Прости за любовь
Шрифт:
— Говорю тебе, у них было, — выдыхаю расстроенно.
— Да ни фига! Я не верю, — настаивает упрямо. — Марсель помешан исключительно на тебе. Как смотрит, м-м-м-м… — мечтательно закатывает глаза.
— Угу, а пар спускает с ней.
— Блин, Джугели, ты свечку, что ль, держала?
— Я, по-твоему, дура, Филь? Она же чётко и ясно написала: «Можем в любое время повторить наше горячее июньское after-party».
— Мало ли, что и кто пишет?
— Он с ней спал! Пока я в теннис
— О-о-о-о… Чушь несусветная, — фыркает. — Ну сама посуди, на фига ему тогда делать тебе предложение? Вертолёты, яхта, столько заморочек!
— Одно другому не мешает.
— Ну знаешь, это максимально нелогично.
— Может, однажды соблазнился и решил искупить вину…
— Не думаю.
— А ты подумай лучше о том, что мы полгода в пионеров играем.
— И чего? Он, между прочим, демонстрировал тебе свои серьёзные намерения.
— А ей что демонстрировал? То, что пониже пояса?
Она цокает языком.
— Я такое простить не смогу. Нет. Никогда. Одно дело, когда мы дружили, но сейчас…
— Господи, Тата! Остынь! Ты с вероятностью в девяносто девять и девять процентов обвиняешь парня в том, чего он не совершал.
— То есть один процент ты всё же оставляешь, — прищуриваюсь.
Подруга закатывает глаза.
— Н-да… С тобой невозможно разговаривать. Не думала, что ты настолько ревнивая!
— Я не ревнивая, — яро отрицаю сей факт. — Просто не хочу, чтобы меня водили за нос.
— Так, давай по факту. Отвечай на мои вопросы.
— Ну.
— Переписку их листала? Ту, которая до этого сообщения.
— Да.
— Там было что-то похожее?
— Нет. Всё по работе вроде.
— Смайлики?
— От неё да, — утвердительно киваю.
— От него?
— Односложные ответы.
— Ну вот видишь!
— Что?
— Эля эта, возможно, тупо в него влюблена. Парень-то видный.
— Полина, она поздравляет его с днём рождения голой фоткой и пишет про «повторить»! А ты мне про какие-то сообщения! — теряю терпение. Трясёт аж всю на эмоциях.
— Д — доверие, Джугели. Не слышали, да? Ты на каждую его поклонницу так реагировать будешь? Тогда у меня плохие новости. Ничего у вас не выйдет.
— Она его концертный директор!
— Одно другому не мешает, — ехидно ввинчивает мою же фразу.
— Гр-р.
Смеётся.
— Успокойся, а.
Такова, видимо, наша участь — по очереди успокаиваться.
— Подыши-ка, как там тебя врач твой учил.
— Иди ты, — злюсь пуще прежнего.
— Нет, это ты иди, пожалуй, — отражает невозмутимо. — Возьми своего Кучерявого и на очную ставку к ней отведи. Пусть объясняются на пару. Поймёшь, кто из них врёт, когда столкнёшь лоб в лоб.
—
— Пригорает же. Вон аж дымишься вся! — изображает клубы дыма над головой.
Бросаю растерянный взгляд вниз.
Зал активно наполняется людьми. Уже скоро начнётся концерт. И с одной стороны, время ещё есть, а с другой, ребята наверняка готовятся и настраиваются.
К чему сейчас скандал и выяснение отношений?
Достаю вибрирующий телефон.
Марсель : Так и не пожелаешь мне удачи?(
Предыдущие сообщения и звонок от Него я проигнорировала.
Сижу.
Пять. Десять минут. Пятнадцать.
Встаю.
— Вот и правильно, — доносится в спину от подруги.
Встречаюсь у входа в вип-зону с Абрамовыми и Беркутовыми. Эля уже во всю старательно улыбается новым гостям.
— Ты куда? — окликает меня Соня.
— Скоро вернусь.
Спускаюсь вниз и набираю Марселя.
— Как пройти за сцену?
Он объясняет мне, куда двигаться, и сам идёт навстречу.
— Девушка, вы куда?
На середине пути меня, ожидаемо, останавливает охранник.
— Я к Абрамову.
— Не положено.
— Я вообще-то его будущая жена! — выпаливаю раздражённо.
— Ага, — зевая, задерживает взгляд на моих ногах, — вас таких по десять на один квадратный метр. Возвращайся в зал, жена.
— Я на ты с вами не переходила.
— Так давай перейдём? — поигрывает бровями. — Восемнадцать есть?
— Вы мне в отцы годитесь.
Прямо-таки негодую.
— И чё? — ухмыляется, пожёвывая жвачку.
— Пропусти её. Она ко мне, — слышим голос Кучерявого, стоящего в конце длинного коридора, и громила, обернувшись, нехотя сдвигается вправо.
Обхожу его, одарив своим фирменным взглядом.
Пока иду, спиной ощущаю, как смотрит вслед.
— Думал, не придёшь уже, — Марсель обнимает меня за талию, целует в висок и ведёт дальше мимо гримерок к сцене. — На сообщения и звонки не отвечаешь. В чём дело?
— Починили звук? — пытаюсь как-то поддержать диалог, а у самой в груди всё горит.
— Починили.
— Волнуешься перед выступлением?
Знаю, что для него этот концерт много значит.
— Меня волнует другое.
— Что?
— Ты обиделась, да?
— На что конкретно?
— На мою тупость. Джугели, — зажимает в тесном пространстве где-то за кулисой. — Я реабилитируюсь, идёт? Сначала тут, потом дома. У нас целая ночь впереди, — обещает, задевая губами ухо.
— А как же традиционное after-party?
Ненавистное слово само по себе из меня вырывается.