Смертник
— Что со мной, Телескоп? Почему мне так плохо? А со слюной что? Трава пожухла. Это из-за меня, что ли?
Телескоп сбросил с себя напускную веселость, и сочувственно похлопал Смертника по плечу.
— Главное ты живой. С остальным как-нибудь разберемся. В порядок себя приведи, потом поговорим. В столовую приходи. Клава тебя супчиком побалует, хочешь?
Смертника стошнило второй раз.
— Вот и хорошо. Пусть выходит. Много ты этого добра накопил.
— Какого добра? — не понял Смертник.
— Яда ментального, его еще злом называют. Сплевывай, сплевывай. Да не на меня.
— Извини.
— Ты меня и так чуть не угробил. И Компаса тоже. Да вся столовая при смерти валялась. И это еще дар у тебя не развит. Страшно подумать что будет если ты его прокачаешь. Со своей смертью всех вокруг за собой утащишь.
— Я кого-то убил?
— Да нет же, говорю. Обошлось. Багира тебя с того света вытащила. Она только с задания вернулась, за ночь успела туда-обратно сгонять. Вернулась просто никакая, а тут еще ты… Клиническая смерть у тебя была. Так что с днем рождения.
— А когда это было?
— Вчера утром. Давай уже, очухивайся. Ничего пока с тобой страшного не случилось.
— А должно случиться?
— В столовую через пару часов приходи, по завтракаем. Там поговорим.
— Я есть не хочу.
— Ну, просто посидим. Мне тебе много чего рассказать нужно. Изучил я твой дар, и серую тень твою. Точнее те обрывки, что от нее остались. И от мантии бесстрашия ошметки. Твои конторские — полные идиоты. Закупорили тебе ментал, ты ходил и всю дорогу зло копил, а выбросить не мог. Нарыв и лопнул.
— Какой нарыв?
— Ну, гнойник. Не знаю как лучше объяснить. Трубу прорвало, понимаешь?
— Где?
— У тебя.
— У меня нет трубы… наверное…
— Ладно, пойдем я тебя спать уложу. Ты не совсем отошел. Поспишь еще немного…
— Телескоп, мне сон приснился. Меня наши военные в затылок расстреляли. Я даже знаю, где этот коридорчик…
— Сон — это не страшно. Дар твой — вот это страшно. Компас про проклятого, оказывается, не все рассказал. Потому как и сам подробности все не знал.
— Чего не знал?
— Плохой это дар. Темный. Много боли приносит своему хозяину.
— А можно от него как-нибудь избавиться?
— Со смертью только, надеюсь…
— Чего?
— Ты сильно, главное, не расстраивайся. Эмоции свои под контролем держи, зла своим не желай.
— Почему?
— Страдать заставишь. Убить пока, правда, никого не убьешь…
— За что это мне, Телескоп?
— Кто знает, за что нам это все дают… Судьба.
— Ты веришь в судьбу?
— Да какая разница во что верить? Что тебе дали — с тем и живи. Пожаловаться все равно не кому. А вот как с этим жить — тебе решать.