Против сердца
Шрифт:
По дороге Линда уснула. Натерпелась девочка.
Припарковал машину около дома. И ловлю себя на мысли, что рассматриваю ее спящую. Да. Рассматриваю. А что? Если красивая. Взгляд сам так и притягивается.
Светлые волосы с медным отливом на солнце. Растрепались и сейчас закрывают часть веснушек едва заметных на загорелом лице. Изящная шея, и немного выступающие ключицы.
Спускаюсь ниже и взгляд натыкается на бабочку. Небольшой кулончик. Я его уже видел. Но сейчас я отмечаю, как он подходит, хоть и детский с виду, к ее образу.
Очень хочется ее защищать. От всех. От отца. От жениха ее ненормального. От всего мира. И заласкать, зацеловать, заобнимать.
Так! Стоп! Куда это меня понесло? Вот нафига ты ей нужен. Безработный. Без жилплощади. Еще и с инвалидом на руках. Она привыкла ко всему лучшему. Так что, остынь. Не сдался ты ей. Да и мне самому это не сдалось. Тоже мне. Пф…
— Мы уже приехали? — проснувшись, открывает глаза и осматривается.
— Да, принцесса… — ну, вот… Опять. Идиот. Успокойся уже.
Выходим из машины. Двор небольшой, но очень уютный. Небольшая беседка, лужайка, качели.
— О! Качели! — срывается с места и бежит, с разбегу раскачиваясь на них. — Марк! Идем сюда. Это так весело.
Нет. Не будет мне покоя. Потому, что это так мило. Она такая открытая и чистая. И располагает к себе. Озорная и легкая. И ни капли надменности и высокомерия.
Вот так, просто и по-детски радоваться качелям на лужайке. Где ты еще таких девушек видел? Вот именно, нигде. Вокруг меня, только одни куклы неестественные.
И я как дурак улыбаюсь. Глядя на нее. Удивляясь ее непосредственности и искренности.
Черт. Походу, я попал.
Глава 12. Опять?
Как же хорошо. Нет. Даже, отлично. Это, как попасть в детство. Ностальгия.
Когда всё хорошо. Проводишь время с семьей. Когда твои родители с тобой, и ты самый счастливый ребенок. Как я хочу вернуть то время. Когда мы были все вместе и счастливы.
Что-то я расчувствовалась. Наверно, первый раз пока я здесь.
Мне перестали сниться кошмары. Я стала нормально есть. И самое интересное, я постоянно улыбаюсь. Иногда просто так, потому что хорошо. А чаще из-за Марка. Он постоянно меня смешит. И через каждое слово шутка. Юморист, блин. Но с ним я чувствую себя в безопасности. Такое легкое неуловимое состояние. Даже слов не могу подобрать, чтобы его описать.
Но я знаю противоположность этому состоянию. Когда ты как на пороховой бочке. Может взорваться в любую минуту. И не знаешь с какой стороны прилетит. Отец, сестра или кто-то еще. В последние несколько месяцев стресса хватало. Ладно, сессия… Это нормально — волноваться. Но остальные события…
Сейчас всё по-другому. Спокойно, что ли. Я даже не вспоминала о доме все эти дни.
И мне стало стыдно. Сестре, скорее всего, влетело из-за меня, а мне тут весело. И не думала об отце. Интересно, ему пофиг? Или переживает? Или боится за свою шкуру? Я, конечно, все понимаю. Но ситуацию со свадьбой я ему
Хватит! Ничего с ним не случиться.
Я дорвалась до интернета. И Марк сказал, что на ноуте стоят какие-то прибамбасы, и поэтому нас не отследят. А вот телефоном пользоваться нельзя. Но у меня его и нет. Я хотела связаться с сестрой, но она все равно сменила все явки и пароли. И когда сможет сама напишет.
Поэтому я решила узнать получше своего отца, и вбила в поисковик: Александр Летунов.
Интересненько… И правда, спортсмен. Бывший. Чемпион среди молодежи. На взрослом уровне несколько поединков. Потом травма нижней части тела. Даже тренером год работал. А потом, как будто исчез. И сейчас упоминается только, как предприниматель с маленькой типографией. Какой, блин, типографией? Наверно, подставная фирма какая-нибудь. Закрываю ноут.
— Знаешь, что делает ужин вкусным? — Марк подошел внезапно. Я аж вздрогнула. Я, что, теперь всегда буду так вздрагивать?
— Нет. Что? — я улыбнулась.
— Отсутствие обеда! — он засмеялся и я вместе с ним. Вот веселый парень. Да, мы сегодня не обедали, а только завтракали поздно. — А ты руки помыла? Скоро уже всё будет готово!
— Конечно, и уже стучу ложкой! Кашу, кашу… — шучу и изображаю рукой стук по столу. Улыбаюсь. И он в ответ тоже.
Пока он кашеварит на кухне, я, в тенечке расслабляюсь, на качельках. К кухне меня не подпускают на пушечный выстрел. Марк сказал, что Сергей, его друг и хозяин дома, не переживет моих кулинарных подвигов. Но зато, я мою посуду, то есть еще учусь это делать. Я раньше только в посудомойку могла ее составить.
Да, двадцать лет я нифига не делала. В детстве еще был интерес к домашним делам. Я пыталась помогать маме. Потом у нас появилась домработница и мой интерес сошел на нет. Я привыкла, что все делает Таня. Делала. Мне как-то надо научиться жить. И выживать. Папиных денег больше нет.
Есть еще сестра, конечно. На нее тоже надеяться не надо. Вдруг, за то, что она помогла мне, отец ее всего лишит. Ей нужно будет налаживать свою жизнь. У нее есть образование. Она может устроиться на любую работу. А мне что делать? Я закончила только первый курс. Конечно, у меня есть навыки, умею работать в разных программах. Но до дизайнера мне далеко. Что я еще умею? Да совершенно ничего.
Так! Стоп! Я умею рисовать. И неплохо. Я и художку закончила.
Вскакиваю с качелей и лечу в дом, на кухню.
— Марк! — чуть не налетаю на него выходящего с кастрюлей. Горячей.
— Линда, блин. Ты когда нибудь меня точно покалечишь… — без тени злобы или обиды. Опять в шутку.
— Извини… Мне просто очень нужно узнать… — мы уже вышли в беседку.
— Давай, говори… — поставил кастрюлю на длинный деревянный стол, по обе стороны от которого, стояли две такие же длинные скамьи. Мы уселись друг напротив друга.