Прощай, мой ангел
Шрифт:
– Кто – он?
– Говорю, малый один, в Нижнем Городе. Шевчук такой. Мне один человек сказал…
Ветеринар, наверное, и сказал – подумал я. А вслух проговорил:
– Шевчук? Не Адам Шевчук случайно?
– Во-во! – обрадовался Ким. – Я так и думал, что ты его знаешь.
– Однокурсник он мой. Бывший.
Лицо у Кима сделалось совсем жалобным.
– Сходил бы, Лесь, а? Я денег не пожалею… Хороший кот, жалко… Уж такая умница…
Я вздохнул.
– Адрес хоть у тебя есть?
– Какой адрес? Он на станции очистки работает…
– Так он, небось, днем работает… Где я его сейчас найду?
– Ну, спросишь там… Лесь, ну, пожалуйста… Ты ж там свой, тебе скажут.
– Какой я свой – теперь-то…
Комбайнер на экране благодарил за доверие, рассказывал, как осваивал сложную машину и предлагал поделиться опытом… Кто-то за моей спиной пробормотал сквозь зубы «обезьяна дрессированная». Я обернулся – какой-то молодой парень, лица в темноте не видно.
– Как я работать буду? – ныл Ким. – Считать как? Когда душа об нем болит… об паразите этом…
Я помолчал, потом проговорил:
– Ладно… Но ничего не обещаю…
– А и не надо, – обрадовался Ким.
Комбайнера сменил парижский губернатор, опять что-то там про уборочную – его я уже не слушал.
Отвык я от Нижнего Города – все тут не так, даже лифты в муниципалках. Просто-напросто железные клети, и тянут их самые элементарные тросы. Почему-то они все время выходят у них из строя, эти лифты.
У винного ларька толклась компания подростков – все затянуты в черные кожаные куртки, все подстрижены чуть не наголо, даже девчонки, голоса у всех возбужденные, чуть визгливые. Я прошел мимо них беспрепятственно, хотя кто-то и свистел мне вслед. Но я был хоть и чужак, но свой чужак. Попадись им мажор, подумал я, живым бы он отсюда не ушел. И чего хотеть – согнали всех с низким ИТ в один район… А с другой стороны – где-то же они должны жить.
Никакой особой ностальгии у меня не было – только странное чувство узнавания, когда все кажется знакомым и одновременно немножко не таким.
Я выбрал в крохотном скверике скамейку почище и присел – подумать, осмотреться. Жара последние месяцы стояла невыносимая – даже в сумерках было видно, как по руслу Днепра расползаются языки отмелей, а от них тянется пышная зеленая муть. Берега поросли ивняком.
И тут я увидел церковь. Пожалуй, только на Подоле и встретишь действующие церкви – остальные превращены в музеи истории атеизма, в Софиевском соборе на всеобщее обозрение выставлены орудия пытки – с тех еще времен, когда в Испании действовала катакомбная инквизиция. Потом-то мажоры ее поприжали. Жестокость им претит – что верно, то верно.
Из распахнутых двустворчатых дверей на брусчатку падала заплата света. Я поднялся со скамейки и направился туда.
Этой церкви самое меньшее лет четыреста – а если верить учебникам истории, то и больше. Построена она в честь отражения нашествия. Вот он – князь Василий, избавитель наш,
Немолодой, сутулый священник что-то там такое делал у алтаря – я растерянно топтался у него за спиной. Последний раз я был в действующей церкви, когда мне было года три от силы – бабка потащила. Помню, нам обоим потом влетело.
Я кашлянул, и священник обернулся. Он был еще старше, чем мне показалось.
– Вы нездешний, сын мой? – мягко спросил он.
Врать смысла не имело, и я сказал:
– Я из Верхнего Города.
– За чем вы пришли?
Я уже открыл, было, рот, чтобы сказать, что это не его дело, но тут священник мягко добавил:
– За утешением?
Я подумал.
– Не знаю. Пожалуй, что и так. Я… как бы это сказать… не вижу смысла.
– От вас ничего не требуется, – мягко сказал священник, – просто – поверить.
Я покачал головой.
– В том-то и беда, отец… я ведь не религиозен. Я ведь естественник. Там, где вы видите волю Божию, я вижу лишь… необходимость. Или хуже того – случайность.
– То, что мы называем случайностью, – сказал священник, – на деле может оказаться частью Божьего промысла.
И ведь этот проклятый твердолобый атеизм мажоров мне претит. Почему же я сопротивляюсь возможности поверить? Просто потому, что я знаю – как это на самом деле было? Но ведь нет никакого «на самом деле»…
– Тут, – сказал я, – я с вами согласен. Вполне. Не в этом дело… Церковь не признает за грандами первородного греха, верно, отец?
Священник поднял на меня прозрачные глаза.
– Грандам, – сказал он твердо, – первородный грех неведом ни в каком виде. Но и на них есть свой грех – иначе они бы не были изгнаны из рая… позже, чем люди. Но изгнаны.
– С чего бы? – сухо спросил я.
– Гордыня… – коротко ответил священник. – Когда гранды остались любимыми детьми Господа, они возгордились. Мы лучше людей – вот так сказали они. Мы почти равны самому Господу, а уж ангелам его – и подавно. Ибо мы и есть они… И мощь их была велика, и разгневался Господь, и низверг их на землю, и покарал всемирным потопом. Тогда уцелел лишь один из них – единственный, кто не был настолько горд, чтобы не поверить человеку. Ною. И взойти в ковчег. С тех пор гранды и люди – братья, и гранды пекутся о людях, как старшие братья – о младших.