Прощёное воскресенье. Избранное

Шаменкова Людмила

Март 2022

Дом

Как хорошо войти в обжитый дом,Где ждёт тебя овечье одеяло.И запах дерева с растрескавшимся лакомПовеет незаметным ветерком.Здесь всё тебе по росту и размеру.И дом цветёт, как барбариса куст,Свои иголки спрятав в шифоньере,Который, как известно, полупуст.Дом – это маленькая пристань,Куда ведёт твоей судьбы залив.Ты отвергаешь пропаганду «истин»,Что дом мещанской тупостью грозит,Что культ уюта с тюлем ламбрекенаВедёт в болото, где гражданство спит.Но в век, когда безумствуют ракеты,Дом превращается в необходимый щит.И

потому я не чураюсь бытаИ звона осуждаемых кастрюль.И даже стародавнее корытоБлестит, как самый солнечный июль.

2022

Моя фамилия

Фамилии своей я не стыжусь.В её звучанье скрыта соль славянства.Но сколько раз – припомнить не берусь –Искали в ней предания шаманства.Была кому-то я чужой, и буква шаВальяжный слух шипеньем раздражала.Да, есть в ней что-то от колючего ерша.Кололо «ша» и, будто ёж, шуршало.Знаток созвучий, спрятав в папку дурь,Пытался вымарать шершавое звучаньеИ предлагал округлый перламутрКак псевдоним высокого призванья.Но мне дружить со словом не впервой,И «ша» косматое мне нравится, поверьте.Шуршит, шуршит осокой над водой,Шарахаясь от реющего ветра.Ведь неспроста, судьбой наречена,Я с малых лет фамилии покорна,Носить её навек обречена,Как царь свою законную корону.

2008

Фарфоровые глаза

Унылым был тот серый дом.Мальчишка выколол гвоздёмГлаза у куклы МаргаритыИ думал, что она убита.Смотрела девочка в упорНа выброшенный в грязь фарфор,В руке болталась гуттаперча.И вой её носился смерчем,Слезами обливая двор.О, этот ржавый гадкий гвоздь,Пронзивший девочку насквозь!Синел погубленный фарфорКак детской сказке приговор.

Белая ночь под Москвой

Блудница-ночь, отбросив покрывала,Ногами босыми ступает по земле,И ей вольготного пространства мало,Чтоб охватить притихший сон полей.Она не знает зябкого озноба,Ветрами севера закалена,Её лицо прозрачное сурово,Она мерцающего воздуха полна.Как хорошо, усевшись на крылечке,Глядеть на небо, где не видно звёзд.Кругом светло, как будто пояс МлечныйСвалился здесь во весь свой рост.Но этот свет погаснет как-то разомИ затуманит осторожный взгляд.И небо драгоценным хризопразомУкрасит окон невысоких ряд.И вот уже темнеют листья яблонь,И хвоя восстанавливает хмурь.Была бы воля, не гасила я быНочного неба белый перламутр.

Приход невелик

Приход невелик, всё старушки,И свечек немного уйдёт.Он спит, как всегда, без подушкиИ лампы напрасно не жжёт.Стоит его храм бледнолицыйНа тихом пригорке, и тут,К стене прислонясь, поленницаВещает о дыме из труб.Такая здесь пустошь, безлюдность,Хоть в петлю, особенно в дождь.Посмотришь вокруг, да и плюнешь,Смиряя ознобную дрожь.Ушёл бы, как странник безвестный,Да только не выпустит долг.Нельзя же старушек предместьяОставить без колоколов.И кто их заботы уважит,Елеем помажет их лбы,В которых, как призраки, важноРасположились гробы.Зато в благодатное летоТак радостно Троицу петь!Тут дачники будут в каретахИ девушки – храм посмотреть.И снова покажется милымТвой быт, и не срок помирать.Куда

ж подевалися вилы?Пора уже сено убрать.

Не бойся, душа

Луна полыхает латунно.Как страшен внимательный взглядНадсмотрщицы или колдуньи,Вливающей в небо яд.О вечности думать опасно –Затянет в бездонную глубьРукой недоступной и властной.Смертелен её поцелуй.В холодные майские ночиДрожит недостроенный дом.Стучит оцинкованный гром,Держась за родимую почву.Не бойся, душа, глубины,Зовущей в таинственный холод.Латунное пламя луныДля мыслей пророческих повод,И свет её зыбкий, живойЗовёт, как подставленный камень:Вскочить, оттолкнуться ногой,И – в путь, в синеву океанью.

Река речей

Над миром высится, как сумрачный костёл,Громада каменных идей и представлений.Пыхтит и булькает невидимый котёл,И каша льётся, угрожая затопленьем.Что делать, ты хлебаешь эту муть,Поскольку в рот вливается задаром.И всё же бросишь есть когда-нибудь,Поняв, что кашей ты замаран.Поэт, не ешь,В сторонку отойди.Пусть без тебя течёт река речений.Стило своё в чернила окуниИ напиши стихотворенье.

2017

Пчела

Мне близок путь доверчивой пчелы.Она не любит тонкого обмана.И мёд её, сокровище земли,Не терпит смеси с белым рафинадом.

Зеркало

Зеркало алчет добычи.Не забывая – сиять.Затянет тебя в пучинуИ будет лицо глодать.Отнимет природный румянец.Ужимки сведёт на нет.За слоем стеклянного глянцаПрячется сумрачный свет.Захочешь ударить – не бойся!Как в морду бандита врежь!Потом собери осколкиИ выброси в чёрную брешь.Скажи пустоте с выраженьем:«Признайся в своей вине!»И новенькое отраженьеПовесь на голой стене.

2016

«Уходит пора любви…»

Уходит пора любви,Приходит пора раздумийО бедах родной земли,Поруганной злобой огульной.И мысли о ней тяжелы(Как гири в рассоле капусты),Они – о всесилии лжи,О проклятом ложе Прокруста.О многом другом, что саднитПри виде молекул распада.О том, почему скорбитДуша, будто камнем прижата.Судьбу невозможно понять,Но с нами неладно опять,И скалится зло за окном,Кляня колокольный звон.

2018

«Забудутся дома, где хоронились…»

Забудутся дома, где хоронилисьРубины долгожительства родов,Мерцавшие в неистребимых генахНаследников подпорченных годов.Забудутся мечты и упованья,Без связи с оглушительным ТВ.Террасы, чаепитья, гостеванья,Библиотеки, ёлки и т. п.Забудутся лакеи, гувернантки,Вошедшие героями в роман,Исчезнут на полях страны таланты,К несчастью, не доставшиеся нам.Как жаль, что всё сводилось к усреднению,Что опекаем властью «средний» класс.Но так хотелось видеть исключенье,Чтоб класс аристократов был у нас.Не богачей, не меркантильных боссовВ костюмах зарубежных кутюрье,А тех, кто слышал в детстве мамин голос,Воспитанный в возвышенной семье.